ПОЕЗД

На модерации Отложенный

–

Это что? Отчего это воздух так матово чист?

Отчего так певуче прозрачна вечерняя даль?

– Это август, дитя. Это дальнего поезда свист.

Промотавшего душу пространства нещедрая дань.

 

– Он зачем и куда? И какой ему властью дано

Так легко и отчаянно влечь за собою во тьму?

– Чтобы шторки раздвинуть и пялиться молча в окно.

А куда и откуда – неясно ему самому.

 

Это август, дитя, это поезд, и это судьба.

Не пытайся понять – почему и откуда они.

Только тихо вздохни и замри, если мимо тебя

В отдаленье потянутся дробной цепочкой огни.

 

Только глубже вдохни и запомни – осенний откос,

Ежевику в ложбине, тепло можжевеловых лап,

Полусонные сосны, бредущие склоном вразброс,

Полуржавого чертополоха растерзанный хлам…

 

Впереди ещё столько всего… Ну, хотя бы – зима.

А у дальнего поезда путь до того непростой,

Что старик Лобачевский сошёл бы, наверно, с ума.

И смотрел бы в окно. И печально качал головой.