Поздняя осень в венах шуршит...

Шатаясь по своим "закромам", набрела на полузабытое. Делюсь...

Стихи Сергея Шестакова

 

господи, сделай так, чтобы она не снилась,

не брала за руку, не проводила пальцем по коже,

обрати меня в четвероокий, в четверорукий стилус,

только освободи, только не приводи ее больше, боже,

солнце остановилось где-то меж двух америк,

зябко расколотому надвое небосводу,

рыбы в рыбьей тоске выбрасываются на берег,

человек в человечьей медленно погружается в воду...

 

пока она произносит в трубку: не помню, уже давно,

человек на том конце провода становится декабрём, и, почуяв стужу,

его соседка в квартире слева захлопывает окно,

распускает волосы, приглушает свет, безмятежно мужу

говорит: какая ранняя в этом году зима...

пока не сойдут снега, они будут любить друг друга,

изредка вслушиваясь, как за стеною в квартире справа бормочет тьма,

или в очередь воет вьюга...

 

левая половинка лица от матери, правая от отца,

по линии, где они сходятся, разламываются сердца,

стою, держу своего осколки над головой

и думаю: ну и влип, японский городовой,

а ты берёшь их, склеиваешь, склоняешься надо мной

и шепчешь: вернётся светом, что было тьмой,

и вновь загремят на стыках скорые поезда,

и правая половинка станет твоей тогда...

 

она произносит: лес, - и он превращается в лес

с травой по колено, с деревьями до небес,

и входит она в свеченье зелёных крон,

и лес обступает её с четырёх сторон,

она произносит: свет, - и он превращается в свет,

и нет никого на свете, и слова нет,

и облако белой глиной сворачивается в клубок

пока еле слышно она произносит: бог...