"Помню, когда мы были в Сибири, сибиряки как мужики хозяйственные познакомили нас там с двумя девушками, которые помогали нам существовать, - Лена и Яна. Девушки как девушки, достаточно нервные, энергичные. Как-то в один прекрасный день они исчезли вместе с Сашей - уехали на дачу. Я остался один развлекать сибирскую тусовку - ну, об этом я уже упоминал. Они все объявились через несколько дней, такие спокойные, притихшие... Потом прошла еще пара лет, объявилась у нас группа "Гражданская оборона". Я пришел к ним на концерт, смотрю - стоит на сцене девка. То, что они играют, музыкой назвать трудно, но энергия идет в чистом виде, сумасшедший драйв на двести двадцать вольт. Это была та самая Янка. Не знаю, какую роль сыграл Саш-Баш в ее судьбе, но, судя по результатам..." (Святослав Задерий)
Это я к тому, Лора, чтобы ты рассказала, что знаешь, ведь я благодаря тебе узнала о Янке, Башлачова, конечно слышала. Если раньше у нас было принято подчеркивать,что все вышли из рабочих и крестьян, то, по аналогии - сколько сильных рокеров вышло из кочегаров!...)
Кто ж там теперь разберется, какую роль и кто именно сыграл в их судьбах... Все взаимосвязано, все переплетено, не распутаешь уже...
Меня поражают их лица. Другие лица, нездешние, но это только когда всмотришься, задержишь взгляд. А так, мельком, - обычные, абсолютно вроде бы рядовые физиономии... Башлачева можно было принять за какого-нибудь наладчика с трубопрокатного завода, Янку - за провинциальную девченку, поселковую, свою в доску... Такие Поэты...
Лера, там очень многое было неясно им самим, наверное... СашБаш приезжал в Новосибирск, в один из приездов жил у Янки что-то с месяц, кажется. Она жила в частном доме, вдвоем с отцом тогда (мама ее умерла раньше), отцу он очень нравился, они много говорили обо всем... Потом СашБаш уехал с концертами по Сибири, его ждали и в Омске, и в Тюмени, и в Иркутске, он собирал людей мгновенно. Вот после этой их встречи она и начала писать всерьез, насколько я знаю. И в стихах заметно его присутствие. А потом его не стало... На всех концертах его памяти Янка (пока была жива) всегда пела, и всегда - очень хорошо пела... Она неровная была, пела по разному, но на этих - в полную силу...
Не знаю, там столько было версий, разговоров, слухов... Причина гибели Башлачова в том, что он Поэт. Так, наверное. Как Блок говорил - Пушкина убила отнюдь не пуля Дантеса, его убило отсутствие воздуха.
Ну, мы уже всех, по привычке заштамповали - отсутствием воздуха и свободы. Это уже можно назвать самой подходящей пищей для русского поэта, питательной средой...) но, ведь наркота таки была! я без осуждения, тыж понимаешь, я к тому, что даже несчастный случай произошедший с поэтом, со временем забывается, а диагноз превращается - в "отсутствие свободы и воздуха"...
По моему, наоборот, Лера, наркота была от ощущения клетки, в которую человек заперт изначально любым государством, любой системой, любым обществом потребления...
Помнишь у Блока -
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцей,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Или вечный летовский рык - Я всегда буду против!!!
Это обыватель может тихо радоваться, что зарплату повысили на пару сотен, что на огороде уродило, что пиво вкусное и рыбка к нему соленая, а им все мало... их все точит... Проснется такой утром, узнает, что дядю Васю из третьего подъезда вчера менты приняли и отметелили, и весь мир ему черным кажется, страшным и несправедливым...
Конечно, "отсутствие воздуха и свободы" - уже штамп, но это такой штамп, из серии "хранить вечно", нестирающийся...
У каждого своя "наркота" - кто чем себя тешит, зависимостей много. Получается - все на игле, но содержимое шприца у каждого свое. Кто от власти тащится, кто - от денег, кто-то всю жизнь истину ищет, кто-то - снежного человека... Мы пытаемся заглушить естественную понятную боль души, сделать ее незаметной, притупленной. Но мне всегда еще кажется, что у таких, как Башлачев, чувствительность выше была, нервы - оголеннее, они без кожи ходили по свету. А может быть, это и неверно, как можно измерить душевную боль?
Да, читать, чувствовать, понимать... И благодарить мысленно за то, что убивая себя, помогали нам жить. И сейчас помогают... Помню, тетка из парторганизации на работе возмущенно орала - чему могут научить молодежь отбросы общества? - по поводу очередного приглашенного на встречу рок-музыканта :))) Вот такие вот гениальные отбросы... :)))
Духовные кастраты. Чего-то отнято у них природой, что ли... Или жизнь изувечила... Эта тетка считала замечательным поэтом Эдуарда Асадова. И что тут скажешь??? )))
Так ведь его не зря называют Высоцким в рок-музыке. У них очень много общего, внутренняя связь ощущается явно. У Высоцкого "медный колокол - то ль возрадовался, то ли осерчал"... у Башлачева его знаменитые колокольчики... перекликались во времени...
По моему, все рок-музыканты на Высоцком поднимались, они это сами признают. В Высоцком был этот драйв, он просто родился раньше, в иное время. А с Башлачевым еще и темпераменты совпали, нрав, какая-то буйная русскость.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать. Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату. Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой. Короткую жизнь. Пять, шесть, семь кругов беспокойного лада Поэты идут. И уходят от нас на восьмой .
Да, он редкий Поэт, штучный, такие рождаются раз в столетие, если еще не реже. То, что он делал со словами, у меня всегда вызывает восторг, он их вкус чувствовал, структуру, нутро, это поэтический дар - от Бога!
Не знаю, Алина... Сложно понять природу одаренности, слишком не похожи такие люди на нас, земных и заземленных. Но то, что последние десятилетия не обнаружили ничего по масштабу близкого к таким вот самородкам - однозначно!
С приходом свободы слова и "демократии" слова девальвировались, они утратили вес - говорят все, обо всем и повсеместно. Пишут тоже все, не пишут только ленивые. Как у Быкова - "я прозаик, а кто сейчас не прозаик?" :))) Отсюда и восприятие слов, как разменной монеты.
Ггыыы... наотмашь несет... или тоска наотмашь? :))) И как это она ее несет, тоску-то, - по жизни... С тоской по жизни... прям, как в стране советов... только там песню несли... а теперь тоску... докатилися, колобки... :)))))
Комментарии
Кто ж там теперь разберется, какую роль и кто именно сыграл в их судьбах... Все взаимосвязано, все переплетено, не распутаешь уже...
Меня поражают их лица. Другие лица, нездешние, но это только когда всмотришься, задержишь взгляд. А так, мельком, - обычные, абсолютно вроде бы рядовые физиономии... Башлачева можно было принять за какого-нибудь наладчика с трубопрокатного завода, Янку - за провинциальную девченку, поселковую, свою в доску... Такие Поэты...
Помнишь у Блока -
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцей,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Или вечный летовский рык - Я всегда буду против!!!
Это обыватель может тихо радоваться, что зарплату повысили на пару сотен, что на огороде уродило, что пиво вкусное и рыбка к нему соленая, а им все мало... их все точит... Проснется такой утром, узнает, что дядю Васю из третьего подъезда вчера менты приняли и отметелили, и весь мир ему черным кажется, страшным и несправедливым...
Конечно, "отсутствие воздуха и свободы" - уже штамп, но это такой штамп, из серии "хранить вечно", нестирающийся...
можем только откликнуться...или удивиться...
На строку - по стежку, а на слова - по два шва.
И пусть сырая метель мелко вьет канитель
И пеньковую пряжу плетет в кружева.
Отпевайте немых! А я уж сам отпою.
А ты меня не щади - срежь ударом копья.
Но гляди - на груди повело полынью.
Расцарапав края, бьется в ране ладья.
И запел алый ключ. Закипел, забурлил.
Завертело ладью на веселом ручье.
А я еще посолил. Рюмкой водки долил.
Размешал и поплыл в преисподнем белье.
Перевязан в венки мелкий лес вдоль реки.
Покрути языком - оторвут с головой.
У последней заставы блеснут огоньки,
И дорогу штыком преградит часовой.
- Отпусти мне грехи! Я не помню молитв.
Если хочешь - стихами грехи замолю,
Но объясни - Я ЛЮБЛЮ ОТТОГО, ЧТО БОЛИТ,
ИЛИ ЭТО БОЛИТ, ОТТОГО, ЧТО ЛЮБЛЮ?"
Вечная память...
"У последней заставы блеснут огоньки,
И дорогу штыком преградит часовой."
и
"Но сады сторожат и стреляют без промаха в лоб"
"Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола."
Словно "след в след", как ведомый. А возможно, что-то и действительно было навеяно....
Посмотрела - сегодня годовщина((
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать. Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату. Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой. Короткую жизнь. Пять, шесть, семь кругов беспокойного лада Поэты идут. И уходят от нас на восьмой .
Александр Башлачёв.....
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором