Художник

В 2006 я наконец съехал от родителей и снял квартиру на Беговой, старая 6этажная сталинка. Потрясающая двухкомнатная квартирка, которая располагалась так, что проходила сквозь весь дом, т.е. у меня было два балкона, которые выходили на разные стороны дома.
Первое время я жил без особых приключений. Приходил домой с работы, мылся, садился за комп - ну ты понел. К часу ночи я ложился и засыпал.
Инцидент произошел летом 2007го года. Все началось с того, что я решил подвинуть кровать так, чтобы с утра солнце мне не светило в лицо. Вышло так, что теперь изголовье кровати было приперто к углу образованного стенами между квартирами. В эту же ночь случилось неприятное. Я лег спать, уставший после работы, и приперся ухом к прохладной стенке. Я уже засыпал, как вдруг в квартире наступила гробовая тишина, машины замолкли, комп на удивление был выключен и тут я отчетливо, сквозь тишину и мрак, услышал чьи-то вздохи, сопения и плачь. Тихий-тихий, невероятно отчаянный, этот плачь заставил все волосы на теле шевелиться, более страдальческого плача я не слышал в жизни. Словно за той стеной находился несчастный, который уже плачет там не один десяток лет. Я резко вздернулся от стенки и решил, что мне это показалось. Проворочавшись в кровати до трех-четырех ночи я уснул.
На утро я забыл об этом. Прошло несколько недель. И вот однажды я вышел покурить ночью перед сном на балкон. Здесь я сделаю небольшое отступление и объясню структуру моего дома. Квартира, откуда я в ту ночь услышал плачь, находилась прямо рядом с моей, но обитатель жил в другом подъезде. Его балконы, как и мои, выходили по разные стороны дома и были от моих балконов на растоянии метра с чем-то. Однако, я никогда не видел, чтобы кто-то открывал двери на те балконы, и уж тем более не видел, чтобы кто-то выходил на балконы. Хотя там были разные штуки в том числе и мебель и домашняя утварь. Хотя она лежала там всегда, сколько я помню. Вообще говоря, я просто думал, что там никто не живет и все.
Так вот. Вышел я покурить на балкон. Стою, курю и вдруг опять настает просто мертвецкая тишина. Никаких машин, никакого ветра, только едва различимый тихий гул города. Вдруг, среди этой тишины раздается тяжелый всхлип, затем рычание и довольно громкий стон, такой словно кому-то прищемило конечность. Затем раздался хруст и звук упавшего тела. Все это было слышно через закрытую дверь балкона. Должен вам сказать, что мне в первую очередь в голову пришла идея, что там кому-то плохо. Я даже задумался о том, что стоит перепрыгнуть на его балкон и пройти в квартиру, посмотреть все ли в порядке. Но я понял, что все это чертовски странно и ужасно, одни эти звуки вызывают в душе непомерное отвращение и жалость, действую не хуже звуков царапания стекла. Я вспомнил этот умоляющий плачь и чуть ли не обосрался. Я долго стоял на балконе в размышлениях, кто-же там живет. Тут мне в голову пришла идея, - послушать через стетоскоп чтоже твориться в соседней квартире за стеной.
Я понавключал в квартире все света, так как все еще находился в страхе. Лол, конечно, но все равно не хочется все это делать в темноте.
Короче, приставил я стетоскоп к стене и услышал оттуда тот же самый плачь, стоны и всхлипывания. На слух это был мужчина. Это продолжалось в течении десяти минут. Я как паралитик не мог ничего поделать, я слушал как за стеной кто-то плачет и у меня самого начали литься слезы от крайней степени сочувствия и сопереживания. Клянусь, более жалобного, несчастного плача я никогда не слышал и не услышу, это бросало меня в дрожь, я испытал лютый страх. Плачь то затихал, то становился громче. Хуже всего то, что сквозь всхлипы можно было различить "я не я, забери меня. Оставь меня." и это повторялось не один раз.
Я так и не уснул этой ночью. На следующий день (я помню это был выходной), я решил узнать у соседей о жильцах той загадочной квартиры, откуда доноситься плачь. Большинство ответили, что там по их мнению никто не живет, но одна пожилая дама сказала, что, цитирую - "Там художник жил с женой, давно. Жена умерла и с тех пор художник не покидал квартиру. К нему несколько раз ходили родственники давным давно, я помню, но теперь туда никто не ходит. Да он и дверь никому не открывает. Наверное, он съехал оттуда давным давно. Свет у той квартиры в окнах, не горит то никогда."
Я решил сам позвонить к нему в дверь. Вычислил квартиру, поднялся на нужный этаж и позвонил в звонок. Услышал как там звенит звонок, но так никто и не подошел, ничего, даже шагов я не услышал. Простоял минут десять и ушел. Я был очень рад, что вышел на воздух. Не знаю почему, но стоять у той двери мне было чудовищно неприятно. Скорее всего это я сам себе накрутил.
Весь вечер меня не покидали мысли о том художнике.

Я знал, что он еще там. И знал единственный способ выяснить это и узнать правду. Просто перепрыгнуть к нему на балкон и залезть в комнату. На тех балконах нет замков и я думаю, что художник врядли поставил бы сам свои. Даже если так, то стекло на двери можно и сломать.

Я опять прилип к стене в надежде что-то услышать. Но был еще вечер, за окном шумели машины, кричали дети (я жил под детсадом) и я ничего не мог расслышать. Простоял так пять минут и уж было решил отойти, как вдруг услышал крик. Ужасный крик боли. Не тот крик испуганного, не крик злобы, не крик ярости. Это был крик самой настоящей физической боли, невыносимой физической боли. Этот крик я узнаю из тысяч, слышал его не один раз в онкологии, где работаю. Крик страдания. Я оцепенел и продолжил слушать. Крики были достаточно громкими, но из-за шума их было трудно разобрать. За первым громким криком последовало еще 9 криков, которые становили все тише и тише, словно кричащий привыкал к той боли из-за которой он и кричал. Затем послышался грохот, словно кто-то рухнул на паркетный пол, а затем тут же раздался довольно громкий всхлип и вой.
Тут мне стало дьявольски страшно. Я не знал, что мне делать. Точнее я точно знал, что мне нужно сделать, но чудовищно боялся этого. Мне так не хотелось лезть к нему в квартиру, но я точно знал, что я сделаю это. Ведь я доктор, я должен помогать. Это словно безусловный рефлекс. За стеной крики и стенания, значит надо лезть туда. Но все это казалось страшным.
Короче говоря, я собрался и вылез на балкон, на всякий случай прихватив нож. Еще были сумерки и я решил поспешить. Перепрыгнул расстояние между балконами и залез на соседский балкон. Я попытался присмотреться через стекло, что-же там в комнате, но освещение и занавески не позволили. Должен сказать, что вид занавесок сам по себе заставил меня люто срать кирпичами. Она вся была в ожогах и царапинах. Я постоял немного на балконе и собрав в кулак смелость толкнул дверь перед собой. Она поддалась с большим трудом, было видно, что ее никто не открывал уже много лет. Из створки на меня дунул невероятно вонючий, затхлый воздух, словно я залез в какой-то сортир. Протолкнув дверь, я пролез мимо занавесок в комнату, оставив дверь за собой открытой, - для воздуха и освещения. Я поднял взгляд с ручки двери, чтобы осмотреть комнату.
Это была самая настоящая дикость. Я увидел нечто неописуемое, мое сердце сжалось, а по телу прошла дрожь. Все, абсолютно все в комнате было расцарапанно надписями, от паркетного пола до потолка, измазанно старой и не очень старой кровью, замазанно различными испражнениями, все воняет, все затхло, повсюду пыль и паутины! Мебель, стены, все было расцарапанно надписями со словами "Я НЕ Я", "ОИ ЗАЕЕ ИИУМЕНЯ НЕЯЯ ЯНЕ". В дальнем углу лежало абслютно бледное, чуть ли не синее, полностью раздетое и невероятно худое тело. Оно тихо сопело и стонало. Тело все было в царапинах, которые повторяли надписи на стене. Он был весь измазан кровью разной степени старости, от коричневого до алого цвета. Одна рука была на голове, поэтому я мог видеть изуродованные пальцы, которые все были в крови. От тела шло два кровавых шлейфа, кровь была свежей. Увидев все это я замер, я просто не мог пошевелиться. Это был не столько страх самосохранения, а страх от невероятности этого. Я просто не мог поверить. В двадцати сантиметрах от моей комнаты, находиться ЭТО?!
Прийдя в себя, я сделал неуверенный шаг в сторону тела. Тут раздался странный хруст и я ощутил, что на что-то наступил. От звука шага и хруста, тело резко повернулось на спину и взглянуло на меня бешенными красными глазами. Все его лицо было расцарапанно и измазанно кровью, словно на меня смотрела жертва жестоких пыток. Его глаза, полные безумия уткнулись в меня, но я не ощутил никакой тяжести взгляда. Словно я не существую в мире, словно я его галлюцинация. Я медленно двинул ногу, чтобы посмотреть, на что я наступил. И моему взору предстал человеческий палец. Палец ноги в луже свежей крови. Я медленно поднял взгляд и посмотрел на ноги жильца этой квартиры, а потом на его лицо и мне стало понятно, что это были за 10 криков. Просто он откусил себе пальцы ног. Каждый по очереди.
Что было со мной дальше я не помню. Я помню, как очнулся на лестнице в подъезде. Меня привели в чувство сотрудники скорой помощи. Оказалось, что я звонил в скорую и милицию. Они вывезли меня в подъезд, чтобы не стоять в той вони. Беднягу художника они забрали и увезли. Я мог бы узнать куда, мог бы даже занятсья его делами, так как сам врач. Но мне низачто не хотелось знать, что за ужас, что за боль заставили его прийти к такому образу жизни, к такому образу страданий. Что он видел и что чувствовал каждый день. Не хочу знать.