Поэт года 2011

Я знаю, что бывает немота,
когда черта – и больше ни черта.
В твоей породе шлак. В составе шлака
обрывки какофоний ветровых,
труха, и шелуха, и горький жмых,
и ты молчишь, как старая собака,

всё понимаешь, смотришь и молчишь.
И, как охотник, бдишь. Но ловишь тишь,
и разделённых звуков мятый хаос
сгущается за предрассветной мглой.
И двор метёт облезлою метлой 
горбатый алкоголик, доктор Фауст.

Все прежние слова –  напрасный труд.
Гомункулы в закрытых колбах мрут.
Ни грамма золота на тонну серы.
Лишь век спустя, меж тьмой и немотой,
поймаешь слово с шёрсткой золотой,
и снова ночь. И ночью кошки серы.

*

...проулок, трёхэтажный и кирпичный -  
в нём булошная прячется на дне,
и дух горячий, яблочно-коричный, 
как парус, раздувается над ней.

дверей скрипучих оклик привечальный – 
то говорок Москвы староначальной,
ремесленной, суконной, слободской,
где за углом ругается извозчик,
и стук копыт раскатистей и звонче
у въезда в двор церковно- приходской…

когда закат с  остывшего бульвара
течёт густым черёмуховым взваром,
кругом сквозит беспомощность  любви.
засохший вьюн стекает на шпалеры,
съедает сумрак куполов эклеры,
дерутся под навесом  воробьи…

я открываю дверь единым махом.
я помню - счастье пахнет булкой с маком,
и покупаю сразу  целых три,
и вновь бреду по старым переулкам,
и вся Москва моя, как эта булка
с изюминами тёплыми внутри.

*

Ольга Аникина