Утрата

МОЯ БЕДНАЯ ТОСКА


То, что стелется, – туман, а не река.

И волна его растает, как тоска.

То, что реет, – это дым, а не крыло.

Он редеет – и становится светло.

То, что мучит, – не душа, а только сон.

И все темное развеется, как он.

 

УТРАТА
Бесконечна ночь утраты, и темна стезя.

Умирающий уходит – и вернуть нельзя.

Он все дальше от надежды на пути своем.

Но несбыточней надежда умереть вдвоем.

И не легче пригвожденным к одному кресту.

Все равно уходит каждый на свою звезду.