О «гражданственных» стихах



Сегодня все, кажется, подались в гражданские поэты. Что уж тут говорить, если даже Максим Амелин, обычно восседающий на облаке, в недавней новомирской подборке и тот вдруг высказался на тему патриотизма:
...увы, глупцам понять не дано,
ко врагам своим способным только на ненависть,
как они любили Россию! («Они» — это Вяземский и А.К.Толстой.)
Минувшей осенью в Зверевском центре современного искусства даже прошел специальный вечер: «Поэзия прямого действия». Очевидно, подразумевалось, что стихи — такая же форма внепарламентской политической активности, как другие методы прямого действия — от гражданского неповиновения до баррикад. Само по себе это, конечно, утопия, поскольку на трезвую голову понятно, что, по крайней мере сегодня, «поэзия не тот резонатор, посредством которого может выкристаллизоваться политическая мысль или гражданское состояние», — так говорил Мамардашвили* и был совершенно прав. Тут интереснее другое: почти все участники вечера, выходя на сцену, сообщали публике, что собственно гражданской лирики у них вроде как нет, но что-то эдакое они все же почитают. То есть тенденция к спросу на гражданскую поэзию налицо, а хотя бы относительно четкое представление о том, что это такое, отсутствует. Поскольку далеко не всякое «стихотворение о Родине» — уж воспользуемся этим школьным определением — по умолчанию является гражданственным.
Что касается спроса, то гражданская поэзия в России всегда была довольно ходким товаром, принося авторам — наряду с реальным или воображаемым терновым венцом — широкую известность и популярность. Кого знают сегодня даже те, кто не привык в минуты досуга доставать с полки поэтическую книжку? Не вдаваясь сейчас в разговор о качестве стихов или мере таланта, просто назовем, кто сразу приходит на ум: Игорь Иртеньев, Дмитрий Быков, да даже Эдуард Лимонов (хотя последний более известен не столько гражданскими стихами, сколько собственно политической активностью). Среди самых продаваемых художественных книг 2012 года единственной непрозаической стал сборник Дмитрия Быкова «Гражданин поэт. 31 номер художественной самодеятельности. Граждане бесы» (СПб., 2012).
Дело тут, очевидно, в том, что поэзия мало кого интересует, а политика — чуть не каждого второго. А тут пожалуйста — и стих написал, и гражданскую позицию проявил, и читателю запомнился. Собственно, и пресловутые стадионы шестидесятых, и вечера в Политехническом привлекали столько народу не потому, что все так уж любили поэзию, а потому, что это был приятный и безопасный способ ощутить происходившие в стране перемены.
Кстати, «гражданские» и «патриотические» стихи легче всего — даже легче любовной лирики — находят сбыт и на том полюсе нашей литературной ойкумены, куда лучше не заглядывать. Вот, скажем, если открыть буклетик Клуба писателей ЦДЛ с календарным планом на февраль 2013-го (попался под руку), то обнаружатся следующие перлы: «13 февраля, среда. Анатолий Пшеничный. Творческий литературно-музыкальный вечер “Нас не отучат Родину любить...”»; или: «28 февраля, четверг. Вечер памяти поэта Анатолия Ветрова. “Поэт в России — президент / Души бунтующей народа...”». И ведь люди ходят на эти вечера. И книжки издают, и премии присуждают. Вот, скажем, премированный опус победителя альманаха «Поэты Москвы и России» в «военной» номинации, лауреата премий им. Пушкина, Тютчева, Лермонтова (и не только) Владимира Гусева:
Мне снились гром и пламя пушек,
Андреевский бессменный флаг,
И, воле гордых сил послушен,
Красавец-крейсер, наш «Варяг»,
Пальба глушила крик и стоны;
Он, неподвластный никому,
Готовился открыть кингстоны
И бил по Солнцу, славя тьму.
Что называется — а вы могли бы?..
Отсюда естественным образом, по закону противодействия, проистекает следующее: гражданской поэзией за пределами этого ностальгически-официозного заповедника почитается исключительно поэзия протестная. И второе: как правило, серьезные читатели даже у несомненно одаренных поэтов, получивших известность на этом поприще, ценят как раз те стихи, которые менее прочих имеют отношение к гражданской теме (так, мне нередко приходилось слышать мнение, что лучшие стихи Иртеньева не злободневны и не гражданственны). То есть гражданская поэзия, даже идущая вразрез с текущей госполитикой, по умолчанию считается «вторым сортом». Хотелось бы разобраться, насколько справедливо и то, и другое. Да и вообще — что же такое гражданская поэзия и есть она у нас сегодня (настоящая!) или нет.
Представление о гражданской поэзии именно как о протестной возникло не сегодня; пожалуй, его можно «диагностировать» с 1860-х годов. Именно по этому критерию она противопоставлялась поэзии политической — в этом легко убедиться, заглянув хотя бы в Брокгауза и Эфрона. В уже советской «Литературной энциклопедии» 1925 года повторяется то же самое с некоторыми добавлениями: «Гражданская поэзия характеризуется тем, что основные темы ее относятся к защите общественных интересов... Гражданский поэт — глашатай общественных настроений и чувств, будящий общество и призывающий его к деятельности».
Вообще говоря, это анахронизм. В конце концов, сами понятия «гражданина» и «гражданства», а также «народа», «государства» и «общества» в разные эпохи подразумевали далеко не одинаковые вещи. Странно было бы требовать даже от самых выдающихся поэтов, скажем, XVIII столетия, чтобы они воспевали идеалы так называемого гражданского общества: самая идея такого общества еще не сложилась. А вот представления о благе государства и благе населяющих его народов еще как существовали.
К примеру, уже у Симеона Полоцкого в «Вертограде многоцветном» (1678) есть довольно занудное, но весьма показательное стихотворение «Гражданство», где он делится с читателем мнениями на сей счет «седми мудрых» — древнегреческих философов, в конечном итоге сводящимися к равенству всех, в том числе и «началных» (правителей), перед законом. А в стихотворении «Любовь» того же сборника он замечает, что «любовь граждан к отчеству нудит воевати / противу супостатом и смерть подъимати». Гражданская это поэзия или нет? Думается, да, если помнить о том, в каком смысле понималось «гражданство» — как принадлежность определенному национальному государству и защита его интересов, априорно приравненных к интересам подданных. Кстати, уже здесь проявляется неистребимая черта гражданской поэзии в ее «политическом» изводе, как ранней, так и поздней, — воинственность и любовь к бряцанию оружием.
Так как становление русской поэзии происходило в тех исторических условиях, которые емко описал Ходасевич в статье 1916 года «Державин» («XVIII век... был в России веком созидательным и победным... Всякая культурная деятельность, в том числе поэтическая, являлась прямым участием в созидании государства. Необходимо было не только вылепить внешние формы России, но и вдохнуть в них живой дух культуры»), совершенно понятен оптимистический, мажорно-одический тон ранней гражданской лирики в России и ее пространственный, или, если так можно сказать, «географический» характер.
Я имею в виду, что пафос этих стихотворений строится на акцентировании самой очевидной черты России — ее физической протяженности — и на идее ее дальнейшего расширения, порой до абсурда:
Семь внутренних морей и семь великих рек...
От Нила до Невы, от Эльбы до Китая,
От Волги по Евфрат, от Ганга до Дуная...
Вот царство русское... и не прейдет вовек,
Как то провидел Дух и Даниил предрек. Это, между прочим, Тютчев. И, пожалуй, самый наглядный пример того, какая опасная штука гражданский пафос. В своих панславянских стихах Тютчев падает в такие бездны безвкусицы, что глазам своим сложно поверить. Вот, например, из стихотворения, написанного в 1871 году в воспоминание о Крымской войне:
И вот: свободная стихия, —
Сказал бы наш поэт родной —
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Пятнадцать лет тебя держало
Насилье в западном плену;
Ты не сдавалась и роптала,
Но час пробил — насилье пало:
Оно пошло как ключ ко дну.
Воинственного «пространственного» пафоса не был чужд и Пушкин (притом что мы знаем у него и совсем иные гражданские стихи). Его «Клеветникам России» и «Бородинская годовщина» (1831), откликающиеся на польские события, — образцовые сочинения такого рода. Их сейчас немножко смешно читать, но их настроением все-таки на какой-то момент невольно заражаешься — а именно это и есть главная цель гражданской поэзии. Пушкин использовал весь арсенал гражданской «пространственной» риторики: помимо собственно «географической фанфаронады», которой так возмущался Вяземский в «Записной книжке» («Мне так уж надоели эти географические фанфаронады наши: От Перми до Тавриды и проч. Что же тут хорошего, чему радоваться и чем хвастаться, что мы лежим в растяжку, что у нас от мысли до мысли пять тысяч верст, что физическая Россия — Федора, а нравственная — дура»), это и апелляции к прошлым победам, и противопоставление России Европе, и заверения, что Россия еще ого-го:
Иль нам с Европой спорить ново?
Иль русский от побед отвык?
Иль мало нас? Или от Перми до Тавриды,
От финских хладных скал до пламенной Колхиды,
От потрясенного Кремля
До стен недвижного Китая,
Стальной щетиною сверкая,
Не встанет русская земля? Вот вопрос: хороши ли эти стихи (каким бы он ни казался глупым по отношению к Пушкину)? Они энергичны и блескучи, но несколько... одноклеточны. Кажется, это родовой порок гражданской поэзии. Чем больше ее читаешь, тем больше понимаешь, что в ее основе всегда лежит чистая эмоция — негодования или радости, или даже какая-то простейшая мысль, в конечном счете выражаемая одним предикатом. Что-то вроде «Россия вновь одержала победу» или «В России все плохо» (вариация — «Россия позади всего цивилизованного мира»). Первое характерно для ранней мажорно-одической, «пространственной» гражданской лирики. Второе — для более поздней, минорно-иронической, «временнoґй», играющей на сопоставлении «тогда» и «сейчас», причем «сейчас» всегда оказывается в проигрыше.
Второй вектор гражданской поэзии возник довольно рано; в первой половине XIX столетия, кажется, дальше всех по этому пути прошагал выведенный из себя Лермонтов с его восклицанием «Прощай, немытая Россия...» — и какое-то время существовал параллельно первому, но впоследствии почти совсем его вытеснил (это если не касаться официоза и записных «патриотов»). Современная гражданская поэзия так далеко ушла в своем пессимизме, что родство ее с ранней, мажорно-одической поэзией практически забылось. Но на самом деле они тесно связаны.
Довольно забавно обнаруживать в сегодняшних гражданских стихах все традиционные топосы: мотивы происков внешнего врага, похвальбы своей силой, мудрости государя, доброты и великодушия народа и одновременно грозного напоминания о российской военной мощи и прошлых победах, уникальности, особости российского пути, богоизбранности России, ее положения между Западом и Востоком и ее миссии защиты всех славянских народов, — только с противоположным знаком. Если приглядеться, современная гражданская поэзия строится «от противного» к своей предшественнице, пользуясь все тем же набором, но иронически — главным образом потому, что эти некогда серьезно воспринимавшиеся обществом топосы давно выродились в фальшивую и довольно глупую риторику.
Замечательно работает с такими перекличками Иртеньев, у которого эти мотивы демонстрируют свою неадекватность сегодняшней реальности. Например, с ломоносовской «Одой на взятие Хотина» иронически резонирует стихотворение о столкновении спартаковских фанатов с болельщиками турецкого клуба «Фенербахче»:
Но, похоже, генацвале,
Кое-кто из вас забыл,
Как мы вашим наваляли,
Взяв за шкирку Измаил,
Разгромили оттомана,
Мир вогнав в холодный пот,
И в гареме Сулеймана
Свой закончили поход.
Естественно, от таких сопоставлений недалеко до мысли о дурной бесконечности, о хождении по кругу, о беспрестанных гротескных самоповторах русской истории, о замороженности и заторможенности национального сознания (как там у Кибирова?
— «Кто о чем, a я о бaне, / о кровaвой бaне я...»). Не случайно, например, смешение примет разных времен или элементов разных идеологий в одном стихотворении; это очень характерный прием современной гражданской поэзии, от того же Кибирова до Емелина («Мы выйдем, всё вокруг сметая, / Врагов погубим навсегда, / Над нами Троица Святая / И Серп, и Молот, и Звезда») — со всеми остановками по пути.
Это — о времени, которое так по-особому протекает в России. Но и ее огромные пространства, которые в ранней гражданской поэзии воспевались как залог величия России, сегодня тоже, как правило, приобретают знак минус. Эдуард Лимонов от лица своего квазинаивного лирического героя вздыхает:
Да и кто здесь веселился
над пространствами не спал
Нам бы меньше и уютней
эту родину мою
обработанней. лоскутней
чтоб участки на краю...
В стихотворении Тимура Кибирова из цикла «По прочтении альманаха “Россия — Russia”» сама огромность России как бы делает ее недоступной для сожалений о ней и ее исторической судьбе:
Ну, была бы ты, что ли, поменьше,
не такой вот вселенской квашней,
не такой вот лоханью безбрежной,
беспредел бы умерила свой...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Но настолько ты, тетка, громадна,
так ты, баба, раскинулась вширь...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
что жалеть тебя глупо и странно,
а любить... да люблю я, отстань.
Впрочем, это стихотворение уже совершенно отчетливо выходит за рамки «жанра политического фельетона», «древнего как мир»: «Помнится, я еще в детстве слышал: «С Пал Иванычем вдвоем / Вам куплеты пропоем...» — и дальше про американских агрессоров. С «поэтической», так сказать, точки зрения разве что-нибудь изменилось?»*. На самом деле и в жанре политического фельетона тоже очень многое зависит от таланта автора — скажем, мандельштамовское «Мы живем, под собою не чуя страны...» — это не просто гражданская поэзия в чистом виде, но и прямо политический фельетон, и все же это гениальное стихотворение. Наилучшие слова в наилучшем порядке.
И тем не менее сложно отрицать, что гражданская поэзия — это вызов для поэта. Иногда — даже своего рода добровольная повинность, без которой было бы легче:
А что Ленин твой мрaзь — я уже нaписaл, и теперь я свободен вполне!
И когдa бы ты знaл, кaк же весело мне и кaким беззaботным я стaл!
И теперь, нaконец, я могу выбирaть: можно «Из Пиндемонти» с улыбкой шептaть,
можно Делии звучные гимны слaгaть, перед Скинией Божьей плясaть!
(Т.Кибиров)
Теоретически можно было бы сказать, что если искусство — это территория абсолютной свободы и поэт волен никому «Отчета не давать, себе лишь самому / Служить и угождать», то никаких второстепенных, неудачных или неугодных тем в принципе не может существовать: куда поведет поэта его вдохновение, туда ему и дoґлжно идти. То есть и гражданская тема совершенно равноправна по отношению к остальным — и это было бы доведением до логического предела концепции «искусства для искусства» и свободы поэта. Однако на практике получается так, что все лучшие произведения гражданской поэзии возникают как бы на ее границе — там, где она превращается во что-то другое — лирику философскую, историософскую, лирику «просто» (за неимением лучшего определения).
Дело тут, кажется, в том, что гражданская поэзия в чистом виде, если вдуматься, — понятие оксюморонное. Начать с того, что гражданская поэзия — это «мы»-поэзия, которая пишется как бы от некоего коллективно-множественного лица (само понятие «гражданин» подразумевает некоторую общность). В уже цитировавшемся выше стихотворении Лимонова есть даже такое словосочетание — «наш герой лирический»:
Нет у нас демократически
невозможно проживать
Даже наш герой лирический
Въяве будет убивать
Водку пить. губить возлюбленную
забираться на кровать
и кричать про жизнь погубленную
и рубаху разрывать
Понятно, что это контаминация лирического героя (который может быть только, что называется, «свой собственный») и «нашего героя» эпической прозы, то есть героя, о котором рассказывается. Но есть здесь и значение «один из нас», «типический герой российской действительности». Так вот, гражданская поэзия и пишется от лица «одного из нас», гражданина своей страны, подобного многим другим. Между тем квинтэссенция лирики — это всегда «я»-поэзия, претворение мира в личности. В этом смысле гражданская поэзия по самой своей природе находится в уязвимом положении — ей особенно трудно тронуть нас. Вызвать не элементарные чувства толпы — возмущения или ликования, а какие-то более сложные переживания.
Гражданская поэзия становится интересна тогда, когда в ней появляется личность, «я», то есть когда она теряет одну из своих основных особенностей. Бывают, конечно, исключения, и тогда стихотворение берет экспрессией, силой выраженной в нем элементарной эмоции — как «Надпись на книге» Льва Лосева:
В городе императрицы,
собеседницы Дидро,
где поют стальные птицы
в недостроенном метро,
где в ипатьевском подвале
ради пламенных идей
коммуняки убивали
перепуганных детей,
где стращает переулки
уралмашская братва,
где нельзя найти шкатулки,
чтоб не малахитова,
где чахоточная гнида,
местечковое пенсне
пребывает инкогнито,
точно диббук в страшном сне,
в евмразийской части света —
вот где вышла книга эта.
Вся сила этого стихотворения — в нарастающем с каждой строкой отчаянии, которое особенно прорывается в почти истерическом «чтоб не малахитовaґ» с неправильным ударением. Однако чаще эстетическое впечатление возникает там, где появляется личность с ее уникальным эмоциональным опытом, где «гражданственная» тема получает отсвет внутренней душевной жизни «я». У того же Лосева есть, например, такое стихотворение:
...Милой родины мягкий диван!
Это я, твой Илюша Обломов.
Где Захар, что меня одевал?
Вижу рожи райкомов, обкомов
образины, и нету лютей,
чем из бывших дворовых людей.
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Тяжкий сон. Если что мне и снится,
то не детства святой парадиз,
а в кровавой телеге возница
да бессвязная речь палача,
да с цитатами из Ильича.
. . . . . . . . . . . . . . . . .
В тусклом зеркале друг-собутыльник,
не хочу я глядеть ни на что.
Я в урыльник роняю будильник.
Разбуди меня лет через сто.
Здесь, кстати, нарушается не только «мы»-принцип гражданской поэзии, но и другие ее каноны. В частности, это ее традиционная сюжетность. Если вообще лирика тяготеет к совершенно особенному типу сюжета, который состоит из всего одного события — внутреннего, заключающегося в перемене точки зрения лирического субъекта (грубо говоря, от «я Вас любил» — до «как дай Вам Бог любимой быть другим», от «Брента, рыжая речонка!» — до «люблю я, Брента, прозу в жизни и в стихах»), то гражданская поэзия ощутимо, эпически сюжетна. В ней как минимум присутствует конкретный «информационный повод», какое-то событие, на которое и навешивается идеология — всегда элементарная, способная мгновенно вызвать в читателе эмоциональный ответ (любая относительно сложная историософская мысль, мистическое прозрение ипр. уже выходят за пределы гражданской лирики). Очевидно, что это стихотворение Лосева не сюжетно — оно строится на связи ассоциаций и аллюзий, и оно личное — о себе и своем месте в России, а смесь эмоций в нем весьма неоднозначна, хотя в целом оно и встраивается в минорный «временной» вектор гражданской поэзии.
Еще один способ выйти за тесные пределы собственно гражданской поэзии и тем самым сделать ее явлением искусства блестяще реализован Тимуром Кибировым. Его «гражданские» стихи необычайны неоднозначностью интонации, что, разумеется, очень и очень не характерно для гражданской поэзии с ее ярко выраженной, да что там — обязательной для нее простой и явной модальностью:
Мрaк дa врaг. Дa щи, дa кaшa. Грозно смотрит тaрaкaн.
Я люблю Россию нaшу. Я пропaл, и ты — не пaн.
Я люблю Россию, Левa, крaй белеющих берез,
крaй погибели пуховой, рвaных рaн дa пьяных слез.
И рядом (не могу удержаться от длинных цитат, уж больно стихи хороши):
Нa дорожке — трясогузкa.
В роще — курский соловей.
. . . . . . . . . . . . . . .
Я-то хоть чучмек обычный,
ты же, извини, еврей!
Что ж мы плaчем неприлично
нaд Россиею своей?
Нaд Россиею своею, нaд своею дорогой,
по-нaд Летой, Лорелеей, и онегинской строфой,
и мaлиновою сливой, розой черною в Аи,
и Фелицей горделивой, толстой Кaтькою в крови...
Кибиров и здесь, и в более поздних своих стихах идет как бы против течения, против отчетливо минорного вектора современной гражданской поэзии («Какою мерою ни мерить — / нам все равно досталось много»). Более того, ему удалось сделать этот заведомо сверхличный жанр и его «хоровое» слово предельно личными и личностными:
Господь, блaгослови мою Россию,
Спaси и сохрaни мою Россию,
В особенности — Милу и Шaпиро.
И прочую спaси, Господь, Россию.
Дениску, и Олежку, и Бориску,
Сережку и урологa Лaриску...
Наконец, последнее по порядку, но не по значению: язык гражданской поэзии обычно доходчив и реалистичен. Он любит гиперболы и сравнения, но не любит метафор и связи ассоциаций, отклонений от основной темы. И это понятно — иначе стихи просто не дойдут до широкой аудитории и не получат отклика. Поэтому еще один способ для гражданской поэзии «выйти из себя» и стать поэзией просто — это заговорить на другом, более сложном образном языке, чьи правила не готовы заранее:
Ах, мой друг, порa проститься!
Моцaрт! Скоро я уйду!
Моцaрт! Скоро я уеду
Зa кибиткой кочевой.
У мaркгрaфa нa обеде
Я не буду, дорогой.
. . . . . . . . . . . . .
И иду, иду в Россию.
Оглянулся — он стоит.
Сквозь прострaнствa роковые
Моцaрт мне вослед глядит.
. . . . . . . . . . . . .
Гaдом буду — не зaбуду
Нaшей дружбы, корешок,
Ведь всегдa, везде со мною
Твой смешной бурундучок.
И под вaтничком пригревшись,
Лaпки шустрые сложив,
Он поет, и я шaгaю
Под волшебный тот мотив.
Казалось бы: где Рим, а где Крым? Какая связь между давно почившим Моцартом (да еще с бурундуком — это ведь у Бетховена было про сурка), образом зэка и лирическим героем? Но именно из этой «путаницы» вырастает образ страшной и огромной России, в которой герой Кибирова обречен на суму и тюрьму (и которая все же «его сторонка») и спасается лишь золотым лучом искусства. Великое стихотворение, где гражданская тема оказалась полностью преображена.
В общем, гражданственность поэзии — это ее своеобразный гандикап, дополнительный вес, нуждающийся в преодолении. Для победы, то есть для прорыва к самой субстанции лирики, он — за редким исключением — может быть преодолен лишь нарушением базовых принципов этой самой гражданской поэзии, размыванием ее границ. Гражданская поэзия в чистом виде — оксюморон, парадокс, химера. И не случайно цитаты в этой статье по большей части взяты не из самых новых стихов — кажется, несмотря на сегодняшний бум гражданской поэзии, все это как-то подзабылось...
Комментарии
"...почти все участники вечера, выходя на сцену, сообщали публике, что собственно гражданской лирики у них вроде как нет, но что-то эдакое они все же почитают." ...И подумал про себя: у меня собственно тоже гражданской лирики вроде как нет, но что-то эдакое.. почему бы и нет...
От жара танковых стволов,
На стали краска закипала,
Смерть собирала свой улов,
Не Белый дом - Россия пала.
Тогда в истории твоей,
Итак немало было пятен,
Не стало тяжелее ей,
Ее исход уже понятен.
От жара танковых стволов,
На стали краска закипала,
Тогда немало было слов,
И дата в память мне запала,
Тогда немало было рук,
Держать оружие руками,
Вот так замкнулся этот круг,
И мы остались дураками.
Пусть это будет иллюстрацией, для статьи Вероники Зусевой...
...В заключении хотел заметить, что всегда считал её статьи, этакой лёгкой публицистикой... Не претендующей на серьезное знание предмета...
...Впрочем, и сейчас так считаю.
У нас ещё есть городская(???) и религиозная лирика. В 93 тоже возмущался Ельцыным, что навязывал бюрократию-автократию.
Любой творец, будь то ваятель
Или какой изобретатель,
Он ищет в творчестве экстаз,
Сродни которому оргазм.
Уж так устроены все люди,
И так устроен мир, друзья!
Иначе прибыли не будет,
А без прибытка жить нельзя.
Всему виной инстинкт могучий,
Повелевает он над «Я».
И как бы не был ты кипучий,
Затмить не сможешь сам себя.
Пытаясь мир понять умом,
Но ощущаю мир как все,
Не мыслью, а своим горбом.
А все великие творенья,
Шедевры чуда из чудес,
Это всего лишь выделенья
Секреций внутренних желез.
В настроении питейном, отдыхая от труда.
Вдруг в порыве тиховейном черный ворон – звать Маккейном —
Прилетел с шипеньем змейным вместо певчего дрозда.
Он прокаркал: «Мистер Путин этой ночью духом смутен.
Липкий страх, ежеминутен, отравил его года.
Он за башнею Кутафьей, насмотревшись фотографий,
Бредит участью Каддафьей – истребленьем без суда».
Я ответил: «Никогда!»
«То есть как?! – прокаркал ворон, увлекаясь разговором. —
Был тиран, а нынче – вон он, от величья ни следа,
Непреклонный и отважный, он погиб в трубе дренажной,
Сдав дворец многоэтажный и родные города.
И у вашего вельможи может выйти точно то же,
Как ни лезет вон из кожи вся охранная орда».
Я воскликнул: «Никогда!»
Я сказал: «Владельца Баффи трудно сравнивать с Каддафи
С бодуна, во всей красе,
Шел мужик по кукурузе,
По несжатой полосе.
Пиджачок торчал кургузо,
Из цигарки шел дымок…
Думал: «Вот же! Кукуруза!»
Думать дальше он не мог.
Вдруг зарявкали моторы,
Подошел комбайнов строй,
А в комбайне – тот, который!
А в соседнем – тот, второй!
В куртках фирменной расцветки,
В окруженье поселян,
И в руках у них ракетки,
И у каждого волан.
Неприступный, как гостайна,
И стремительный, как вжик,
Путин вышел из комбайна!
Путин! Тут и сел мужик.
Вышел, солнцем осиянен,
Наступил в родную слизь…
– Что, трясешься, россиянин?
Это правильно, трясись… —
Увидавши пред собой их,
Поселянин заблажил:
– Как же вас сюда… обоих?!
Чем я это заслужил?!
Неожиданно доступен —
Вербовать-то он мастак.
– Да не бойсь! – промолвил Путин. —
Мы с Димоном просто так.
Никто не набрасывался с такой остервенелостью на права человека. А как Путин утвердился, фактически пожизненно, всякая гнусь сразу утвердилась во власти: фашисты, мракобесы, в два раза увеличилась полиция и чиновничество.
Я проснусь от тяжелого взгляда:
– Нам на марш, дорогой! Не забудешь?
– На какой? – А какой тебе надо?
Выбор есть, не изволь сомневаться,
Я б тебя не будила иначе.
В Люблине собираются наци,
В ВВЦ собираются «Наши».
Гастарбайтеров тянем на жиле
И кавказцев катаем на шее…
Кто там русский – они не решили,
Но, наверное, тот, кто страшнее.
И кавказцы выходят на трассу,
Разозлившись от этих идиллий,
Потому что верховному классу
Это нравится – чтобы ходили.
Едут в Нижний тандемцы монаршьи,
Неразлучны, как карие вишни…
Лишь евреи не ходят на марши:
Говорят, они все уже вышли.
Я отвечу: ты мыслишь, как хоббит,
Коротышка, мечтавший о славе.
Для того они только и ходят,
Чтоб не помнить, куда их послали.
Чтобы зиги кидали и хайли,
Громыхая, как ливень по жести,
И знаменами чтобы махали,
И не знали, что ходят на месте.
Эти страхи сначала раздуют,
А когда они нас обессилят —
Все, что надо, спокойно разрулят,
А потом осторожно распилят.
Я-то помню, поскольку постарше,
Что Россия без визгов и плачей
Не ходила на русские марши,
Но и русской была, и ходячей.
И не верила всякому блуду,
И не падала в черную жижу…
Но теперь он приехал сюда на допрос.
Он бы мог убежать и в ловушку не лезть,
Но важней безопасности мэрская честь.
Оглянется москвич на пороге зимы:
«Где-то этого, в кепочке, видели мы!
Голова у него безволоса
И широкая грудь медоноса».
Отношенья со следствием напряжены.
Он живет, под собою не чуя жены.
Он вернулся таким же, каким уезжал,
И не верит в продажность своих горожан.
Он по городу ходит, задумчив и сух.
Всюду новые лица, собянинский дух,
Пробок столько же – в центр не прорвешься —
И широкая грудь плитоложца.
Где теперь этот сброд тонкошеих вождил,
Что к нему на поклон на карачках ходил,
И бабло, и кино, и менты, и попса?!
Ленинград! У него еще есть адреса!
Ведь доверья лишил его маленький босс,
А является прежний, знакомый до слез!
Окруженье его мускулисто
И широкая грудь дзюдоиста.
Стаей таджикскою, цепью недружною,
Бросивши метлы, вы движетесь в панике
С милого севера в сторону южную.
Что же вас гонит? Закон рамадановский?
Или вернуться завещано старшими?
Или глава ФМС Ромодановский,
Или запуганность русскими маршами?
Нет! Не скинхеды, крутые молодчики,
И не чинуши – лгуны и безбожники:
Вас выгоняют российские летчики,
Взятые вашим Рахмоном в заложники.
Ваши вожди их, по сути, похитили.
Вылез Онищенко, гений политики:
Вы оказались бациллоносители,
Туберкулезники и сифилитики.
В прежнее время мы были великими,
Мир удивляя размахом и подлостью, —
Нынче же сводим мы счеты с таджиками,
Но уж таджиков уделали полностью.
Впрочем, везде – от Афин до Китая – мы
Всюду, где призрак жилья человекова,
Так унижаемы, так угнетаемы!
Всех полагалось бы выслать – да некого.
Штаты затеяли, правды поборники,
Список Магницкого с задними мыслями.
Были б у нас вашингтонские дворники —
Мы бы их, тварей, немедленно выслали!
К чуждому берегу жмемся моллюсками.
Двое несчастных засужены в Лондоне —
Сами евреи, но деньги-то русские!
Гады-британцы с осанкою барскою,
С женами, братьями, детками малыми —
Вы бы катились отсюда колбаскою,
Если бы были у нас нелегалами!
Жалкий шофер, подавальщица-нищенка
Мигом отсюда бы в Лондон посыпались.
Если б за Англию взялся Онищенко —
Там и у лордов нашелся бы сифилис!
А уж особо нас мучают местные —
Нравы заборные, тяжбы надзорные,
Выборы гнойные, склоки протестные,
Вовки озерные, димки позорные.
Небо в ячейку от мелкого невода,
Сеется грязная муть без названия…
Всех бы вас выслать отсюда – да некуда:
Нет у вас родины, нет вам изгнания.
Толпа стояла,
Как строй гвардейцев на смотру
У кардинала.
Тут был и офисный планктон —
Никак столица! —
И плебс, не знающий о том,
Кому молиться.
Потомки всех российских драм
И всех идиллий —
Тех, что взрывали этот храм
И возводили.
– Вы русский дух! Вы соль земли
И подвиг веры! —
Кричат присяжные врали
И лицемеры.
И только загнанный изгой,
Сродни поэту,
В них видит тех, кому другой
Надежды нету.
Дискуссий о жидах и колбасе,
Я не любил любое время года —
Ведь пили и болели тут во все.
И это чувство, что порвали парус,
А вскорости кирдык и кораблю, —
В те времена я был уверен, каюсь,
Что это никогда не полюблю.
Я не любил кровавых девяностых,
Страны распотрошенное нутро,
Братковский черный мрамор на погостах,
Бюджетников, торгующих в метро,
Войну в Чечне, поддельную свободу,
В ларьке поддельный кюрасао блю,
Верховную крапленую колоду —
И знал, что сроду их не полюблю.
Я не люблю «Единую Россию»
И всех, кто дал себя употреблять, —
Привычных и к насилью, и к бессилью,
И к травле, и к затравленности, б…
И выдачу бабла электоратам,
И это их сатрапство вполруки,
С подмигиваньем Штатам и богатым
Медвежьему рычанью вопреки.
Я не люблю окурков и огарков,
Собой изображающих народ,
И патриархов в роли олигархов,
И, Господи прости, наоборот.
По-над площадью Болотной гордо реет буревестник.
Там не лучшая площадка для свержения Бастилий.
Но на площадь, где брусчатка, даже птицу не пустили.
Гром гремит, земля трясется, волны буйствуют в охотку.
Рядом курица несется: «Не раскачивайте лодку!»
Слепота присуща курам от Москвы до Барнаула.
Им еще не видно, дурам: эта лодка утонула.
Стонут вещие гондоны, рассудительны, но тупы:
«Не ходите, там Гапоны! Будут трупы, будут трупы!»
Вьются чайки серым роем: «Все потонете в пучине!
Трупов нет – так мы устроим: нас учили, нас учили!»
Страстно каркает ворона: «Бойтесь будущего года!
Нету большего урона, чем внезапная свобода!
Вся тусовка ваша – рыльца из московского гламура.
Вон спешит Божена Рынска. Дура, ты же сядешь, дура!»
Глупый пингвин робко прячет тело жирное в Инете
И от страха чуть не плачет: «Дети, будут вас имети!
Прекратите ор нахальный, сдайтесь милости монаршей.
Все равно же ваш Навальный завсегдатай русских маршей!»
Не вопите, смуту сея, присмотритесь хорошенько:
Если выбрать Алексея – это ж будет Лукашенко!
На лысой горе Совета разлегся великий Пуу.
Удавьего племени воин, надежным места раздав,
Он сам, как удав, спокоен и тащится, как удав.
Расселись, издали видные, на травке, как на полу,
Эмблемы «Единой Индии» – отряд медведей Балу.
Охвачены нервной дрожью, шакалы грозят щенкам,
А рядом жмется к подножью смущенный Алишер-хан.
– Слышите ли вы меня, мои джунгли?
– Мы слышим тебя, о Пуу!
– Нравлюсь ли я вам, подхожу ли?
– Мы любим тебя, о Пуу!
Когда из норы, освещен мигалкой, вылазишь ты на тропу,
От страха и нежности самой жалкой мы вертимся на пупу!
– Мне будет чем отчитаться, – вальяжно шипит удав.
– Я толще стал на пятнадцать, короче на двадцать став.
Я выгляжу ничего так-с, а издали так красив,
Как будто закачан ботокс в огромный презерватив.
– Слышите ли вы, о мои собаки?
– Мы слышим тебя, о Пуу!
– Мои Канделаки, мои Табаки?
– Мы любим тебя, о Пуу!
Мы будем лаять почти что даром на всякую шантрапу,
Если даже одним ударом ты нас растолчешь в крупу!
– Но есть еще бандерлоги, – в ответ прошипел удав.
– Ведут свои бандер-блоги, законы джунглей предав.
И я для них не икона, а лишь червяк дождевой!
– Видите ли вы меня, бандерлоги?
– Мы видим тебя, о Пуу!
– Дрожат ли ваши руки и ноги?
– Совсем не дрожат, о Пуу!
Мы все имеем доступ к компу, и лучше нас не запу…
Забейся в щель, подобно клопу. Как Ленин, сиди в шкапу.
– Ах так! – в ночи обретая глянец, воскликнул гневный удав
И начал свой кровожадный танец, на кончик хвоста привстав.
Он так плясал, что звери в тревоге к нему потянулись в пасть,
И только нахальные бандерлоги на все продолжали класть.
– Да ну! – удав возбудился живо, зайдя в крутой разворот.
– Вы все плоды моего режима, продукты моих болот! —
Но вдруг отпрянул, как будто на угли сорвался на вираже:
Он четко увидел, что это Маугли, а не бандерлог уже.
А дети лесов, большие и малые, смотрели все веселей,
Как вылезают новые Маугли – буквально из всех щелей,
Как собираются в полумраке к подножью горной гряды,
А все Табаки и все собаки вливаются в их ряды.
– Да мы устроим честные выборы! – воскликнул медведь Балу.
– Да вы диктатуры еще не видели, вы будете на колу!
Кремлевского прощанье соловья.
Еще одно, последнее посланье —
И живопись окончена моя.
Заглядываю мельком в свой папирус:
Растет зарплата, бдит единоросс,
Все выросло – лишь я один не вырос.
Мне кажется, я даже как-то врос.
Сейчас, когда терпение народа
Похоже на протершийся тюфяк,
Я расскажу вам, как четыре года
Я мог бы вас и так, и так, и так!
Я вас любил. Вы так и не догнали.
Я обещал, вещал, провозглашал.
Я намекал. Я подавал сигналы.
Я вас хотел, но Он не разрешал.
Теперь, когда Россия разогрета
И на душе у кремлинов черно,
Я рад бы разрешить и то и это,
Но вам уже не нужно ничего.
Я выгляжу как пожилая цаца,
Мамаша, угодившая впросак,
Что разрешила дочке целоваться,
Когда она по ходу на сносях.
Сейчас любой зовет меня сатрапом,
И митинговый свист сбивает с ног.
И как же я настолько вас затрахал,
Когда я так ни разу и не смог?
Я вас послал. Мой срок почти что дожит.
Идите с миром в свой особый путь,
И дай вам Бог не дать тому, кто сможет,
Когда придется делать что-нибудь.
И все не вылезают из окопов,
У власти был всего один поэт,
И это, разумеется, Андропов.
Он двадцать лет хозяйничал в ГБ,
Хотя уже держался на уколе,
Но отдых иногда давал себе
И сочинял примерно вот такое:
«Мы бренны в этом мире под луной.
Жизнь – только миг, небытие – навеки.
Кружится во Вселенной шар земной,
Живут и исчезают человеки.
Но сущее, рожденное во мгле,
Неистребимо на пути к рассвету.
Иные поколенья на земле
Несут все дальше жизни эстафету».
Вот – лирика! Чеканна и четка,
И, кстати, не без отблеска геенны:
Ему ли, человеку из ЧК,
Не знать и впрямь, насколько все мы бренны?
Ведь лишь она, спецслужба номер раз,
С достоинством подсчитывая смету,
Не слушая ни Запада, ни нас,
Несет все дальше жизни эстафету.
Она крепка среди родных осин,
Ее роток приветливо ощерен,
И в будущем ее примерный сын
Двенадцать раз поздравить нас намерен.
Сожрутся яства, сносятся шелка,
Померкнет даже лунное сиянье —
Незыблема пребудет лишь ЧК.
Вы убедитесь в этом, россияне.
Куранты бьют в заснеженном Кремле.
Трясется дед, подмигивают внуки,
И ссущее, рожденное во мгле,
Как прежде, будет ссать при этом звуке.
Забрали Ассанжа на «Рашу тудэй»!
Он вроде бы спекся и скрылся в туман…
Откуда у хлопца роман с Симоньян?
И мир пообвыкся, что этот типаж —
Глава «Викиликса» – действительно наш.
Из краденой папки понятно вполне:
В Америке – тряпки, в Европе – вдвойне.
Лишь лидер России красив и умен
В огромном массиве, что вывалил он.
На происки наши не жалко лаве:
Не зря же у Раши шпион во главе!
Все тайны раздеты на том берегу:
У нас резиденты на каждом шагу.
Словцом непечатным – «Шпионка! Наймит!» —
Коварную Чапман Европа клеймит.
Прославилась круто рекламой белья
Анюта, Анюта, Анюта моя!
Пиндосовских гадин вгоняет в мандраж
Усама бен Ладен – опять-таки наш!
Вела тебя прямо твоя колея,
Усама, Усама, Усама моя!
Ты умер, отчаясь победы достичь,
Но есть еще Чавес – опять же москвич!
Мулаты сплотились под твердой рукой.
Не мог у латинос родиться такой!
За верного друга, что вечно в строю, —
За Уго, за Уго, за Уго мою!
Не сборют нашу рать.
Все дружно захотели
Сходить и поорать.
Тра-та-та, тра-та-та,
Вся столица занята:
Вон толпою плотной
Встали на Болотной,
Вон в ответ ведут толпу
Агитировать за Пу
Толстою колонной
В области Поклонной,
Тут же с горсткой боевой
Новодворский Боровой,
А уж вместе с Жири
Стало их четыре!
На площади Болотной
Собрался пестрый строй
Под рокот вертолетный
И кипеж новостной.
Шагают, пламенея,
В колонках Цой гремит,
И под руку еврея
Ведет антисемит.
Идет бюджетник нищий,
Поршнями шевеля,
За Прохоровым Мишей,
Героем Куршевля,
А в помощь их харизмам
Ведут своих юнцов
Борцы с капитализмом,
Анпилов-Удальцов.
«Не сделать из России
Второй СССР!» —
А самые крутые
Кричат, что Хутин пэр.
Чак-чак-чак, чух-чух-чух,
Вот Собчак, а вот Шевчук,
Быков распаленный
Занял полколонны,
Весь очнувшийся планктон,
Что не съехал за кордон,
Лишь Божены нет уж там уж —
Типа взяли. Типа замуж.
Пока они ходили
С Навальным во главе —
Случайно разбудили
Поклонников ВВ,
Внезапно разохотив
Лояльные умы,
Сплотившиеся против
Оранжевой чумы.
За страх, а не за хлеб:
Одни боятся порки,
Других страшит Госдеп.
«Крепи свои кордоны!
Врагов давить пора!» —
Земные бьет поклоны
Поклонная гора.
– Идите к нам, ребяты,
Иначе в тот же час
Страну развалят Штаты,
А мы уволим вас.
Тра-ля-ля, тра-ля-ля,
Вот поклонники Кремля —
Кислый запах смеси
Ужаса и спеси.
Цвет России, соль земли
На автобусах свезли,
Кургинян вопит икая —
Вот компания какая!
И как нам быть, родные,
Чтоб не пойти ко дну?
Как эти все России
Свести теперь в одну?
А если эти льдины
Столкнутся по весне?
Мы можем быть едины,
Похоже, лишь во сне.
Теперь, скажу по чести,
На новом рубеже
Кто нас удержит вместе?
Не Путин же уже?
Боюсь, что ураганом
Загнать в один флакон
Рыжкова с Кургиняном,
Болото и Поклон,
Едросские плакаты
И креативный класс
Могли бы только Штаты,
Напавшие на нас.
Тра-та-та, тра-та-та,
Мы несем с собой Христа,
Будду, Иегову,
Аллу Пугачеву,
ФСБ и ВЧК,
Собчака и Шевчука,
Быко-Вассермана,
Фрика Кургиняна,
Медвепута, Жирозюга,
Хомячат, волчат, путят.
Все не могут друг без друга,
А друг с другом не хотят.
Прав был Путин, предрекая:
WOW! Кампания какая!
А в Газпроме синим баблом течет газ.
Населенье в зубах, Путин в Кремле – эта схема проста,
В ней на месте Кавказ и ГЛОНАСС, она не для нас.
Лужники!
Такие вот, блин, пироги!
Мужики!
Все, кто не с нами, враги.
Мы поднялись с колен, опершись на кремлевский двучлен.
Перемен?
Хрен вам перемен!
Рок-н-ролл уже мертв, а шансон еще жив, и «Любэ» зажигает с толпой,
Перед нею последний герой сорвался на вой:
«Наши деды пошли умирать под Москвой, и погиб под автобусом Цой,
А те, кто живет подо мной, умрет подо мной!»
Передел?
Слушай, какой передел?!
Перебздел,
Слушай, ты так перебздел!
И заценит Госдеп, что с усмешкой на это глядел:
– Вери велл!
– О’кей, вери велл!
В стадионную чашу залили компот, где Лубянка и Нижний Тагил,
Где намешаны жажда плетей, и злость, и нужда.
Наши предки варились тут лет восемьсот, от рожденья до самых могил,
А теперь они хочут детей. Скажите им «да»!
Полимер
вытеснил бронзу и медь.
Поимел —
всех, кого мог поиметь!
От Кремля, где привычно меняются редька и хрен,
Перемен,
Мы не ждем перемен!
И скажем, преклоненья не тая:
Вы стали выражением эпохи
И даже лучшим символом ея,
Как вечный спор евреев и арабов,
Как Галкин – оперившийся птенец,
Как Абрамович, Фурсенко, Зурабов,
Как Путин и Медведев, наконец.
А Путин бы пред вами на колени
Обязан встать со всей своей Чека:
Ведь для него вы сделали не мене,
Чем сделал он тогда для Собчака.
На фоне прочих путинских прорабов,
Шныряющих в брильянтовом дыму,
Лишь вы одна – да, может быть, Зурабов —
Громоотводом сделались ему.
Историки потом, высоколобы,
Расчислят с изумлением в очах,
Какой процент общенародной злобы
Все время отвлекался на Собчак.
Давно бы тут снесло галерных крабов,
Давно бы их погнали, не скорбя,
Когда бы вы – и, может быть, Зурабов —
Не оттянули ярость на себя.
В пространстве узаконенного …лядства
Я полюбил серьезно – зуб даю —
Ваш дерзкий ум, способность подставляться
И интервью в разнузданном GQ.
С почтеньем эти строки накорябав,
Я б вас назвал богинею Невы.
И между прочим, где теперь Зурабов?
А вы при нас. Да здравствуете вы!
Пусть кадит во сто кадил Всяческая гнусь! Правда, я не уходил – Все равно вернусь. На двенадцать, на шесть лет – Не один ли хрен! Но не с фронта, как поэт: С фронтом, как Ле Пэн. Вот привычная уму Русская скрижаль: Я зажму и пережму Все, что недожал. Возвращение отца В лАвровом венце – Сына, мужа и отца В собственном лице.
Жди меня, и я вернусь, Верный твой гарант. Вместо памятных Марусь Будет «Лада Грант». Еду мстительный, как месть, Грозный, как гроза: Я сумел ее завесть С пятого раза! Группа «Озеро», не трусь! Не бросай труда. Жди меня, и я вернусь – Деться-то куда? Хоть и правит наша рать Левою ногой, Но зато умеет жрать, Как никто другой.