Сила таланта

К Максу Аверину, более известному российскому зрителю, как "Глухарь", я (как и ко всей "линейке" современных популярных актеров) был, мягко скажем, равнодушен. Мне по душе актеры и актрисы старой формации, хотя, возможно, я необъективен.

А недавно смотрел его интервью и вырезку с его творческого вечера, где он читал стихотворение Роберта Рождественского.

тут стоит признаться, что и к Рождественскому я тоже - равнодушен. Мне его стихи кажутся не лишенными таланта, эмоциональными, но слишком простыми, без особого изящества и глубины.
Но в момент чтения "Письма о дожде" Авериным, я забыл о всех своих делах, и подумал, что я слышу одно из самых гениальных произведений в моей жизни. В тот момент я еще не знал, что это стихотворение Р.Рождественского. Я бросился печатать в строке поисковика строчку, чтобы найти и прочитать, кто автор этого проникновенного, чудесного, мощного, пронзающего до самых глубин души стихотворения.

Прочел, еще не остыв от чувств, распечатал, тут же захотел поделиться с любимой открытием, и на второй же строчке понял, что ничего особенного в этом стихотворении - НЕТ. Я читаю, и сам понимаю, что не смогу голосом передать и сотой доли того, что меня заставил испытать чтец Аверин.
Он читал так, будто жил сейчас в этом дожде, в этой тоске, и я жил вместе с ним там, и смотрел на эту продавщицу, и на лужи, и кричал вместе с ним: "Так не должно быть, нет!"....

Сила таланта, заставляющая поверить в самые фантастические иллюзии....
Сила таланта может сделать гениальной примитивную пьеску с банальнейшим сюжетом, и наоборот - бездарность способна "убить" гений Шекспира, не подарив зрителю яркого, правдивого образа героя. Роль - это жизнь. И когда я об этом думаю, понимаю, что настоящему актеру дано величайшее счастье и величайшее горе - право жить несколько жизней сразу, трансформироваться, переживать и перечувствовать каждого своего героя...И эта ноша - не всякому по плечу.

И вот стихотворение "Письмо о дожде", для иллюстрации моего текста.

1964

Идут
обыденные дожди,
по собственным лужам
скользя.
Как будто они поклялись
идти,-
а клятву нарушить
нельзя...
Даже смешно -
ничего не ждешь.
Никакого чуда
не ждешь.
Засыпаешь -
дождь.
Просыпаешься -
дождь.
Выходишь на улицу -
дождь.
И видишь только
пустую мглу,
город видишь
пустой.
Газировщица
скрючилась на углу -
упорно
торгует водой.
А воды вокруг! -
Столько воды,
просто некуда разливать.
Это все равно,
что идти торговать
солнцем -
там, где сейчас
ты!..
Послушай,
а может быть, и у вас
такая же чехарда?
У подъезда в глине
'газик' увяз,
на балконе слоем -
вода...
Если так -
значит, в мире какая-то ложь!
Так не должно быть!
Нет!
Потому что нужно:
если мне -
дождь,
то тебе -
солнечный свет.
Как дочка, солнечный!
Как слюда!
Как трескучая пляска огня!
У тебя не должно быть дождей
никогда.
Пусть они идут
у меня...
А они идут -
слепые дожди.
Ни деревьев нет,
ни травы...

Пожалуйста,
это письмо
порви.
И меня за него
прости.
А впрочем,
дело совсем не в нем.
Просто, трудно терпеть.
Море гудит за моим окном,
как поезд,
идущий к тебе.