Не быть похожим

– Как стричь будем? – спросил меня парикмахер.

– Мне все равно, – буркнул я. – Делайте что хотите.

– Понял, – сказал он и взялся за ножницы.

– Хотя постойте, – задумался я. – У меня одно жесткое условие: чтобы ни в коем случае не был похож на них…

– На кого? – удивился он.

– Да вот на них, на них, наших правителей! – злобно произнес я и указал пальцем вверх.

– Кого-то конкретно имеете в виду? – с ухмылкой поинтересовался он.

– Конкретно всех! И – добавил: – Всех не выношу.

– Понял, – услужливо сказал он. – Может, тогда будем стричь под наш бизнес, олигархов, банкиров… Все-таки они даже в прическах толк знают, у них каждый волосок на вес золота.

– Еще чего?! – возмутился я. – Хорош же я буду с таким золотым причесоном на фоне бедствующего населения! Стыдно же!

– Согласен. Ну что ж, тогда давайте под население, простых наших тружеников пострижемся…

– Нет! У меня к ним тоже много вопросов. Разочаровался я в нашем народе, – горько произнес я. – Одно дело читать о нем у Тургенева, Толстого, прочих наших прекраснодушных гениев, а другое – в Интернет заглянуть… Их бы, блин, кондрашка хватил, этих обожателей народа…

– Может, тогда что-нибудь пропагандистское, антизападное, это сейчас в тренде?

– Например?

– Ну, скажем, нашу супер-ракету «Авангард», или Керченский мост?

– Слишком хлопотно. Да и на хрена мне на голове вся эта политика?!

– Тогда под разведчиков. Они тихие и тоже в моде…

– Особенно засветившиеся…

– Понял, – сказал он, хотя по его физиономии было видно совсем обратное.

– Хорошо бы, конечно, – рассуждал я, – чтобы вообще ни на кого не быть похожим… Чтобы даже намека не было на сходство с какой-то общностью, контингентом, ведь всё, блин, отравлено, изъедено, в червоточинах, даже фрики пошли ненастоящие.

– Просто надо знать, как стричь, – авторитетно заметил он.

– Может, тогда что-нибудь из нашего достославного прошлого? – предложил я. И зачем-то процитировал Пушкина: «И кудри черные до плеч»… – Парикмахер, взглянув на мое поредевшее и поседевшее темя, начал напряженно перебирать наши исторические личности с еще густенькими волосами: Сталин… Брежнев… Ельцин… Гришка Распутин…

– Ну, уж нет, – возразил я. – Лучше тогда нулевой вариант…

Надо было на что-то решаться. И я, стукнув кулаком по лбу, сказал: –Ладно, стригите под обычного пенсионера, но только гордого, с достоинством, который не продается, который презирает всё это жулье с дворцами и яхтами… Который держится… Сможете?

– Попробуем, – озадаченно произнес парикмахер и схватился за машинку.