Поэт я нехилый

Засунувши пару стаканов

В гнилую утробу свою,

Я вдумчиво и постоянно

О чем-то хорошем пою!

О мраке, предательстве, грязи,

Дежурном отце-подлеце,

Убийствах в киношном экстазе

И Света тяжелом конце;

Пою о похмелье и Смерти,

И строки, и рифмы легки,

И весело хлопают черти,

Когда я кидаю стихи!

Я фразы бросаю, как палки

В полночный весенний костер;

Пусть мысли убоги и жалки –

Зато огромадный простор!

Пусть ритм то короткий, то длинный,

Грамматика стонет в тоске –

Энергии злобной дубиной,

Врубаюсь по лысой башке!

А если любовным восторгом

Строка моя страстно полна,

То сам не краснею, поскольку

Весь красный уже от вина…

Короче, поэт я нехилый,

Стихи все мои – в самый раз!

И пусть над моею могилой

Взорвется стотонный фугас!