О ЛЮБВИ И ЛЮБЯЩИХ
Алла Мироненко привела в пример стихотворение Г.Гейне о том, что думают и говорят о любви совершенно разные люди - некий спор об этом чувстве.
Я написал в комментарии там и повторю свою мысль-убеждение здесь.
О любви, непременно, нужно писать картины, романы, стихи, ваять скульптуры, снимать фильмы... и просто говорить. Нельзя, думаю, делать только двух вещей, как минимум: спорить о ней и пытаться найти "формулу" её, разлагая любовь на составляющие и разделяя по уровням и сортам. Нужно и можно только одно - ЛЮБИТЬ! Всё!
Любовь доступна только сильным натурам, ибо она и есть их непревзайдённая ничем сила. Любящий (щая) никогда не станет вспоминать даже самые тяжелейшие обиды, нанесённые ему человеком, которого он ...ЛЮБИТ! Любящий никогда не займётся сведением счётов - кто кому сколько раз сделал больнее.
Это потому, что он ЛЮБИТ!
В конфликтах любой, даже трагической, тяжести побеждают не ОН или ОНА, а ЛЮБОВЬ. Если она есть, всё - по боку!
Посмотрите х/ф "Серафима Прекрасная". Ей что, до фени то, что вытворял её муж? Неточки! Она молчит и прощает потому, что ЛЮБИТ его.
Вспомните старый (60-70-х годов) советский фильм "Эдгар и Кристина" с Вия Артманэ в главной роли. Найдите, посмотрите и почувствуйте. Любовь и прощение только и могут жить в единстве. Не прощает тот (та), кто, конечно, не любит. А все эти "неотразимые доводы" типа: "такое нельзя простить!" - чушь и оправдание своей неспособности любить. К любви никакая грязь не может прилипнуть - субстанции взаимоотталкивающие.
Я всё сказал, друзья.
Комментарии
Вдруг поражает слух и зрение.
В горячке
ум, в мурашках кожа,
Пульс перебоями тревожит,
Зачем-то вдох забыл про
выдох,
И ненормальнее улыбок,
Чем у влюбленных не найти.
Но от любви
нам не уйти.
Хоть сделай тысячу прививок,
Клянись не повторять ошибок
И помнить опыт прежних лет –
К любви иммунитета нет.
Любовь – болезнь, она
заразна,
Но как же , черт возьми, прекрасно
Вдруг снова ею
заболеть,
Чтоб сердцу захотелось петь,
Чтоб в ритме танго кровь
бурлила,
Душа чтоб в небесах парила,
Чтоб видеть только то, что
хочешь,
Чтобы безумны были ночи,
А дни – минуты ожиданья
До драгоценного свиданья.
Чтоб умирать от вожделенья,
Чтоб тело в трепетном
волненьи
Томилось в предвкушеньи страсти,
Чтобы глаза искрились
счастьем…
НЕ важно, что потом случится…
Любовь – болезнь.
Где б заразиться?
А что прочувствовано, - верно!
-------------------------
Спасибо!
http://www.stihi.ru/2008/11/15/2925
Комментарий удален модератором
Если бы не этот аспект, лучшего мужчины и не сыскать... Вот так и бывает... Есть счастье, но не надо... :) - :(
* * *
Клялась ты - до гроба
Быть милой моей.
Опомнившись, оба
Мы стали умней.
Опомнившись, оба
Мы поняли вдруг,
Что счастья до гроба
Не будет, мой друг.
Колеблется лебедь
На пламени вод.
Однако к земле ведь
И он уплывет.
И вновь одиноко
Заблещет вода,
И глянет ей в око
Ночная звезда.
НЕКРАСИВАЯ ДЕВОЧКА
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
И фраза Ваша прекрасна, отражает много, очень много, Спасибо.
Николай Заболоцкий
ЖЕНА
Откинув со лба шевелюру,
Он хмуро сидит у окна.
В зеленую рюмку микстуру
Ему наливает жена.
Как робко, как пристально-нежно
Болезненный светится взгляд,
Как эти кудряшки потешно
На тощей головке висят!
С утра он все пишет да пишет,
В неведомый труд погружен.
Она еле ходит, чуть дышит,
Лишь только бы здравствовал он.
А скрипнет под ней половица,
Он брови взметнет,- и тотчас
Готова она провалиться
От взгляда пронзительных глаз.
Так кто же ты, гений вселенной?
Подумай: ни Гете, ни Дант
Не знали любви столь смиренной,
Столь трепетной веры в талант.
О чем ты скребешь на бумаге?
Зачем ты так вечно сердит?
Что ищешь, копаясь во мраке
Своих неудач и обид?
Но коль ты хлопочешь на деле
О благе, о счастье людей,
Как мог ты не видеть доселе
Сокровища жизни своей?
ПОСЛЕДНЯЯ ЛЮБОВЬ
Задрожала машина и стала,
Двое вышли в вечерний простор,
И на руль опустился устало
Истомленный работой шофер.
Вдалеке через стекла кабины
Трепетали созвездья огней.
Пожилой пассажир у куртины
Задержался с подругой своей.
И водитель сквозь сонные веки
Вдруг заметил два странных лица,
Обращенных друг к другу навеки
И забывших себя до конца.
Два туманные легкие света
Исходили из них, и вокруг
Красота уходящего лета
Обнимала их сотнями рук.
Были тут огнеликие канны,
Как стаканы с кровавым вином,
И седых аквилегий султаны,
И ромашки в венце золотом.
В неизбежном предчувствии горя,
В ожиданье осенних минут
Кратковременной радости море
Окружало любовников тут.
Бесприютные дети ночей,
Молча шли по цветочному кругу
В электрическом блеске лучей.
А машина во мраке стояла,
И мотор трепетал тяжело,
И шофер улыбался устало,
Опуская в кабине стекло.
Он-то знал, что кончается лето,
Что подходят ненастные дни,
Что давно уж их песенка спета,-
То, что, к счастью, не знали они.
Любовь ушла, оставив горстку пепла,
Сожженных чувств, обуглившихся фраз,
Душа от одиночества ослепла:
Зачем глаза ей, коли свет погас.
Любовь ушла, оставив кучку пыли,
Ушла не понарошку, а всерьез.
Кто виноват и что не поделили
Теперь уже бессмысленный вопрос.
Любовь ушла, оставив на трельяже
Один из снимков сделанных тогда,
Когда мы не задумывались даже:
Что впереди у нас? Минуты иль года?
Любовь ушла. Ушла! Не обернулась!
Не дрогнула натянутой спиной,
И не дала намека на сутулость,
И повода сказать тебе: «Постой!»
Александр Тюльпин
Сладость губ твоих нежных вкушу я
И скажу: «Доброй ночи тебе…».
Твои волосы вновь поцелую:
Засыпай на моём плече…
И дыханье пусть мирно сольётся
Твоё скоро с дыханьем моим.
И сердечко спокойно так бьётся –
Каждый стук его чуть уловим.
Теплоту твоей мягкой ладошки
Так приятно почувствовать мне,
И в коленке согнутую ножку,
Что недавно ласкал я тебе.
Запах тела, безумно любимый,
Аромат невесомых волос
Я вдыхаю, усталый, счастливый
И блаженный тобою всерьёз.
Спи, родная, пускай же приснится
Сон, что будет желанен тебе.
Ощущаю я кожей ресницы…
Засыпай на моём плече…
Твой Нежный Романтик
Send SMS
Поцелуй меня прямо сейчас!
Я узнать твои губы хочу...
Поцелуй меня тысячу раз,
Ты не бойся, что я молчу, -
Я хочу твои губы понять,
Я движения их ловлю...
Мне желаний своих не унять –
Я уже твои губы люблю!
Как о небе мечтает земля,
Как о крови мечтает вампир,
Как о шкуре грустит змея,
Как о счастье мечтает мир,
Как мечтает о влаге дуб,
Как в бессонницу хочется спать...
Так хочу я твоих губ,
Так хочу я тебя целовать...
Настёна
Любовь - это ведь ещё и уважение, а не только страсть. А можно ли любить человека, не уважая его...
Беспечной и глубокой,
Бывает безоглядною
И глупой, и жестокой;
Бывает очень щедрою,
Скупой и, даже, взвешенной,
Бывает очень нежною
И, - временами, - бешеной.
Она приходит исподволь,
В любое время года:
Приходит независимо
От времени, погоды,
От опыта и возраста,
Здоровья, состояния,
Вливаясь судьбы. Строится
Любовью Мироздание!
Любовь бывает счастьем,
Подарком иль наградой,
И Каина печатью:
Мучением и ядом,
Кому-то - наказанием,
А может быть - поддержкою,
Кому-то – обещанием,
Но, каждому - надеждою!
7.12.10г.
ПРИЗНАНИЕ
Зацелована, околдована,
С ветром в поле когда-то обвенчана,
Вся ты словно в оковы закована,
Драгоценная моя женщина!
Не веселая, не печальная,
Словно с темного неба сошедшая,
Ты и песнь моя обручальная,
И звезда моя сумашедшая.
Я склонюсь над твоими коленями,
Обниму их с неистовой силою,
И слезами и стихотвореньями
Обожгу тебя, горькую, милую.
Отвори мне лицо полуночное,
Дай войти в эти очи тяжелые,
В эти черные брови восточные,
В эти руки твои полуголые.
Что прибавится - не убавится,
Что не сбудется - позабудется...
Отчего же ты плачешь, красавица?
Или это мне только чудится?
Оказалось очень просто. Отдашь ли жизнь свою, чтоб жил твой любимый? Не "пострадать" за него, а так - совсем, как настоящая мать за своего ребёнка. Ежели хорошо подумать и быть честным, то "говорунов", уверяющих в своей любви, наверное, мало останется...
Хочу ли я чтобы у нас с любимой были общие дети?
Первый говорит о настоящем, второй смотрит в будущее.....
И ещё: ум и душа не двойняшки и не сиамские близнецы.
Живут ВЛЮБЛЕННЫЕ друг в друга муж и жена. Души друг в друге не чают уже много лет. Но так случилось, что жена вдруг узнает об измене мужа, которая случилась 10 лет назад. Узнает - и уходит.
Вопрос: куда делась любовь? Человек-то не изменился, он тот же самый....
Любовь ушла, оставив горстку пепла,
Сожженных чувств, обуглившихся фраз,
Душа от одиночества ослепла:
Зачем глаза ей, коли свет погас.
Любовь ушла, оставив кучку пыли,
Ушла не понарошку, а всерьез.
Кто виноват и что не поделили
Теперь уже бессмысленный вопрос.
Любовь ушла, оставив на трельяже
Один из снимков сделанных тогда,
Когда мы не задумывались даже:
Что впереди у нас? Минуты иль года?
Любовь ушла. Ушла! Не обернулась!
Не дрогнула натянутой спиной,
И не дала намека на сутулость,
И повода сказать тебе: «Постой!»
Александр Тюльпин
По главной сути
Жизнь проста:
Ее уста... Его уста...
Она проста
По доброй сути,
Пусть только грудь
Прильнет ко груди.
Весь смысл ее
И мудр и прост,
Как стебелька
Весенний рост.
А кровь солдат?
А боль солдатки?
А стронций
В куще облаков?
То всё ошибки,
Всё накладки
И заблуждения Веков.
А Жизни Суть - она проста:
Её уста...
Его уста...
В.Фёдоров
Любовь, как картину, рисую:
Сначала пастелью постель,
Малиновый след поцелуя,
Размытой слезы акварель.
Углем нарисую страданья
И ревности вязкий туман,
А радужные ожиданья,
Как темперы зыбкий обман.
Все яркие краски смешаю
И масляным жирным мазком,
Восторг и экстаз воскрешая,
Я чувства раскрашу огнем.
Взглянуть на итог не рискую,
Но все ж открываю глаза:
Картину любви я рисую:
На белом листе - белизна.
Марина Копышта
Вот ещё один день без тебя…
Не длинней, чем вчера, не короче,
Просто долгими кажутся ночи,
Если знаешь, что день прожит зря.
Пахнет улица ранней весной,
А в душе всё одно - непогода…
Ты живёшь в моём сердце полгода,
И полгода как ты не со мной.
Обещают к утру снегопад,
Значит, на день зима возвратится…
И уснуть бы… да что-то не спится -
Всё гляжусь в твой внимательный взгляд.
Я ведь знаю, ты тоже не спишь,
Обнимаешь колени руками,
И мечтаешь, что было бы с нами…
Улыбаешься. Или грустишь…
Никому ничего не должна,
А полгода нет в мыслях порядка,
Да и сердцу то больно, то сладко
От негромкого ты мне нужна.
Завтра снег встанет белой стеной,
А потом вновь прольются капели,
И, быть может, ты скажешь в апреле:
Я хочу стать твоею женой…
А пока снова день прожит зря,
Он не лучше других и не хуже…
Вмёрзло солнце в стеклянные лужи
И не греет меня без тебя.
Юрий Егоров
Мы расстались с тобой, среди знойного лета,
Ты ушла от меня на распутье дорог,
Без тебя в тот же миг опустела планета,
Очень жаль, что тебя удержать я не смог.
И пускай много лет отмотала планета,
И пускай седина забелила висок.
Я живу без тебя, как природа без лета,
Я живу без тебя как без солнца росток.
И так холодно мне в этом сумраке стылом,
Ну зачем ты ушла, на распутье дорог?
Я остался один в многолюдье пустынном,
Очень жаль, что тебя удержать я не смог.
Леонид Кривобоков
Send SMS
На белом листе - белизна.
Что , в данном раскладе, есть штамп?...
Вот и вопрос: почему исчезла любовь?
Сам и отвечу: потому что человек всегда любит ОБРАЗ, которые не полностью совпадает с любимым человеком. И если этот образ резко меняется в его сознании, любовь может этого не выдержать.....
Охладело снова платье,
Вновь ты был не мной разбужен,
Мне нужны твои объятья,
Мне твой запах тела нужен.
Жажду я твоё дыханье
Ощущать на коже нежной,
Чувствуя твоё желанье,
Видеть глаз твоих беспечность.
Я хочу тебя достигнуть
И на век с тобой остаться,
Все с себя одежды скинуть,
Умирать и возрождаться.
Я хочу тебе отдаться
И забыться на мгновенье,
От интимнейшего танца
И твоих прикосновений.
До чего же жизнь прекрасна,
Если я хоть в мыслях смею
Быть с тобою ежечасно,
Быть твоею неизменно!
Листоманка
1. Любовь доступна только сильным натурам....... Помилуйте. Разве Вам не приходилось встречать любовь, подобную собачьей преданности? Которая не может жить без хозяина и только с ним связывает все свои надежды.....
2. К любви никакая грязь не может прилипнуть.... Еще как может. Мать может до такой степени "залюбить" свое дитя, что оно становится чудовищем, ворует, убивает, а мать продолжает его любить..... Каких только мерзавцев не любят наивные девушки.....
Не надо забывать, что любовь - ВНУШЕННОЕ чувство http://maxpark.com/community/25/content/843099
Его надо беречь, но и не мешает ПРОВЕРИТЬ: не скрывается ли за чудящимся тебе милым образом холодный эгоист?
Скажите это сумасшедшей матери - она Вам горло перегрызет. Скажите это влюбленной девушке, которая за подлеца готова в огонь броситься.
Но главное даже не в этом. Вы же САМИ определили, что о любви РАССУЖДАТЬ нельзя. Надо просто любить - и все. И САМИ - рассуждаете.....:)))))
А еще: высказывая СВОЕ мнение, я стараюсь уважать и чужое. В тех пределах, в которых оно верно.
Очаровательный молодой человек.... Его полюбила одна девушка, а он взял да и продал ее в публичный дом.....
И подобных случаев - немало.....
А уж сколько раз УБИВАЛИ своих любимых из ревности.....
Можно и нужно анализировать чувства. А вот что нельзя: точно предсказывать ПОСТУПКИ людей.
Но общее тут одно: она ЛУЧШАЯ для меня.
А все остальное - зависит от самого человека. Один бросает любимой под ноги все, что может (и потом оказавается, что он ее просто избаловал). Другой трясется над ней, ревнует, мучается, но тоже любит. Третий от неразделенной любви убивает СЕБЯ.
Потому я и говорю: ЛЮБОВЬ - это ВНУШЕННОЕ СВЕРХблагоприятное представление о предмете. Исчезает внушение - проходит любовь.
А умные это внушение друг в друге поддерживают. Взаимно.
Мы ведь сильно во взглядах не отличаемся, просто я о любви стараюсь судить более логично, а Вы - более эмоционально.....
Ну, тогда вообще все понятно....:))))))
Но я все-таки стою на своем: алгеброй гармонию измерить МОЖНО. Не до конца. Не в конкретном человеке. Только в том, что у многих людей ОБЩЕЕ.
Не смотрели мое эссе о любви? Ссылка - чуть выше.
Всё сказанное напоено Добротой, Красотой и Мудростью....
Спасибо, Павел!
:-)))
Рад видеть Вас!
тем паче чуточку знакомы. Пересекались. Всяческих удач!
И Вам я, Павел, рада - завсегда!
:-)))
Комментарий удален модератором
ОДИССЕЙ И СИРЕНЫ
Однажды аттическим утром
С отважной дружиною всей
Спешил на кораблике утлом
В отчизну свою Одиссей.
Шумело Эгейское море,
Коварный туманился вал.
Скиталец в пернатом уборе
Лежал на корме и дремал.
И вдруг через дымку мечтанья
Возник перед ним островок,
Где три шаловливых созданья
Плескались и пели у ног.
Среди гармоничного гула
Они отражались в воде.
И тень вожделенья мелькнула
У грека, в его бороде.
Ведь слабость сродни человеку,
Любовь — вековечный недуг,
А этому древнему греку
Всё было к жене недосуг.
И первая пела сирена:
«Ко мне, господин Одиссей!
Усердной любовью моей!»
Вторая богатство сулила:
«Ко мне, корабельщик, ко мне!
В подводных дворцах из берилла
Мы счастливы будем вполне!»
А третья сулила забвение
И кубок вздымала вина:
«Испей — и найдешь исцеленье
В объятьях волшебного сна!»
Но хмурится житель Итаки,
Красоток не слушает он,
Не верит он в сладкие враки,
В мечтанья свои погружен,
И смотрит он на берег в оба,
Где в нише из каменных плит
Супруга его Пенелопа,
Рыдая, за прялкой сидит.
Комментарий удален модератором
А требовательна любовь, по-моему, лишь к себе, любящему, а не к тому, кого любишь.
СТАРАЯ АКТРИСА
В позолоченной комнате стиля ампир,
Где шнурками затянуты кресла,
Театральной Москвы позабытый кумир
И владычица наша воскресла.
В затрапезе похожа она на щегла,
В три погибели скорчилось тело.
А ведь, Боже, какая актриса была
И какими умами владела!
Что-то было нездешнее в каждой черте
Этой женщины, юной и стройной,
И лежал на тревожной ее красоте
Отпечаток Италии знойной.
Ныне домик ее превратился в музей,
Где жива ее прежняя слава,
Где старуха подчас удивляет друзей
Своевольем капризного нрава.
Орденов ей и званий немало дано,
И она пребывает в надежде,
Что красе ее вечно сиять суждено
В этом доме, как некогда прежде.
Здесь дыхание южных растений,
И они ее образ, годам вопреки,
Сохранят для иных поколений.
И не важно, не важно, что в дальнем углу,
В полутемном и низком подвале,
Бесприютная девочка спит на полу,
На тряпичном своем одеяле!
Здесь у тетки-актрисы из милости ей
Предоставлена нынче квартира.
Здесь она выбивает ковры у дверей,
Пыль и плесень стирает с ампира.
И когда ее старая тетка бранит,
И считает и прячет монеты,-
О, с каким удивленьем ребенок глядит
На прекрасные эти портреты!
Разве девочка может понять до конца,
Почему, поражая нам чувства,
Поднимает над миром такие сердца
Неразумная сила искусства!
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Некоторые поступки (проступки) любовь прощает, это так и есть.
Но подлость, измена, жестокость, скорее, убьют это сильное, но очень хрупкое чувство...
Ей ложный пафос ни к чему,
Ведь если встретите любовь,
То все вокруг это поймут...
поддерживаю мненье ваше!
Но важно также удержать...
От этого жизнь станет краше:)))
Боюсь писать. Вдруг кто-нибудь любя,
Заговорит с другим, любимым тоже,
Словами, что нашла я для тебя.
Я о тебе, кто мне всего дороже,
Боюсь писать стихи. Вдруг их прочтя,
Другая - и достойней, и моложе,
Тебя полюбит тоже не шутя.
Очень хорошо влюбиться раннею весной,
Можно полюбить летом,
Но, пожалуй, лучше
В зимний день и под сосной —
В роще снег, а в сердце зной.
Ах, какое счастье полюбить в первый раз,
Но не говорить об этом.
И забыть любую из заученных фраз,
Все сказать лишь блеском глаз.
О любви не говори,
О ней все сказано,
Сердце, верное любви,
Молчать обязано,
Без причины не гори,
Умей владеть собой,
О любви не говори,
А молчать не в силах — пой!
О любви не говори
Никогда, никогда,
Ничего, ничего,
Никому, никому.
О любви не говори,
А молчать не в силах — пой!
Это было,
Было в Одессе,
«Приду в четыре», — сказала Мария.
Восемь.
Девять.
Десять…» (с)
Я верю только в это : любовь спасет мир ! "
( из песни )
Великое чувство !..
Комментарий удален модератором
Мне запомнилось всё: как на столике свечи горели,
Как лиловые тени на стенах сплетали узор.
Звёздный свет, как котёнок, пугливо дрожал на постели,
Притаилась луна за тяжёлыми складками штор.
Распластала над городом ночь звёздно-синие крылья,
За окном колдовала весеннюю сказку листва.
Поцелуи пьянящие голову сладко кружили,
И с ума нас сводили ночные, хмельные слова.
А потом мы притихли в сиреневых бликах рассвета,
Не решаясь разнять на секунду кольцо наших рук.
Ты глаза целовал мне, - я тоже запомнила это.
И, что врозь нам не жить, мы пронзительно поняли вдруг.
Наша первая ночь. Осторожные ласки до дрожи,
Бесконечная нежность, бездонные омуты глаз.
В эту первую ночь ты мне стал всех на свете дороже,
Этой ночью весенней судьба всё решила за нас...
Галина Кудряшова
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
ЛЮБОВЬ эта, в которой только и ЕСТЬ ЖИЗНЬ, проявляется в душе человека, как чуть заметный, нежный росток среди похожих на нее грубых ростков сорных трав, различных похотей человека, которые мы называем любовью. Сначала людям и самому человеку кажется, что этот росток, – тот, из которого должно вырастать то дерево, в котором будут укрываться птицы, – и все другие ростки все одно и то же. Люди даже предпочитают сначала ростки сорных трав, которые растут быстрее, и единственный росток жизни глохнет и замирает ...
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!
Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!
Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!
Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.
Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.
Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!
Эдуард Асадов.
Спасибо за статью, Павел! Я разделяю Ваши мысли.
Чо б ни случилось, ты думать будешь
Не о себе, а всегда о нем -
Да, именно: прежде всего о нем,
О том, кого ты беспредельно любишь.
А он в этих случаях всей душою
И в буднях, и в радостях, и в борьбе,
Согласный всегда и во всем с тобою,
Тоже думает о себе... (с)
* * *
Любить - это прежде всего отдавать.
Любить - значит чувства свои, как реку,
С весенней щедростью расплескать
На радость близкому человеку.
Любить - это только глаза открыть
И сразу подумать еще с зарею:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!
Любить - значит страстно вести бои
За верность и словом, и каждым взглядом,
Чтоб были сердца до конца свои
И в горе и в радости вечно рядом.
И нежности ждёт и тепла, но только
Подсчётов бухгалтерских не ведёт:
Отдано столько -то, взято столько.
Любовь не копилка в зашкафной мгле.
Песне не свойственно замыкаться.
Любить - это с радостью откликаться
На всё хорошее на земле!
Любить - это видеть любой предмет,
Чувствуя рядом родную душу:
Вот книга - читал он её или нет?
Груша... А как ему эта груша?
Порой ведь и каплею жизнь спасают.
Любовь - это счастья вишневый стяг,
А в счастье пустячного не бывает!
Любовь - не сплошной фейерверк страстей.
Любовь - это верные в жизни руки,
Она не страшится ни чёрных дней,
Ни обольщений и ни разлуки.
Любить - значит истину защищать,
Даже восстав против всей вселенной.
Любить - это в горе уметь прощать
Всё, кроме подлости и измены
С гордостью выдержать все лишенья,
Но никогда, даже в смертный час,
Не соглашаться на униженья!
Любовь - не весёлый бездумный бант
И не упреки, что бьют под ребра.
Любить - это значит иметь талант,
Может быть, самый большой и добрый.
И к чёрту жалкие рассужденья,
Все чувства уйдут, как в песок вода.
Временны только лишь увлеченья.
Любовь же, как солнце, живёт всегда!
И мне наплевать на циничный смех
Того, кому звёздных высот не мерить.
Ведь эти стихи мои лишь для тех,
Кто сердцем способен любить и верить!
Эдуард Асадов
Любовь - это власть одного над другим,
Любовь - это власть.*
Комментарий удален модератором
О чём и речь... Любовь - она хрупкая...
Но чем больше знаешь любимого человека, тем легче прощать: он становится уже родным. Здесь я частично соглашусь с Владимиром.
Но у каждого человека есть, как Вы сказали, предел. И этот предел у всех разный.
Тоже писала на эту тему.
Чем-то перекликается.
http://www.proza.ru/2012/01/28/485
Впрочем, наши с Вами мнения , по сути, совпадают: если человек не мой, то любовь умирает. Разве не так?
Может, у кого-то она и умирает потому, что и не было её. Я своё мнение сказал - не догму.
Очень жаль, что Вам пришлось пережить такое. Но ведь причиной оказалась ложь постороннего человека! Так что прощение-непрощение тут не при чём.
Я Вам тоже расскажу то, что случилось со мной. Но это настолько личное, что напишу в почту. Вот тогда и скажете своё мнение. Хорошо?
У каждого своя любовь, боль, счастье!
Простить можно. но забыть?...
Есть удары. которые как раз ЛЮБОВЬ и убивают.
Не поняла при чем здесь любовь и прощение...то есть, простил значит любишь?..Любовь ...это когда ничего с собой поделать не можешь...Любишь и все....невзирая ни на что....
"...когда с собой ничего поделать не можешь..." Это Вы сказали о состоянии человека любящего, а я говорил о её сути.
Вам любви! )))
Матвеева...всех, думаю, помню. Разве можно забыть свою жизнь, прошедшую рядом с ними! Вы приходите ко мне в блог, в ММ. Почитайте мои стихиите, пожалуйста. Я сегодня два поместил в блог.
Вы, чувствую, интересный собеседник - душой говорите. Редкость это. Всё у Вас будет, или уже, хорошо. Мне хочется так думать и желать. Не может же быть плохо у всех. Приходите, читайте мои стихи.
Сейчас пойду смотреть свои "мультики" - сны, а рано утром начну обычный разговор о любви с теми предметами, над которыми ломал голову по просьбе заказчика.
Рад был пообщаться с Вами, Ольга! Честно! ;-) Спокойной Вам ночи!
Написанное слово не передаёт интонации, конечно, но я вчера понял, почувствовал (Я не умом воспринимаю, а каким-то чувством), что Вы говорите душой - слова Ваши, слишком явно, прошли через неё и оттуда вышли на свет белый. Спасибо Вам!
Позволю себе заметить, что это скорее мужской взгляд, так как женщины чаще склонны отвечать и принимать, а не просто любить, независимо от поведения и отношения мужчины. Вы понимаете, я совсем не об унижении, как пишут некоторые, а о той самой силе натуры, что не синоним жесткости. Поэтому и возражают здесь Вам, в основном, женщины...))
Еще раз спасибо! Любви Вам!
ДАРЯЩИЙ СЧАСТЬЕ - СЧАСТЛИВ САМ ВДВОЙНЕ!
Слова: Г. Горбовский
Исп.: Глеб Горбовский
Сердце выдохнется и умрёт.
Будет рай, где мы уже не люди.
Или - ад. Мне всё равно, по сути.
Будет нечто. Жизнь наоборот.
Ни берёзки голой под окном,
ни шуршащей за окном метели.
Будет то, что мы не разглядели
в серых буднях, в промельке ночном.
Явь за явью... Дух, но - не в сосуде.
Будет "то". Но "этого" - не будет.
Или - или. То бишь, либо - либо.
Что-то будет. И на том спасибо.
1992
Любовь, она или есть или ее нет!
Может быть она горькой, трудной,
Безответной и безрассудной,
Может быть смертельно опасной.
Но несчастной любовь не бывает,
Даже если она убивает.
Тот, кто этого не усвоит,
И несчастной любви не стоит…
Не бывает любовь несчастной,
Может быть она невезучей, опасной,
Может быть горделивой, обидной,
Безответной и даже наивной,
И даже сильной, смелой страстной,
Немой, живой и безобразной,
Бывает первой и последней,
И платонической, осенней,
Весной бывает гормональной,
К закату жизни поминальной,
Скупой, расчетливой, бесстрастной,
Слепой, коварной и прекрасной,
Невинной и немного нежной,
Хромой, всесильной и безгрешной.
А в детстве может мармеладной,
Смешной, великой, очень страной,
Сегодня вечной, завтра милой,
Вчера большой, сейчас постылой,
К одним приходит очень часто,
К другим же редко и с опаской,
Сейчас родится, потом тает,
Подарки дарит, отбирает,
Одних возносит, к солнцу тянет,
Других обманет и бросает,
Лишь несчастной
Любовь никогда не бывает,
Даже если она убивает…
Что касается прощения... слава Богу не было случая. На мой характер... не знаю. А пробовать не хочу.
Комментарий удален модератором
Что касается "наставших времён" и бесконфликтности равных по развитию (Такого равенства, уверен, не бывает!), мог бы поспорить.
А выводы делать нужно, чтобы узнать о выводах других людей и попытаться приблизиться к истине.