Барабан Страдивари.

Барабан Страдивари.

         В самом конце девяностых, а может быть, даже начале двухтысячных, когда малиновые пиджаки и золотые цепи, размерами с якорные канаты, уходили в прошлое, в маленьком подмосковном городке жили «реальные пацаны», для которых время остановилось и  самым любимым было определение степени своей «крутости».

         Сидя на берегу Мосвареки и, шумно втягивая в себя пиво из трёхлитровой банки, Вовка судорожно напрягал свои мозги, заблудившиеся в маленькой головке, одетой на бычью шею, пытаясь найти способ повысить уровень своей крутизны и переплюнуть Пашку, купившего подержанный «Мерседес». Тогда бы и Наташка, наездами появляющаяся на исторической Родине, возможно, обратила бы на него благосклонный взгляд или даже…  От мыслей о «даже», Вован вспотел и громко икнул. В голову ни лезло ничего, ровно так же, как и не вылезало.

          - Надо в Москву ехать. Там всё есть, даже гамбургеры, может что – нибудь и прикуплю…

         Приняв решение, Вовка залез в свою старенькую девятку и рванул в сторону столицы, где ему действительно улыбнулась удача…

         Вся городская тусовка была убита на повал, когда лениво позёвывая, и, ковыряя пальцами в зубах, Вован лениво процедил сквозь зубы:

         - Ездил вчера в столицу, с кентом одним перетереть, приобрёл раритетную вещицу. Кучу бабла отдал, но оно того стоит. Инвен, тьфу ты, как оно…

         - Инвестиция, - ласково улыбаясь и строя глазки, подсказала Наташка.

         - Во-во, артефакт, блин. Это вообще круто, пацаны, пора и о высоком думать, а не тока мелочь по карманам тырить.

         - А что привёз то, братело, можа покажешь?

         - Покажешь, это, искусство, блин. Тока не мацать своими лапами…

         - А что привёз – то, Вовчик, - Наташка придвигалась всё ближе и ближе.

         - Страдивари, - упиваясь собой и прибалдев от Наташкиных духов, впервые оказавшихся так рядом, гордо произнёс «герой дня».

         - Да ну, - первая красавица была близка к падению в обморок.

         - Вот тебе и да ну…

         - А кто это, Вовчик, - робко протянул кто - то.

         - Кто, кто. Конь в пальто. Грек такой был. Древний. Он музыку сочинял и пианины из красного дерева делал. Сейчас стока бакинских стоят, в жизнь не заработать. Но мне один лох должен был, а я попресовал его, вот он и раскошелился…

         - Покашь.

         - Ладно, смотрите, деревня…

         Через несколько минут, страшно гордый собой и упитый крутостью от пяток до макушки, Вовка вытащил из багажника огромный барабан, с потёртыми боками и потрескавшейся кожей на рабочих поверхностях. Пацаны робко разглядывали страшно дорогую вещь и становились как будто ниже, прямо на глазах, а шеи и цепи на них, всё тоньше и тоньше. Вовкина душа, о существование которой он даже не подозревал, несмотря на огромных размеров золотой крест, висящий в районе пупа, витала в каких – то горних высях и снисходительно, но с вожделением погладывала от туда на Наташку.

         - Вова, а ведь тебя развели, как последнего лоха. Голос девушки, которая была уже почти в руках, сбросил душу крутого на землю, причём в грязь, самою мордой.

         - Ты чё несёшь, дура, за лоха и ответить можно.

         Но Наташку было не остановить, заливаясь смехом, она поведала застывшем в ступоре пацанам о том, что не грек, а итальянец Страдивари делал скрипки, а никакие, ни барабаны.

         Униженный и осмеянный Вовка гнал в Москву. В голове свербела только одна мысль, о том, как он будет рвать на британский флаг козла, который так развёл его и превратил в лоха.

         - Что падла, я тебя сейчас убивать буду. Не догадываешься, куда я тебе этот барабан засуну…

         Тщедушный очкарик, втюхавший пустоголовому «быку» старый концертный барабан, принял решение мгновенно.

         - Подожди, подожди. Барабан хотя бы положи. Ему же цены нет.

         - Смеёшься сука, лоха нашёл?! Страдивари скрипки делал.

         - Ну делал и что? Ты скрипку видел? Типичная хрень для лохов. Нормальный пацан её в руки не возьмёт. Не так, скажешь?

         - Ну да, типа того, остановился подмосковный браток, тщетно пытаясь понять, в чём же подвох.

         - Вот для лохов, Страдивари скрипки и делал. В кино видел, кто на них пиликал. Пацаны что ли?

         - Да ну, какие там пацаны, лохи да батаны.

         - Вот, на Западе только такие и остались, реальных пацанов уже почти нет. Ты какую – нибудь рок – группу видел?

         - Ну…. Да.

         - Нормальные там пацаны?

         - А чё, здоровые, я тут видал, на концерте водяру прямо из горла сосали..

         - И что, были у них скрипки?

         - Да им в падлу на таком фуфле играть, что они, лохи что ли.

         - Теперь понял? Страдивари скрипки для лохов и делал. А для реальных пацанов что он делал?

         - Барабаны, -  только и смог прошептать, окончательно сбитый с толку Вован.

         - Вот видишь? Да просто твоей крутизне позавидовали, где им лохам, такой барабан от самого Страдиварии купить.

         - Так значит, я того, самый крутой что ли?

         - Именно, самый крутой, а все остальные, просто лохи. И гонят они на тебя от зависти…

         - Братело…. Огромный и крутой до безобразия обладатель волшебного барабана сжал в объятиях щупленького и плюгавенького продавца.

         - А ведь я знал, знал. Гонят они, суки на Страдивара, он наш мужик был, настоящий пацан. Может он не грек, а из Мытищ или Железнодорожного?

         - Да нет, грек, там то же крутые есть. Вот спартанцы, например.

         - Блин, так ведь и я спартанец, за «Спартак» болею.

         - Вот видишь… Ты самый крутой и у тебя есть настоящий барабан Страдивари!