Мессага

   Это был ещё один литературный вечер.

   Но человек, кто если когда и бывал, то молчал… пожелал что-то сказать.

   Не поднимаясь с сидения, с мягкой улыбкой, он с чувством и на манер поэтов… продекламировал из поваренной книги… как надо готовить зайца.

   Книгу он держал в руках.

   Странным здесь мало кого удивишь.
   Но я увидел в том… такой вот аспект:

   Это было… message.
   Сообщение.
   Деликатно оформленное.

   И, если изтолковать его… как говорящему не на том языке… то будет, наверное, так:

     «Ребята, поэзия, конечно же – состоянье души.

     Того, кто писал, составлял…. И того, кто читает те строки.
     И кто озвучивал их. И кто их слышал.

     Но предпочтительнее – это когда… без посредников!

     Когда – в знаках. В том что – litera scripta.
     В тексте.»


   Но сам я подумал ещё.
   А ведь может быть так, что текст прошёл… а Поэзии в тебе нет.

   Что ж.

   Может быть, Её… в словах тех, просто не было.

   Или: Она там есть, но ты не можешь принять у себя.

   Или: Ты не смог принять Её в тот момент.

   Временно не возмог сделать так.

   Был неустроен твой дом, храмина твоей личности, жилище… строитель которого – каждый ты сам.

   Или даже почти разрушен врагами.
  
   Но ты можешь сделать это чуть позже.

   После приборки, ремонта или иного возстановления.