Какая разница?

На модерации Отложенный Писать и быть поэтом - вещи разные.
Я хоть пишу, но как поэт я безобразный.
Пишу я изредка от делать нечего,
Не сея доброго, разумного и вечного.
Мне что-то добрым и разумным, может, видится,
А кто-нибудь прочтет, да вдруг обидится,
И скажет: «Вздор какой-то, несуразица».
А, впрочем, если честно, мне без разницы.
Кому-то вкусное, кому противное.
Кому-то страшное, кому красивое.
Один молчит, другой же корчится.
Всем угождать, не очень хочется.
Кого лаская, кого царапая,
Бреду по жизни и музу лапаю
Своими мыслями, чужими пальцами,
В чужом вагоне на свою станцию
Я еду к Ней через развалины,
Где всё разрушено, где все отравлены.

В краю, где Солнце плывёт лучистое,
Народ растерянно глядит на чистое,
И понимающе глядит на грязное.
Мы все похожие... мы очень разные.
Мы любим белое за то - что сладкое.
Мы любим спелое за то - что падкое.
Мы ценим искренность... не в нашу сторону.
Мы ищем истину... внимая ворону.
Мы все из детства влачимся к старости,
Делясь болезнями, скрывая радости.