Мелодия полета...

Если на рассвете посмотреть  в небо, в растущий  диск   Солнца,  а затем   внимательно прислушаться, то можно услышать тихую  и нежную  мелодию.  Это поет Флейта. Она  … летает над землей   и поет. Зачем?   Наверное    потому что не может не петь.   А в песне той – вся ее жизнь, вся ее история, и длинная   и короткая одновременно.
Как-то раз пела Флейта, наполняла крылья прозрачностью воздуха, и вдруг…где-то позади раздался недовольный голос:
- Ишь ты, распелась тут. Спать не дает!   Делать тебе, что ли, нечего? Ты поработай, сделай что-нибудь , устань.   Вот тогда и узнаешь, каково быть разбуженной   ни свет ни заря…
Это говорила старая Ворона, расфуфырившаяся под столетним дубом.
- Бездельники! – снова каркнула Ворона и потопала по своим делам.
- Бездельники? Почему старая мудрая Ворона так сказала? – подумала Флейта и так глубоко ушла в мысли, что забыла про музыку. – А может, Ворона права: все приносят пользу, чем-то заняты, а я   лишь летаю и пою… Может, я слишком много беру на себя, витаю в облаках, ведь я  всего  лишь  кусок дерева.И  что же   мне делать, чем заняться? А что делают порядочные деревья? Они – растут! И приносят плоды – яблоки или желуди!

И Флейта тоже решила расти. Росла она очень усердно: и корнями разраслась   и ветками – целыми двумя – тоненькими, коротенькими, но это пока. Правда, было немного скучно по утрам – но зато две ветки!!! И, тихо напевая, Флейта росла дальше.
Вдруг   – снова знакомый скрипучий голос:
- Разрослись тут, понимаешь! Ни пройти, ни проехать! И каждая щепка пытается быть  дубом ! Не умеешь – не берись! каркнула Ворона, пробираясь между веток и ломая их на ходу. – Дерево мне тоже…
Вот так… а ветки – обе! – сломаны…
Флейта чуть не плакала:
- Ну почему старая мудрая Ворона так говорит? Наверно, не вышло из меня дерева… как жить теперь?..
Снова задумалась Флейта и, подумав, решила принести более быстрый плод, не ждать своих яблок или желудей на сломанных, да и таких тоненьких, тщедушных веточках.
И  она   стала работать  простой  шваброй. Благо, корешки остались. Но после трех месяцев испытательного срока ей отказали в работе – слишком большое самомнение в виде посвистываний во время работы.
Флейта долго сидела на скамейке в парке и думала, где же она может реализовать себя. И, наконец, придумала: можно стать подпоркой для растущих Огурцов.  Это  и но  и несложно  и  даже  и альтруистично.

Решение принято – и вот Флейта в деревне на грядках. Огурец нежно  обвился  листьями   вокруг ее стана. Красота!!! Даже напевать можно – по утрам на восходе солнца. Огурец не против, ему даже нравится – так приятнее расти.
Ну, не полное ли это счастье – и быть нужной, полезной, и творчески самореализовываться?! Флейта ощущала рай земной. Но вот ее напев стал все тише и тише.

Что такое? Да просто Огурец вырос и стал листьями закрывать дырочки, заглушая голос.
И Флейта опечалилась: как же жить и не петь?! Но Огурец… Как же он без нее? Пропадет, потеряет опору и жизненный стержень. Да, надо жертвовать собой – не лишать же Огурца твердой базы, да и привязалась к нему…
Целое лето – до самой осени – Флейта молчала. А осенью Огурец пожелтел, высох. Скоро его не стало. Говорили, что его сожгли за огородом вместе с сухой травой…
И снова жизнь бессмысленна…
Флейта одиноко торчала среди опустевшего огорода. Задумалась, ушла в себя  и … вдруг ощутила тихие толчки – это бьется сердце. Живое сердце. Да, на Флейте сидела Синичка. Сидела и пела – тихо, тоненько.
- Вот бездельница, занимается чепухой, - подумала Флейта, а внутри у нее все защемило, сжалось пересохшее горло, что-то вспомнилось…
- Все поешь? – спросила Флейта Синичку.
- Пою, - ответила та. - А ты?
- А я ищу. Ищу себя, смысл жизни, ищу, где я могу принести пользу – реальную, настоящую.
- Ищешь себя? Но ты же здесь. Зачем себя искать? – удивилась Синица.
- Я-то здесь. Но не знаю, для чего живу… смысл жизни надо найти, выстрадать, а не взять готовым с полочки!
- Интересно, - прощебетала Синичка, - а я вот никогда не искала свой смысл. Я его знала – он живет внутри меня, там, где рождаются песни, где рождается полет. Да сам мой смысл и есть песня и полет. Его нельзя найти, его нельзя потерять. Он есть – и все… правда, его можно не услышать или не поверить ему. Но для этого надо очень-очень крепко заткнуть уши и душу. Не можешь же ты не слышать, когда хочется есть или пить! Петь и летать – как дышать и думать! Живо и по-настоящему…
И Синица  улетела. Но ее голосок долго стоял в сердце Флейты.

- Как все просто. Повезло… а я тут ищу, стараюсь – и снова у сухого огурца, то есть у разбитого корыта… А вдруг мой смысл жизни, как и у Синицы, живет во мне самой, где-то в глубине? Может, поискать его внутри, а не вовне, где он никак не находится, в сердце, а не в мыслях? Может, хоть тогда что-то изменится?
Флейта задумалась, напряглась, ушла в глубины – во внутреннее пространство. И что она там увидела?
Да ничего, кроме… семи нот – до, ре, ми, фа, соль, ля, си – и пары белых крыльев.
- Странно… слишком просто делать то, что в тебе с детства нравится. Без поисков, без преодоления. Без страданий… Без пользы…
А может, старая Ворона чего-то не знает? Не знает пения, не знает полета – ведь она всегда ходит пешком для надежности…
И Флейта, глубоко вдохнув, выдула все семь нот. С пылью, с трухой, с землей и невыплаканными слезами. И на душе сразу стало легче…
А ноты кружились в воздухе, как маленькие   синицы, жили своей собственной жизнью, играли и сверкали на солнце.
Когда день закончился, они успели долететь до   неба и засияли там семью яркими звездочками…
- Без пользы? – подумала Флейта и развернула слежавшиеся белые крылья…