Перелёт из Мадрида в Марракеш

04-05 января

Ну, вот. Такие наполненные дни… Вчера… кажется, что это было уже неделю назад, а не вчера, так много всего произошло… Так вот, вчера я проснулась ни свет - ни заря, быстренько вскочила, быстренько попила кофейку с булочкой, а потом ооооочень долго запихивала все в одну сумку. Ну, прямо, почти ногами заталкивала, и на сумке посидела, и попрыгала на ней. Слава Богу, замки не сломались. Понимая, что, скорей всего, накуплю в Испании сувениров, я предусмотрительно заплатила за дополнительный багаж. То есть, сдав сумку, я налегке с одним лэптопом прошла на паспортный контроль. Почему-то меня там не ждали… Улыбка

Повертели в руках мой паспорт, спросили, откуда и куда, чем поставили меня в затруднительное положение: откуда? – правильный ответ: «Из России» Куда? Так ведь вроде в билете написано, что в Марракеш… Ах, дальше… Ну, дальше, как повезет… А с каких пор Евросоюз обо мне заботиться? Не… ну, не переживайте так, конечно, конечная точка моего путешествия – Россия. Так что, правильный ответ на второй вопрос тоже – Россия? Получается, я путешествую из России в Россию. Э…. Ничего, что я сейчас в Испании и лечу в Марокко???Улыбка Посмотрела мой gate на табло – В28 – и, успокоенная, до отлета больше часа, села возле гэйта читать книжку. Книжка попалась интересная. Время пробежало незаметно…

Подняв голову в один прекрасный момент я поняла, что людей около этого выхода почему-то по-прежнему нет, зато на табло уже светится не Марракеш, а Лондон… Проклиная себя, подорвалась в полной панике…

Решила, что все уже улетели… :) Нет… Оказалось, что просто поменяли выход, а сообщили только когда я уже стояла в очереди напротив него…

У Изиджета тоже Боинги, как и у Рэнэйра. Нормальный небольшой самолетик. Летят в основном, конечно, испанцы. Немножко итальянцев… Стюардесса проверяет паспорта. Подходит моя очередь… Она пролистывает паспорт от корки до корки… Еще раз… Я начинаю соображать, что она может искать в моем паспорте? Наверно, первый раз в руках держит российкий паспорт… Иногда так бывает за державу обидно: такая страна огромная, а никто нас не знает… Ну, что ты ищешь? Ах, визу… Ну, вот, смотри, виза… Шенген… Ах, тебе не Шенген нужна? А какая? Ах, марокканская… Так, я русская, детка. Мне виза не нужна. Я имею право посетить без визы 27 или 28 стран мира. Да-да, поищи там в своих записях… Уж, не знаю, нашла – не нашла, но было видно, что смутилась. Такое чувство, будто моя страна маленькая-маленькая и называется, что-нибудь вроде «Берег Слоновьей кости», а не Россия, занимающая почти материк… Ладно. Вперед. На борт. Долетели быстро. В дороге стюарды и стюардессы развлекали нас рекламой без перерывов, не давали поспать. По прилету сделала вывод, что большинство людей, видимо, путешествует нечасто, поскольку вышли все из самолета и столпились у четвертой ленты, хотя на табло написано, что чемоданы прибудут на седьмую… Я пошла искать её… Оказалось, в самом конце.

 

Меня должны были встречать… Странные люди эти марокканцы… Я ведь не просила, но, если пообещали встретить, то я, естественно, жду выполнения обещания… Или это я странная? Короче, потеряла час на хождение медленным шагом между людьми и рассматривание их табличек. Результат – никто меня не встречает.

Сходила обменяла денежку, взяла карту на стойке информации и пошла торговаться с таксистами. Из инета узнала, что доехать до города стоит 50-70 дирхам. Ну, для белой леди, сразу загнули до 150. Видимо, некоторые люди полагают, что за другой цвет кожи надо платить… Ну и ладно. Не буду переплачивать, тут пешком-то три-четыре километра до города. Но пешком не пришлось, хотя я была настроена решительно. Просто я увидела автобус. :) И решила, что это – прекрасный вариант. Доехала до площади Джема Эль Фна, потом добралась до Рияда. Улочки в медине без надписей, дома без номеров, поэтому карта практически бесполезна.

Добраться до пункта назначения можно с помощью проводников – хелперов. Они показывают дорогу за деньги. Первый раз меня вел высокий парень лет 17… Пытался надавить на жалость и выпросить лишнюю монетку, рассказывал, что дома детей – один другого меньше… Но мне что-то не поверилось. Думаю, в таком возрасте детей не заводят, особенно, если самому кушать нечего. Хотя… кто знает? Меня шокировало, что некоторые полицейские читают по слогам… Ладно. Пришла. Притащилась, вернее, со своей сумкой тяжеленной. Хозяин кивает головой, что да, мол, ждали… Закрывает дверь и спрашивает: «А как тебя зовут?» Вот блин, если вы даже не удосужились мне послать смс, что не можете встретить, то можно было бы хоть в инет заглянуть и вспомнить, как меня зовут. Ну, ладно. Называю фамилию. Хозяин повторяет специально коверкая слово: «Казанова?» - Нет. Казанова – это итальянский мужчина. А я – русская женщина.

- Я знаю, знаю… Мне нравиться Казанова…

- А мне не нравится. Будешь меня так называть, я уйду в другой отель.

- ок, ок…

Приглашает наверх на террасу, пока готовят для меня комнату.

- Ты что же совсем одна путешествуешь?

- Да, одна.

- И у тебя нет друга или подруги?

- Нет. Я одна. (Он что, тупой??? Что я друга или подругу за дверью оставила?)

- И что, ты путешествуешь без проблем?

- Да, без проблем. (А какие проблемы должны у меня быть? Думаю, что в одиночном путешествии проблем как раз меньше: не надо спорить, куда пойти, когда и что поесть…) Но. видимо, некоторые марроканские мужчины представляют себе женщину только своей собственностью. У нее не может быть своих желаний, стремлений, мечты…Она беспомощна и неуклюжа. И, если будет одна, с ней непременно что-то случиться. Хотя и сами женщины этой страны, может быть, именно только так себя и представляют…

Я забросила вещи в шикарную комнату и отправилась исследовать город. В след получила новую порцию вопросов:

- Куда пошла?

- Смотреть город.

- Одна идешь?

- Одна. (Он точно дурак. Надо было сказать, что с барабашкой иду. Или с Чебурашкой. Разницы – никакой.)

- Когда придешь?

- Когда посмотрю город, выпью сок и поем.

- Я могу покормить тебя…

- Я могу и сама открыть дверь…

 

А… так вот, еще раз о женщинах: я поспешила на площадь Джема Эль Фна, чтобы сделать хенну на руке. Посоветую, никому больше не поступать так, как я. Марроканские женщины на площади Джема Эль Фна скорее похожи на наших бродячих цыган в метрополитене: есть возможность – будут выпрашивать, нет возможности – попытаются украсть. Вот тебе и страна праведников.... :(

Одна из толстых тетушек сунула мне в руки альбом, мол, выбирай…

Когда я выбрала, они собрались в кружок и стали что-то обсуждать… Потом стали рисовать, по-моему мнению, не совсем то, что было представлено на фото… Потом, естественно, захотели срубить побольше денег и стали говорить, что вот это мне нарисовали, чтобы я стала счастливой и вышла замуж… Хм… сомнительная перспектива… :))))

Нет, конечно, я не отрицаю, что, можно выйти замуж, если ты уверен,  что готов оберегать этого человека даже ценой собственной жизни… Но не просто же так… лишь бы сделать это… Как-то глупо… А как же работа, путешествия, танцы, книги, учеба? Хенна подозрительно пахла йодом, а такой рисунок я легко могу нарисовать сама.

Естественно, я не захотела платить бешенные деньги. Встала и хотела уйти, тогда тетушки попытались вынуть деньги прямо у меня из кошелька. Всё. Чтоб не жадничала. Они просили 300 дирхамов, это 30 евро примерно. Ну, не стоит это того, поверьте. Даже сто – много.