Ночной погост

На модерации Отложенный

Не знаю как у вас, а у меня нервы крепкие, предрассудками не испорченные, а потому во всякую потустороннюю хрень не верю. 

Поэтому и я ей не интересен как субъект приложения инфернальной энергии. Короче, не встречал я в своей жизни ни ведьм, ни домовых, ни кикимор, ни полтергейста, ни водяных в обнимку с русалками, ни оживших мертвецов с приведениями. 

В общем пройтись по кладбищу после 12 ночи для меня не проблема, тем более, что был у меня такой период в жизни когда кратчайший путь от гаража к дому вёл через Богословское кладбище. Ну и приходилось топать тихими аллеями иногда и во втором часу безлунной ночи.

А вообще-то я люблю кладбища. И когда уже перестал служить на подводной лодке, а сошёл на берег, то с сотоварищами - собутыльниками любили посидеть в теньке и тишине после службы за чаркой разведённого шила*. Тем более время было - антиалкогольное и виноградники и погоны у пьяниц рубили сплеча.

А на кладбище редкий мент забредёт. Недолетали в то время.

Так вот, несколько алкогольных историй.


История 1.

Решили мы с приятелями выпить. Развели шила литр (это 2 получилось), зашли в лабаз за снедью и попёрли на своё любимое Серафимовское кладбише ужинать.

Местечки у нас были пристреляны - могилки со столиками и скамеечками, а на случай дождика даже склепики. 

Ну вот - разложили мы харчи, разлили по-единой... Ну и так да сумерек. Сидим, покуриваем, травим военно-морские байки.

И тут из-за ближайшей могилы встаёт фигура. В сером и траве. Неуверенно пошатываясь...

- Мертвяк, бля!

А "мертвяк" пошатываясь идёт к нам... Рожа зелёная в земле.

- Братки, закурить найдётся?

Ну, на, раз припёрло. Даём ему "Ту-134". Мужик трясущимися руками прикуривает и смотрит на бутылки. Наливаем ему в плошку.

Тот уверенно садится на могилку и говорит:

- Спасли вы меня, братки, а тоб замёрз нафиг!

- Не гони - мертвяки не мёрзнут! - это мы ему...

- Да какой мертвяк, мы сороковины приходили брату справлять, выпили водки, отошёл поссать, упал...

Вот такой был оживший мертвец. А годы это были 90-е и водка была палёная с димедролом. Можно было с неё реально гикнуться. 

 

История 2.

Иду я из гаража домой через кладбище ночью. В первом часу. Не видно ни зги. Вдруг вдали огонек появился. Маленький красненький. Что за хрень? Светляк? Не похоже.

Иду. Огонёк ближе. Иду дальше. И тут из примогильных кустов на дорожку выпадает мужик с погасшей сигаретой в руке. Пьяный в жо...

- Как пройти на троллейбус, - спрашивает.

- Родное сердце, ты откуда?

- Блин, - говорит - сослуживца днём хоронили. Выпили. С того времени хожу - выход ищу...

Абзац, дорогие товарищи!

 

История 3.

Те же декорации. Примерно в то же время. Иду. Слышу за спиной топот. Оборачиваюсь. Бегут следом трое. Гы. Вы бы уже обосрались от страха?

Подбегают.

- Слышь, мужик, ты гитару не видел?

Нормальный вопрос в час ночи.

Короче - на том кладбище могила Цоя. И на могиле гитара всегда лежит. Настоящая! И тут кто-то её спер в ту ночь. И пришедшие покурить косячок на могилке кумира фанаты её не нашли. И начали бегать в ночи - искать...

 

Ну вот, собственно, и все СРАААШные истории...

Остальные - совсем не страшные. Например из детства, как размыло кладбище прокажённых и гробы поплыли... Но это совсем другая история


*шило - спирт