Дорога

Я перехожу на зеленый, по зебре. В пяти сантиметрах от меня еле успевает затормозить ржавое корыто очередного гопника. Оскорбления в свой адрес из-за того что какой-то уродец не смог проскочить на красный — всё чего я достоин на этой дороге. Его подружка с банкой дешевого пойла для дегенератов заливисто смеется и хрюкает сидя на переднем сиденье. На всё про всё три секунды. Жара. Полдень. Кажется, я знаю, что будет висеть в топе ютуба. Я очень сильно устал от этой фигни. Либо сейчас, либо я окончательно перестану себя уважать.

Я поворачиваюсь и показываю мерзавцу средний палец правой руки. Он герой. Он этого так не оставит. Я знаю это. Он знает это. Его тупая подружка перестала смеяться, она тоже всё знает. Люди на остановке вынимают свои телефоны и начинают снимать.

Дверь открывается, но вот незадача — в тот момент, когда башка этого придурка находится на уровне крыши, я бью по двери так, будто это пенальти, от которого зависит моя судьба. Его курица удирает, а я продолжаю мочить ногами обмякшую тушу того, кто еще полминуты назад собирался надрать мне задницу.

Я снимаю с него футболку, открываю дверь, выдергиваю ключи, заталкиваю его в багажник, захлопываю крышку, запираю и смотрю на тех, кто молится, чтобы в телефоне не закончилась память.

Не думал, что всё будет так быстро, так просто. Я рву футболку, сворачиваю жгутом — безветренная погода мне на руку, засовываю в бензобак и поджигаю. Осталось воткнуть флешку и громкость на максимум. Никто не пытается меня остановить. Наверное, это странно, но не так странно как может показаться неискушенному зрителю — чего ожидать от тех, кто достает телефон с целью снимать, без мыслей звонить в полицию.

Тряпка не тухнет. Мне повезло. Мне идти некуда. Хочется танцевать. Стереосистема отлично справляется с прощальной песней.

Не обращайте внимание. Наверное, строки, которые вы прочитали, написаны слишком злым человеком — быть может он болен, или просто не в духе. В любом случае я не собираюсь гробить жизнь ради какого-то урода. У меня более грандиозные планы.