В местных вещах

Дом запылал, чтоб вновь воссиял,
В полночном небе закатный жар,
Только труба, там где дом стоял,-
Как пестик, без лепестков держа.

Через дорожку пустое гумно,
Пламя построек достало почти
Если б не ветер заставил умно,
Местности имя ему нести.

 

Один всем конец, путь для них открыт,
Тот каменистый, для жизни второй
Зазывать, чтобы слышен был стук копыт,
И сено косить там летней порой.

Вот, птиц на лету застали врасплох,
У выбитых окон радость свою…
Журчаньем всхлип, сожаленья вздох
Тому изобилию и жилью.

 

Живой пробилась сирень  листвой

И старый вяз, опалён  огнём,

Сухой насос с неловкой рукой,

Забора столб,  провода на нём.

 

Печали нет им, неведом страх.

За гнёзда – радости нет границ,

Надо быть сведущим в этих вещах,

Плачу не верить фиби-птиц.