Рисунок

На модерации Отложенный

Еще не остывшая свежая кровь растекается по белому снегу. Не нужно лишних слов чтоб понять почему она больше не нужна человеку. Рисую на снегу когда нет другого холста, рисую собой когда в душе пустота. С каждым новым порезом я все больше похож на мертвеца.

Жалко не долог срок жизни рисунка, утром дворник отдолбит его ото льда в глубине переулка. Ему не нравится то что я делаю, говорит это жутко. В глазах все мутнее, лицо по ощущениям на подобии маски, во мне осталось слишком мало краски.