И ОТРАДНО МНЕ, ЧТО Я НЕ ПОЭТ


Все поэты дураки,  дураки.
И отрадно мне, что я не поэт.
Я шинкую их стихи на куски.
Получается чудной винегрет.

Вот один пошел собак прогулять.
Вот другой - на берегу у реки.
Но вам сходу ни за что не понять –
Так их мысли глубоки, глубоки.

Вот кровавые следы от любви,
Отпечатались на розах они.
Их шипами мне покой отрави.


Эту память сохрани, сохрани.

 Но не вздумай возвращаться назад.
Не войдем с тобою дважды в поток.
У нас будет и не рай и не ад.
Просто будет непонятный клубок.

Перепутаны стихи и мечты.
Получился вот такой винегрет.
В жизни нашей дефицит простоты.
Только грустно мне, что я не поэт.