Евгению ИСАЕВУ

Василий Брус

 

Жил поэт незнаменитый,
сам с собою воевал,
сам себя хотя б пиитой
даже в шутку не назвал.

У него стихи бывали –
убивали наповал,
а когда не убивали –
он тогда их убивал.

Говорил ему учитель,
божьей милостью Поэт:
— Ты поэзии мучитель,
у тебя тщеславья нет!
А стиху как акробату
нужно в свет как по канату!

...Но стиху как неофиту
стыдно жить в свету софитов,
и ныряет он тайком
в тьму бумажных катакомб.

Жил поэт незнаменитый,
но однажды – был таков.
От него остался свиток
не разобранных стихов.

Я всмотрюсь в слепые строки,
неизвестные как яд,
как несбывшиеся сроки –
неужели это я ?