Ещё раз о Высоцком

Он дошёл, Поэт,
Дальше хода нет,
И сюда нет хода
Ни хуле, ни лести.
Он прошел свой путь,
Отыграл свой сет,
И замкнул мотив жизни - песни.

Что теперь играть
Запоздалый гимн,
Поднимать пласты
Промелькнувшей жизни.
Наши души греть,
Тем, что жили с ним,
Лучше уж склониться
В молчаливой тризне.

Издавна на Русь
То холерный мор,
То великий глад,
То насильник - вор,
Колокол устал
Языком махать,
Некого будить,
Нечем поднимать.



Некому пропеть,
Нарушая сон,
Где былая медь?
Всё фальшивый звон,
Усыпили честь,
Насадили лесть,
А в осколках душ,
Лишь литавр туш.

Но литавры те
Он гитарою
Неуёмною, непокорной,
Но лебезенье
Он поэзией,
Чистою струёй, кроветворной.

На Ваганьковском
Непрерывный ход,
Как толпа калек,
К Чудотворной,
На Ваганьковском
Не толпа - народ,
Незастегнутый, непокорный!