Не быкуй...

Коррида в Барселоне


На корриде, в воскресенье
Три испанских мужика
Всё гоняли по арене
Здоровенного быка.

Пикадор, бандерильеро,
Ну, и главный - матадор
Зарабатывали евро,
Исполняли приговор.

Бык сопел, роняя пену,
Подбираясь к палачу,
Думал: "Щас его поддену
И маненько потопчу.
Я его достану точно,
Хоть он вертится, как вошь.


Мужичонка худосочный -
Ведь соплёй перешибёшь!"

Матадор - пацан ершистый,
Заводной такой сеньор.
Дед, наверно, был франкистом,
Этот в деда - живодёр.
Бык бодал забор арены,
Бык за лошадью скакал,
Упирался рогом в стену -
Неприятностей искал.

Он ведь жил, ярма не зная,
Жизнью гордой и простой.
Да, свобода развращает…
Бык решил, что он крутой.
Ну стань в сторонке, не скандаля,
Как щенок, поджавши хвост, -
Ну тебя б забраковали
И отправили б в колхоз.

Нет же, бык, башка дурная,
Лез упорно на рожон:
"Забодаю, забодаю!"
Так и помер, как пижон.

Застывала кровь, алея
На упрямой на губе.
Борода Хемингуэя
Померещилась в толпе.

Солнце медленно садилось
Над собором вдалеке.
И торсида расходилась,
Забывая о быке.

Лишь турист, браток из Пскова,
Видно, мастер мокрых дел.
Вдруг промолвил: "Жизнь сурова…
Ну, не быкуй - и будешь цел!"

 


<small>Listen or download Тимур Шаов Название композиции for free on Prostopleer</small>