И. Франко «Седоглавому». (Попытка перевода)

Это стихотворение Ивана Франка я вспоминал всякий раз, когда мне нужен был аргумент в споре с "ура-патриотами". Но увы, стих на украинском языке и "козырнуть" им не получалось. Русского перевода я найти не смог. Сегодня в ленте увидал статью с названием: "Люди, ненавидящие Россию, недостойны быть ее гражданами", и в очередной раз пожалел, что не могу в комментариях использовать авторитет классика украинской литературы. В связи с этим я окончательно обнаглел и решил перевести это стихотворение на "великий и могучий". "Работа" заняла минут сорок. Осознаю, что получилось дерьмово. Но увы - лучшего не найти. Можете воспринимать мой текст как подстрочник. Кто может лучше - дерзайте.
Для начала - оригинал.

Сідоглавому

Ти, брате, любиш Русь,
Я ж не люблю, сарака!
Ти, брате, патріот,
А я собі собака.
Ти, брате, любиш Русь,
Як хліб і кусень сала, -
Я ж гавкаю раз в раз,
Щоби вона не спала.
Ти, брате, любиш Русь,
Як любиш добре пиво, -
Я ж не люблю, як жнець
Не любить спеки в жниво.
Ти, брате, любиш Русь,
За те, що гарно вбрана,-
Я ж не люблю, як раб
Не любить свого пана.
Бо твій патріотизм -
Празнична одежина,
А мій - то труд важкий,
Гарячка невдержима.


Ти любиш в ній князів,
Гетьмання, панування, -
Мене ж болить її
Відвічнеє страждання.
Ти любиш Русь, за те
Тобі і честь, і шана,
У мене ж тая Русь -
Кривава в серці рана.
Ти, брате, любиш Русь,
Як дім,воли,корови,-
Я ж не люблю її
З надмірної любови.

Теперь перевод.

Седоглавому

Ты, брат мой, любишь Русь
Я ж не люблю холопа
Ты, брат мой, патриот
Я ж пес, творец поклепа
Ты, брат мой, любишь Русь,
Как хлеб с кусищем сала,-
Я ж лаю на нее,
Чтобы она не спала.
Ты, брат мой, любишь Русь,
Как любишь пиво с воблой
Я ж не люблю, как жнец
Не любит солнце в полдень
Ты, брат мой, любишь Русь,
За горы и равнины,-
Я ж не люблю, как раб
Не любит господина.
Ведь твой патриотизм -
Слащавое варенье,
А мой - тяжелый труд,
Всегдашнее горенье.
Ты любишь в ней князей,
царей, завоеванья, -
Мне ж больно от её
Извечного страданья
Ты любишь Русь за то,
Что признан и обласкан,
Мне ж как стилетом Русь
Пронзила в сердце насквозь.
Ты, брат мой, любишь Русь
Как дом, хозяйство, поле,-
Я ж не люблю её
Избыточной любовью.