ЧЕСТНОЕ СЛОВО МИГРАНТА

В нашем подъезде прямо подо мной живут мигранты. То ли узбеки, то ли таджики, то ли испанцы  (а чего? – по телеку говорят, к нам и с Запада народ валит) – не поймешь. А еще труднее сосчитать – сколько их там? Мигранты, ясное дело, народ мобильный, то одни, то другие… Но вот что постоянно – это густой запах плова, музычка их национальная день и ночь и – всегда почтительное к тебе «здравствуйте»…

А тут, слышу, облавы на них пошли, ищут нелегалов. Но я-то знаю, как это всё у нас делается. Могут и не придти, а если даже придут, тоже еще неизвестно, чем закончится – коррупция-то у нас не только в высших эшелонах, внизу тоже пощипать мастера…

В общем, заволновался я, думаю, надо бы сообщить куда следует, пусть проверят, как положено, эту «Зойкину квартиру» булгаковскую, сколько их там на самом деле обитает – ну, не могу я уже больше этот плов под дутар каждый день нюхать… Пусть уважают, блин, наши порядки и традиции…

А легко сказать – сообщить. Это же, значит, вроде как стукачом заделаться. Как-то меня эта миссия не очень воодушевляет. Вот, знаю, у немцев, это дело привычное, даже почетное – кто первым о каком-нибудь непорядке просигналит… А у нас – как-то совестно, ну как я потом буду в глаза их раскосые смотреть? Да ведь и ничего такого страшного они не делают, чего попусту трезвонить?

В общем, промаялся так в сомнениях целый день и вдруг подумал: дай-ка я сам к ним наведуюсь, проверю, прежде чем ментов звать.

Сунул на всякий случай дезодорант в карман  (вроде как балончик газовой) и – к ним. Звоню в дверь – открывают.

Три мужика и женщина. Все улыбаются мне,  но, вижу, напуганы. 

Я: – Здорово, соседи! Не одолжите ли соли?

Один из них, видно, старший (обрадованно): –  Бери, уважаемый, сколько хочешь… – И говорит что-то на своем мигрантском женщине.

А я как бы между прочим спрашиваю: ­ – А сколько вас тут проживает? Не многовато ли?..

Старший: ­– Трое: я, жена и брат.

– Да как же трое! – удивился я. – Я каждое утро человек по десять вижу…

– Ай, – говорит, – это гости.

Я (строго): – Не врешь?
Он: – Честное слово! Заходи, уважаемый, тоже в гости, плов покушай…

– Спасибо,  – отвечаю, – я уже вашим пловом надышался… – А он, похоже, не понял, говорит: – Тогда с собой дадим, не пожалеешь. – И вручили мне вместе солью большую банку с пловом…

«Конечно, врут, – размышлял я, с удовольствием налегая на их плов, – но люди, видно, хорошие: гостеприимные, здороваются всегда – не чета нашим аборигенам… А что им несчастным остается делать? – на родине не прокормишься, родственников куча… А в войну, между прочим, они тоже русских принимали, да еще как – говорят, даже уезжать оттуда не хотели…»

И вдруг крутанула еще одна шкурная мыслишка. Их-то тут со временем наверняка большинство станет, тихо подомнут под себя всё – и квартиры, и экономику, и власть – может, тогда это мое доброе отношение к ним как-то аукнется?.. А че, в старости поддержка сверху не помешает…