Письмо как с фронта, через 50 лет.

Сегодня я узнал про себя много нового. Оказывается, я виноват в засухе Чада и войне на Марсе.

Единственная моя вина в том, что теребенькал тебя в школе, перед танцами. Но надо сказать, ты отвечала мне взаимностью – полностью освобождала руками мои цистерны. А потом, мы мило танцевали. И всё. Каждый разъехался в разные концы страны и больше никогда не встречались.

Но вчера я позвонил из Прошлого тебе – ты долго настаивала, что бы я нашел, опять тебя, через 50 лет, после школы. У нас нет ничего: ни обручальных колец с тобой, ни совместно прожитого и нажитого, ни сперматозоидов, выживших в твоей матке. Мы всё прожили отдельно. Но я всё равно во всем виноват: что ты до сих пор винишь меня во всем: что я не женился на тебе, что 26 твоих внуков не от меня. Что у тебя плохое настроение и плохое расписание твоих уроков в школе.

Что Пакистан, до сих пор, хочет воевать с Индией, что перестали цвести сады на Марсе…

Что я урод, и не могу прибить полочку на твоей кухне, вынести мусор и почистить за 50 лет канализацию.

Что то там еще было, но я уже не слышал одним ухом, приложенным сковородкой.

Через 50 лет, ты прилетела в гости, и отоварила меня моей же сковородкой. Ты так долго мечтала об этом. Не спала ночи, плакала в подушку 50 лет. И наконец, твоя мечта осуществилась.

Теперь, когда мне поставили перелом ума от сковородки, и поставили сотряс башки, уже начали праздновать проводы Старого года и бухать за Новый. Я же, как раненый остаюсь с твоими мурашками в голове, в больнице.

Как говорил Коля Лукинский (в образе негра, выучивший русский): «Спасибо, пожалуйста. С Новый Годом, и пошёл нафиг!»

Ps. И нафиг только ты привалила ко мне через эти 50 ?