О! Этот Блюз.

На модерации Отложенный С трудом открываю глаза. Шершавым языком ощупываю пересохшие губы. Неужели я живой? Странно вчера с друзьями мы сделали ВСЕ, что бы СЕГОДНЯ у нас уже не было. Подымаюсь… Сажусь на краюшке кровати. Какое-то мутное пятно мечется по комнате и жужжит. Прислушиваюсь. «Мерзавец, негодяй, алкоголик несчастный. Я подарила тебе лучшие годы своей жизни. А что взамен? За грузин он переживает, а обо мне ты хоть когда ни будь думаешь? Последователь Христа, да ты не то, что врага, ты ближнего не можешь возлюбить. Ты вообще никого не любишь. Миротворец несчастный!» Плач. С грохотом закрывается наружная дверь, лишая меня возможности ответить. «Женщина ты права! Не уходи! Говори! Забей ещё один ржавый гвоздь в мою беспутную душу. Только не делай меня ещё более одиноким. Возможно, я не люблю тебя. Но я тебе безмерно доверяю. Ибо хочу, что бы твои руки помыли меня и одели для моего последнего парада на этой Земле. И когда ты поцелуешь меня в последний раз, я хочу что бы ты ощутила что слово это Ложь, а чувство это БОГ. Бог на самом деле женского рода. Теперь ты понимаешь, почему я тебе этого не говорил раньше».