Аккорд в крышку гроба хипстеров и горожан

Раз в год я смотрю телевизор. На новый год. Бывает, что несколько дней кряду. И то ли я в этот раз был трезвее обычного, то ли еще что приключилось, но почудилось мне, что такого лютого пипеца не было никогда. Удивительно даже не наличие одних и тех же Ходячих мертвецов на всех каналах, а вот какой-то особенный цинизм в их подаче.

Я поясню. Мы уже как-то привыкли к тому, что каждый год в нашей стране начинается с одного и того же набора страшных плохоподтянутых рож, которые были древними еще во времена моего детства. С Надежды Бабкиной, яростно отплясывающей в компании трех десятков своих клонов. С прошлых, настоящих и будущих мужей Аллы Борисовны. С… ну собственно что перечислять – вы сами все знаете. В общем, ко всему этому мы привыкли. Но раньше все же старались сюжет придумать какой-то, тему задать, проявить чуток фантазии. Не то сейчас. Сейчас они все сидят в зале за столами, жрут и пьют, а потом по очереди выползают на сцену и пересказывают мировые песенные хиты своими словами. А за новогоднее настроение отвечают тонны китайских блесток и конфетти, вываливаемых сверху. Все. Весь сценарий. Три дня подряд. Жрут и пляшут, пляшут и бухают, поютжрутпляшутблятьбухают. На страх врагам и зависть злопыхателям.

И подумалось мне, вот этот пипец он же неспроста? Он точно не ради рейтингов. Тогда зачем? Я думаю это такой заключительный аккорд в крышку гроба надежд хипстеров и прочих сердитых горожан. Выборы, госдура, инициативы, людоедские законы, посадки, а в завершение катарсисом - Новогодний концерт.

Сидит такой представитель враждебно-креативного класса, видит по телевизору, не знаю, Елену Воробей, и понимает, что народ действительно искренне поддерживает Путина и голосует за Едро. Потом слушает Валерию и осознает, что такой народ с удовольствием скорее убьет сироток, чем отдаст их американцам.

Потом натыкается в сотый раз на Максима Галкина, и ужас одолевает его, потому что у страны нет будущего.

А в перерывах реклама. В прайм-тайм 1 января между Басковым и Долиной рекламируются подгузники для взрослых. Несколько раз. То есть почитатель их талантов он уже и под себя ходит. Ссытся и срется, не отходя от телевизора.

А в это время простой рабочий из далекой провинции смотрит на весь аццкий транвеститный шапито и думает - совсем они там оххренели в своей Москве, хипстеры белоленточные. Сами какую-то дикую херню любят, так еще и нам ее же по телевизору показывают.

Потому что "народ" этот не существует. Его Эрнст сотоварищи придумали, которые самые главные хипстеры и есть. Они его (народ), правда, сами не видели, потому что никто его сам не видел, потому показывают не настоящую бяку-буку, а ее мутное отражение. Зыбкую тень. Зловещий скрип половиц и глухое самогонное бульканье из зимней тьмы. Придумали и боятся. Придумали и пугают других. Но уже за деньги.

"Народ" для них - мифическое кровожадное божество, которое нужно непрерывно кормить говном, чтобы оно не пожрало своих детей. Божество-то мифическое, но говно очень даже настоящее.

Но все это морок. Наведенное сновидение. Не верьте ему, и тогда спадут злые чары, и все эти хтонические зомбиклоуны запрутся внутри Останкино, не осмеливаясь выйти на солнечный свет, и исчезнут из нашей жизни. Появляясь раз в году в новогоднюю ночь и только в телевизоре, откуда будут шипеть в бессильной злобе. А мы назначим на эту дату наш собственный Хэллоуин. И дети наши, отправляясь в поход за конфетами, будут наряжаться в Аллу Пугачеву, Софию Ротару и Филиппа Киркорова вместо чужеродных нашей культуре вампиров, ведьм и прочих бетменов.