Лампочка

Красный занавес.Ползет вверх.Белые стены,белый потолок. Лампочка,заточенная в паутину серебристой стальной сетки.Гул шагов.Пустота.

Ты его видишь,видишь?Смотри,он такой же как и я. Лампочка...Старенькая лампочка над столом.Стена белая.И упирается в пустоту,как жизнь. Ты видишь?Он грозит кулаком кому-то.Или он грозится,или я грежу.У меня так бывает.Последние дни. Последние дни.Как сейчас хочется верить что они последние. Лампочка.Она горит 34 года.Я помню ее с того дня,когда начал осознавать мир,прикасающийся ко мне. И он. Он плачет.Опять плачет.Я так ясно вижу-след слезы на бледной,впалой щеке. Глаза,от слез кажущиеся блестящими.Он плачет за меня.За тебя.За всех нас,живущих здесь.

Ты видишь.Видишь меня. Я не скажу больше того,что мне положено говорить.А он скажет. Потому что честнее,лучше. Только...Зачем он молчал все эти 30 лет...30 лет МОЕЙ жизни. Он ведь не боялся. А кого в мире бояться?Может,людей?О нет. Что могут люди..Только счесть тебя психом,кричащим неясные лозунги.А это,поверь мне,облегчение.Быть сумасшедшим тоже выход.Тогда тебе не придется стыдиться общего непонимания твоих слов. Да. Это так.

  Почему все таки лампочка?Свет.Нет,не свет.Это память.О молчании.О страхе сказать то,что думаешь. Сказать-я не с вами.Я не ваш герой. Толкнуть стену пустоты и непонимания вниз,и смотреть как медленно опускается она,превращаясь в обломки.Мы все узники здесь.Узники жизни.Это хуже плена,хуже цепей,хуже концлагеря. Мы не имеем свободы мысли.Мы боимся подумать то,что считаестя злом.Зло-то что неудобно большинству. Бетонный забор в нашем сознании назван моралью.За него заходить нельзя.Оказывается,и у мышления и у познания есть предел.Он непознаваем  большинству. Кто заходит за него-преступник или сумасшедший. Лучше быть вторым,тогда тебя не пригвоздят к кресту,а только завяжут смирительной рубашкой.Ты не сможешь махать руками,но душа то,душа будет свободной...Ты сможешь думать и выбирать...Это ведь наша,человеческая привилегия-право выбирать то,что порой убивает нас.А покинув мир,мы становимся окончательно свободными...

Сейчас государство охвачено волной показного патриотизма.Это не любовь к родине.Это песни,нелепые и бездарные,стучащие по мозгам подростков и юношей.Это призыв к милитаризму.Это сборища,на которых качают головами в такт,синхронно машут флагами и дружно глотают фальшивые речи с недосягаемых трибун.Это вечный крик о "нации",приводящий рано или поздно к мысли о "избранности" о "привелигерованности". Позолоченный,рассохшийся табурет,внушающий всем остальным что он-королевский трон.

А теперь он хохочет.Смеется заливисто и радостно.Обнажая неровные белые зубы.Он кажется совсем молодым,неистасканым,чистым. Смеется запрокинув голову.Свет от болтающейся лампочки освещает его лицо.Он такой же как и я. Только...лучше.Искренней.Я бы мог быть таким,но когда-то испугался...Он говорит мне что нельзя молчать,и слезы в его глазах от моего молчания.

Прыжок в пустоту.Слово падает на пол,как гильза после выстрела в висок.Одинокого выстрела.После которого сростается рана на животе Тишины. Кровь и выпущенные кишки тревоги медленно втягиваются вовнутрь и все замолкает.

Падает слово.Кто сказал его?Я или он?А разве можно делить неделимое?Он неотделим от меня.Он плачет за меня,за мои поступки.Нет...Теперь не плачет...Он улыбается мне.

Кто-то слышит слова.Волна гнева.Ведь правду ненавидят. Правда сдирает шелковое одеяло,обнажая синие трупные пятна.Я не ваш.Я не с вами. Вращаются сигнальные вспышки,пронзая темноту.

У кромки зрачков угасающим солнцем взрывается лампочка.   Гул шагов.Темнота. Молчание.Занавес.