Неслучайная встреча

В деревеньке N, на углу дороги, изба с великолепными кружевными наличниками покосилась на заднюю часть, один бок просел,  клеть повело тоже, крыша сгнила и провалилась... Вот бы продали мне эту развалюху рублей за пятьсот, я бы музей не знаю пока чего сделал в ней, место-то подходящее!... Подхожу к соседскому заборчику, наклоняюсь:
— Здравствуйте, а как с хозяевами вот этой избёнки погутарить на предмет покупки её с целью восстановления, сохранения редких наличников, да и начать жизнь вокруг неё можно!
Спиной стоявший, невысокий, стройный, с белыми по плечи волосами, волнисто лёгшими, зачёсанными назад, поворачивается, слишком не торопко начинает подходить ближе:
— Ой, здесь нехорошая история, — никак не обращаясь ко мне, — В избе уже несколько лет никто не живёт, в ней человека убили. А купить её невозможно, многие уже пытались, там прописан ребёнок с синдромом дауна, а сами понимаете, такую недвижимость не продают социальные службы... — Раскачивая слова, объясняет красивый интеллигентный старик с добрыми тёмными глазами. Выходит на дорогу, ближе ко мне:
— Вы хотите музей? Вот там музей горшков.
И мы проходим в соседний двор мимо раскидистого старого дуба, который листвой заволакивает серую неказистую избёнку так, что с дороги её почти не видно...

— Верочка, я в музей ребят. Горшки покажу им…
Мы поднимаемся в прохладную с жары избу, нам светят фонариком. Электричества несколько часов назад не стало.
— Вот это моя коллекция камней, я здесь их все нашёл. — И хозяин перечисляет: унакит, туркенит, это кусок слюды… А вот горшки глиняные, я их коллекционирую, собирал в течение жизни…
Я замечаю огромную библиотеку журналов на полках: «Новый Мир», «Октябрь» 72 года, книга Брюсова ближе всего с краю.
— А вот монография моя, — Я беру в руки книжонку, смотрю: «NNNNNN», а сзади 1975 год.
Мы смотрим камни, книги, горшки, осколки посуды, попеременно обмениваясь репликами, я озвучиваю вспоминающиеся и ассоциирующиеся c предметами факты русской истории…
Свет от фонарика мечется по горнице и споро высвечивает небольшой гипс в углу, который сразу узнаётся, как бюст генералиссимуса, вождя народов СССР… 
— А… это мне подарок. Я же внук Сталина…