Крысы.

 

Бродят по городу мёртвому

шустрые бродские.

На пепелище памяти нашей

ищут оставленные вещицы, с кровью.

Шестидесятники окаянные.

От философии нищие.

Войновичи и коротичи,

ходят, бродят словно крысы

на вокзале жизни.

Упитанные и наглые,

смотрят глазками красными,

чем можно, ещё поживится,

на русском кладбище.

Из-за границы,

санитары с лысыми хвостиками

на развалинах ковыряя палочкой

умиляются содеянному.

Называя аборигенов варварами,

вырывают из мёртвых историю,

над могилами нашими каркают

уничтожить мечтают убогие,

нашу русскую душу сермяжную.



Не заметно и потихонечку

подгрызают столпы и скамеечки,

и поганят, и хают, высокую,

вспышку красного человечества.

А рубахи на вроде «Петровичей»

эту гадость разносят по улицам

собирая по крохам по зёрнышку

тридцать трёх иудейскую унцию.

Клеем замажут глаза и ресницы,

бодро расскажут про то и про это.

Видом,

глянцевой,

заграницы

нашу душу и совесть

залепят.