Я, ДРУГ МОЙ НЕ ПИШУ СТИХОВ

Я, друг мой, не пишу стихов,

Вы это, видимо, поймёте,

Увидев в книжном развороте

Тираж - он, собственно, каков...

 

Я  просто тихо говорю,

Беседую с самим собою.

Вам тайну страшную открою,

Что специально не творю.

 

Не претендую я при этом 

В поэтах числиться... Зачем?

Чтоб рядом быть, не знаю с кем,

И наставлять других советом, 

 

Учить, как пишутся стихи,

Поэмы, очерки, рассказы?

Избави Бог от той заразы!

Мне это, право, не с руки.

 

Пишу, как пишется собою,

Легко слетая с языка.

Не знаю, лёгкая ль рука,

Но мне приятно, я не скрою.