С Днем независимости

День независимости.

С праздником, соотечественники. С грустным праздником, с праздником, по истине, со слезами на глазах, с сединою на висках и с неутолимой болью в сердце.
В праздник полагается веселиться. Ну что ж, давайте и мы немножко повеселимся и вспомним как это было.


Вот раскопала тут старые перлы народного творчества:

Перестройка - это фактор,
Первым грохнулся реактор!
Перестройке дали ход -
Утопили пароход!
Ленин, Ленин, открой глазки,
Нет ни масла, ни колбаски,
Нет ни мяса, ни вина,
Радиация одна!..
Сталин, родненький, проснись,
С Горбачевым разберись!
Водка - десять, мясо - семь,
Обалдел Горбач совсем.
По утру поет петух, в десять - Пугачева,
Магазин закрыт до двух,
Ключ у Горбачева.
Перестройка - мать родная,
Хозрасчет - отец родной.
На хрена родня такая?
Лучше буду сиротой.

Повеселились? Ну а теперь о серьезном.

Кто в Израиль, а кто в Америку,
Бросив Родину, словно груз.
Ну а мне бы - к родному берегу,
Мне бы снова в... Советский Союз.

Но не купить туда билета
И не ходят туда поезда.
Объявили: "Союза нету!" -
Президенты и господа.
Трое было их, помните, трое!
Словно памятный трибунал,
Еще время воздаст "героям"
По заслугам и по делам...
Ночью темной состряпали дело,
Перья взвизгнули, как ножи.
Как к расстрелу - Союз к разделу...
И обжалованию не подлежит!
Трое было их, только лишь трое.
Значит наша во всем вина,
Если так вот, без слов, без боя,
Тебя сдали, Родная страна.
И пошли мы с рукою по свету,
В переходы, на паперть, на дно...
Нашей Родины больше нету...
Только в памяти и в кино.
Может, правда мы стали свободнее,
Но как будто лишились крыл...
В моем сердце осталась Родина
Аж от Бреста и до Курил.

Валерий Субботенко.

Теперь мы имеем нашу независимую маленькую Родинку. Но ответьте мне, в случае ее потери, будем ли мы тосковать по ней так, как тоскуем по той - Великой Родине?

Плачь по утраченной Родине.

Судьбе не крикнешь: "Чур-Чура,
Не мне держать ответ!"
Что было Родиной вчера,
Того сегодня нет.
Я плачу в мире не о той,
Которую зазря
Назвали, споря с немотой,
Империею зла.
Но о другой, стовековой,
Чей зов в душе снежит,
Всегда грядущей, за кого
Мы отдавали жизнь.
С мороза душу в адский жар
Впихнули голышом.
Я с Родины не уезжал - 
За что ж ее лишен?
Какой нас дьявол ввел в соблазн?
И мы то, кто при нем?
Но в мире нет ее пространств
И нет ее времен.
Исчезла вдруг с лица земли
Тайком в один из дней.
А мы, как надо не смогли
И попрощаться с ней.
Что больше нет ее, понять 
Живому не дано.
Всегда ведь - Родина, как мать.
Она и мы - одно!
В ее снегах смеялась смерть
С косою за плечом
И, отобрав руду и нефть,
Поила первачем.
Ее судили стар и мал,
И барды и князья,
Но, проклиная, каждый знал,
Что без нее нельзя.


И тот, кто клял, душою креп
И прозревал вину.
И рад был украинский хлеб
Молдавскому вину.
Она глумилась надо мной
Но, как вела любовь,
Я приезжал к себе домой
В ее конец любой.
К ней были думами близки
Баку и Ереван,
Где я вверял свои вески
Пахучим деревам.
Ее просторов широта
Была спиртов пьяней.
Теперь я горький сирота
По маме и по ней.
Из века в век, из рода в род
Венцы ее племен
Бог собирал в один народ,
Но божий враг силен...
И чьи мы дочки и сыны
Во тьме глухих годин?
Того народа, той страны 
Не стало в миг один.
При нас космический костер
Беспомощно потух...
Мы просвистали свой простор,
Проматерили Дух!
К нам обернулась бездной высь
И меркнет Божий свет...
Мы в той Отчизне родились,
Которой больше нет.

Б. Чичибабин.



Независимость... Мне кажется, что вся эта пресловутая независимость - какой-то чудовищный обман. Обман, которым пропитана вся наша украинская жизнь сегодня. И все речи наших "элитных вождей", и вся наша жизнь есть именно то, что Сергей Ервандович Кургинян буквально вчера, а Сергей Георгиевич Кара-Мурза еще зимой назвал побегом от реальности, гипостазированием.


Вже померла Україна!
Тільки слава й воля,
Сповиті брехнею,
Гудуть в чистім полі.
На тім полі вороженьки
Розляглись на сонці.
П`ють і жеруть і регочуть.
І в нашій сторонці,
Навіть панувать гидують,
Бо і так все їхнє.
Знають мантру - "Європа"
І морочать грішних.
Хіба варто панувати,
Де мав полювати?
То ж не дурні, щоб плакати
В розореній хаті.
Тая хата не рідная,
Її не боронять.
То й навіщо душу дерти,
Як чужих хоронять.
А дурний Хохол чекає,
Що вони розтануть.
Підуть в землю, зійдуть паром,
Змочуть рясні трави...
Як навчив нас пан Потьомкін
Будувати села,
Влаштовувати добробут
У наших оселях,
Так і живе Україна,
І буде жить далі.
Як не збреше - червоніє
Від сорому й жалю.
Так навчилася брехати
І собі і людям,
Що і правдоньки шукати -
Дурницею буде.
Не шанують в Уркраїні 
Ледацюг пихатих,
Яким правда серце точить,
А ліньки брехати.

Одним словом, с грустным праздником вас, дорогие соотечественники.