Быков, письма счастья...завтрешнего дня?..

Авторские колонки / Выпуск № 30 от 19 марта 2012 38947  Победоносное 17.03.2012 Теги: Быков, письма счастья  

 Так уж честно победили, что и двадцать дней долбя, никого не убедили, а особенно себя.

Жаль, приказ еще не издан — но дождемся, нашу мать, — чтоб к победе над фашизмом этот подвиг приравнять, чтоб, традицию ломая, но являя широту, мы уже седьмого мая отмечали ту и ту.

Победили, отстояли, разменяли на рубли, раскатали, изваляли, истоптали, отскребли, показали, доказали, не отдали, соблюли — и Казани, и Рязани, и Обаме, и Бруни, и проклятой Пикадилли, вас не видящей в упор…

Так уж полно победили, что стреляют до сих пор. Защитили серп и молот, звук родного языка…

Успокоиться не могут, все не вытопчут пока.

 Гул стоит в родных осинах, орки строятся в каре — все никак забыть не в силах, как уклались в декабре.

 Победитель белоглазый, ты взлетел, орелик мой, над оранжевой заразой и над ленточной чумой!

Вот чистейшая победа: всех, кто встал с другой ноги, по закону Архимеда вытесняют во враги.

 Торжествует жажда мести, обуявши большинство.

То, что жить придется вместе, не волнует никого.

Так уж честно победили, с самым-самым во главе, что со страху залудили эпик фейл по НТВ — «На Болотную ходили за бабло и «Доширак»!»…

Так уж честно победили, что не врать — уже никак.

Так бесспорно победили в равной, доблестной борьбе, что Козлова посадили — вот, Романова, тебе!

Посадили PussyRiot, чтобы выглядить крутей; вон и деток отбирают — победили и детей!

Вот победа образцова, неустанный ратный труд. Взяли было Удальцова, да отдали: больно крут.

 Коллективный победитель, предводитель душ и тел!

Отчего твой белый китель так под мышками вспотел? Взявши Питер и Москву уж, — что же, доблестный Мальчиш, так визгливо торжествуешь, так ножонками сучишь?

Что ты воешь, многомясый, усмехаясь роково, навалившись всею массой неизвестно на кого — на студентов, на младенцев, на зажатых, будто гость, обреченных отщепенцев перекупленную горсть?

Лишь на них, твердоголовы, брешут высшие слои — Соловьевы, Соколовы и Фадеевы твои.

Эти стыдные минуты — худший выбор высших сфер. Либо мы не лилипуты, либо ты не Гулливер.

 Нет, таких истерик, знаю, не закатывает тот, кто домой, к родному краю, победителей ведет.

Так — под хохот пьяной крали, у провала на краю, — обмывают, что украли, а не отняли в бою.

 Тут иной руководитель, обладатель лет шести, спросит: как же победитель должен, блин, себя вести?

Да уж вы, вожди со стажем, как сказал бы вам Бильжо, не волнуйтесь.

 Все покажем.

 Все увидите ужо.