Ночной погост
На модерации
Отложенный
Не знаю как у вас, а у меня нервы крепкие, предрассудками не испорченные, а потому во всякую потустороннюю хрень не верю.
Поэтому и я ей не интересен как субъект приложения инфернальной энергии. Короче, не встречал я в своей жизни ни ведьм, ни домовых, ни кикимор, ни полтергейста, ни водяных в обнимку с русалками, ни оживших мертвецов с приведениями.
В общем пройтись по кладбищу после 12 ночи для меня не проблема, тем более, что был у меня такой период в жизни когда кратчайший путь от гаража к дому вёл через Богословское кладбище. Ну и приходилось топать тихими аллеями иногда и во втором часу безлунной ночи.
А вообще-то я люблю кладбища. И когда уже перестал служить на подводной лодке, а сошёл на берег, то с сотоварищами - собутыльниками любили посидеть в теньке и тишине после службы за чаркой разведённого шила*. Тем более время было - антиалкогольное и виноградники и погоны у пьяниц рубили сплеча.
А на кладбище редкий мент забредёт. Недолетали в то время.
Так вот, несколько алкогольных историй.
История 1.
Решили мы с приятелями выпить. Развели шила литр (это 2 получилось), зашли в лабаз за снедью и попёрли на своё любимое Серафимовское кладбише ужинать.
Местечки у нас были пристреляны - могилки со столиками и скамеечками, а на случай дождика даже склепики.
Ну вот - разложили мы харчи, разлили по-единой... Ну и так да сумерек. Сидим, покуриваем, травим военно-морские байки.
И тут из-за ближайшей могилы встаёт фигура. В сером и траве. Неуверенно пошатываясь...
- Мертвяк, бля!
А "мертвяк" пошатываясь идёт к нам... Рожа зелёная в земле.
- Братки, закурить найдётся?
Ну, на, раз припёрло. Даём ему "Ту-134". Мужик трясущимися руками прикуривает и смотрит на бутылки. Наливаем ему в плошку.
Тот уверенно садится на могилку и говорит:
- Спасли вы меня, братки, а тоб замёрз нафиг!
- Не гони - мертвяки не мёрзнут! - это мы ему...
- Да какой мертвяк, мы сороковины приходили брату справлять, выпили водки, отошёл поссать, упал...
Вот такой был оживший мертвец. А годы это были 90-е и водка была палёная с димедролом. Можно было с неё реально гикнуться.
История 2.
Иду я из гаража домой через кладбище ночью. В первом часу. Не видно ни зги. Вдруг вдали огонек появился. Маленький красненький. Что за хрень? Светляк? Не похоже.
Иду. Огонёк ближе. Иду дальше. И тут из примогильных кустов на дорожку выпадает мужик с погасшей сигаретой в руке. Пьяный в жо...
- Как пройти на троллейбус, - спрашивает.
- Родное сердце, ты откуда?
- Блин, - говорит - сослуживца днём хоронили. Выпили. С того времени хожу - выход ищу...
Абзац, дорогие товарищи!
История 3.
Те же декорации. Примерно в то же время. Иду. Слышу за спиной топот. Оборачиваюсь. Бегут следом трое. Гы. Вы бы уже обосрались от страха?
Подбегают.
- Слышь, мужик, ты гитару не видел?
Нормальный вопрос в час ночи.
Короче - на том кладбище могила Цоя. И на могиле гитара всегда лежит. Настоящая! И тут кто-то её спер в ту ночь. И пришедшие покурить косячок на могилке кумира фанаты её не нашли. И начали бегать в ночи - искать...
Ну вот, собственно, и все СРАААШные истории...
Остальные - совсем не страшные. Например из детства, как размыло кладбище прокажённых и гробы поплыли... Но это совсем другая история
*шило - спирт
Комментарии
Комментарий удален модератором
А на кладбище- так спокойненько..и закусочка на бугорке(с)..)))
Через пять минут они уже лыка не вяжут, и каждый рассказывает, как видел сталина или брежнева или фурцеву - это кому как повезло, только никто друг друга не слушает, поэтому получается один галдёж. Ещё через десять минут Мёртвые Писатели начинают клевать носами и шатаясь идут назад к Пруду, валятся в него с откоса прямо в ботинках и храпят до следующей полуночи.
Многие из них уже даже не помнят, где их могилка на переделкинском кладбище.
(Горчев)
ужас
а эти рассказики хо-ро-ши-е
Мы детьми бегали ночью туда гулять(здание из красного кирпича,городской кожвендиспансер,раньше был городской детской больницей.И я в ней почти 2 года провела)
А мы всего лишь кладбИща любим)
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Ладно. Я тебе тоже расскажу кое-что.
Работаю я сторожем в автосалоне. И он примыкает к забору Серафимовского кладбища. И по ночам в мониторах видеонаблюдения постоянно со стороны кладбища летают прозрачные шары. Души?
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
я уж думала, может род деятельности какой...
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Или ты упорно намекаешь, что место на крыше было занято?
Дженифер "Гитара"Лопес, например.
ещё куча голливудских актёров имеют кликухи, которые вот так пишутся между именем и фамилией.
А если серьезно,рядом со Средним Суздальским озером есть погост,где хоронили ликвидаторов Чернобыльской аварии.Насколько я знаю,радионуклиды не разлагаются)
Больше ночами я не гуляла в таких местах.
Комментарий удален модератором
https://www.youtube.com/watch?v=MQiLW6Py4UA
«Пляска мертвецов»
Пред сторожом в полночь рядами могил
Погост распростерся в молчанье,
И месяц на плитах холодных застыл
В холодном и чистом сиянье.
Но вот под крестом оживает мертвец...
Где муж, где жена, где старик, где юнец
Встают в одеяниях длинных.
И тянутся, силясь друг друга найти,
И в круг - посредине дороги,
Всем хочется пляску скорей завести,
Да савоном стянуты ноги.
Но кто ж здесь давно от стыда не отвык?
Стряхнуть одеянья недолго - и вмиг
Все саваны сброшены в кучу.
Согнется колено, вихляет ступня,
Осклабится челюсть в гримасе -
Скелет со скелетом столкнется, звеня,
И снова колышется в плясе.
А сторожа корчит неистовых смех,
А бес ему шепчет, наводит на грех:
"Стяни-ка одну из одежек".
Схватил - и тотчас же укрыться спешит
За плотною дверью церковной...
А месяц по плитам холодным скользит
И пляской любуется словно...
Пора, и мертвец то один, то другой
Стихает; за саван хватается свой
И шасть - под землей исчезает.
И щупает воздух: "Здесь где-то -
Чужого из мертвых никто не возьмет", -
Здесь саван! Он чувствует это.
Вот церковь... Как тронуть священную дверь!
Для сторожа в этом спасенье теперь,
Над ней золотое распятье.
Лишь в саване сон обретеся в гробу,
Одежка должна отыскаться,
Он в каменный выступ вцепился, в резьбу,
Он силится наверх подняться.
Предчувствует бедный могильщик конец,
Все выше и выше вползает мертвец,
Как будто на лапах паучьих.
От ужаса сторож в холодном поту,
Швыряет он саван проклятый...
Но кончено все... зацепясь на лету,
Холст виснет на глыбе стрельчатой.
Тут колокол дрогнул на башне как раз,
Приходит урочный для нечисти час,
Упав разбивается остов.
Все спокойненько
Аморалки нигде не видать
Все приличненько
Все пристойненько
С кем положат
С тем будешь лежать.
Не первым писал Гёте стихи на эту тему:))
"Я Франсуа, чему не рад,
Настигнет смерть злодея.
И сколько весит этот зад
Узнает скоро шея."
и как боролись с размывом кладбища прокаженных...
и вы это пили?????
но на кладбище ночью очканула бы.
а отец в 12 лет ночью на погосте корову искал, дед ему велел без коровы не возвращаться.