Письмо от взрослой девочки святому Николаю...

... Мы верим в чудеса? О чем мечтаем? Мы - реалисты или романтики? И чем мужские мечты отличаются от женских?

Или, может, мы мечтаем об одном и том же, только не признаемся друг другу?

А стоит только признаться - и мы найдем друг друга?

Большинство мужчин хотят состояться в карьере, приобрести почет и уважение в глазах других сородичей-мужчин. Они думают о материальной независимости, хорошем автомобиле, дорогих часах, носках не "мэйд ин Крыжополь"... Да мало ли еще о чем...

А женщины?

Красивые платья, украшения, богатый любовник, успешный муж... А может, и то, и другое одновременно?

Не знаю... Думается мне, что такие желания появляются у той, которая не состоялась, как женщина.

Потому что любая девочка, девушка, женщина просто обязана мечтать о доме, в котором живет любовь. Мы хотим, чтоб понимали, почему мы плачем без причины. И чтобы слезы наши - беспричинные слезы - не раздражали. Мы грезим о пресловутом "мужском плече" и никакая карьера, известность и популярность, а тем более богатство, не заменят нам этого.

Мы желаем жить во Вселенной любви.

А поселиться во вселенной любви может лишь тот, кто умеет мечтать...

В детстве мы верили в Деда Мороза. Мы слушали сказки. Мы, вместе с Белоснежкой и семью гномами жили в сказочном лесу. Мы сопереживали Герде, отправившейся на поиски любимого Кая. Мы умели плакать над чужой бедой и радоваться чужому счастью....

 Рядом с тобой - родная душа. Близкая. С ней - все по-другому. С ней появляется интересное чувство.

 На любой вопрос, твое внутреннее я дает один и тот же ответ: ну и что?

Ну и что , что есть какие-то проблемы. Ну и что, если  не знаешь, что будет завтра. Ну и  что, что сегодня холодно и идет противный дождь. Ну и что? Ведь завтра наверняка  из-за туч выпрыгнет  солнце и станет тепло. И зонт  отправится в шкаф. Ведь в этом мире есть ты.

Тебя можно слушать часами.  Можно вслушиваться в   произнесенные тобою слова, такие близкие и понятные мне по духу.  Можно забраться к тебе на колени. И  почувствовать себя маленькой девочкой. Беззащитной и наивной.

К тебе можно прижаться украдкой среди толпы и   шумных улиц. Прижаться среди людей, спешащих по своим делам.  И почувствовать себя обольстительной женщиной, сводящей тебя с ума.

Можно идти с тобой по городу, держась  за руки и весело болтать. Почувствовать себя школьницей, сбежавшей с тобой с последнего урока.

С тобой очень много можно. И всегда есть чувство, что ты поймешь. И не просто поймешь, а разделишь  мироощущение. С тобой появилось чувство,  о котором мечталось в юности. Когда всю ночь читались стихи, и фантазия уносила далеко-далеко в сказку. Когда девичьи грезы не давали учить уроки. Когда жилось  в предчувствии будущей любви.

Тогда казалось, что мир, огромный мир вокруг, создан для тебя и твоего счастья.

 Впереди еще были слезы и разочарования от непонимания и предательства. Еще впереди было осознание того, что не все в этом мире так просто и гладко. И что пришли мы сюда не только для того, чтобы радоваться. Но и страдать. И что все это нужно для чего-то.

Но теперь этот мир, который был не всегда благосклонен ко мне, подарил мне встречу с тобой. Кто знает, может это награда за терпение? А может быть, и за ту самую  детскую веру - в Деда Мороза?...

  ----------------------------------------

Я уже не ребенок.

Сегодня были в магазине и наблюдали, как люди покупали подарки.

"Сегодня какой-то праздник?" - спросила я.

"Так скоро же день святого Николая!" - сказала пожилая женщина и улыбнулась.

А мы и забыли.

Когда-то, во времена моего детства, о святом Николае и не слышали. Никто не дарил подарков своим детям в этот день. И письмо Николаю не писали дети. Я тогда писала деду Морозу....

Но если сильно - сильно прислушаться к тому, что внутри, то все равно жду чуда, даже сейчас, когда стала взрослой. Настоящего.

Мне отчего-то грустно. Снежок, который выпал несколько дней назад и так весело скрипел под ногами, растаял. Я люблю, когда первый снег укрывает черный асфальт, скрывая, как умелый макияж, все морщины на разбитых улицах, забросанных мусором. Первый снег прячет убожество, нищету и неумение людей, стремящихся в Европу, быть  хозяевами у себя, в своей стране...

 Грустно оттого, что хочется, чтобы все люди были счастливы и по телевизору говорили только хорошие новости. Грустно оттого, что не всем хватает денег до следующей зарплаты. И совсем грустно оттого, что те, кто должен служить нам с вами, обносят колючей проволокой свою совесть.
От нас.
И бьют людей, которые вышли сказать свое слово...
Общество опять раскололось. Люди спорят, ссорятся друг с другом. И часто переходят ту тонкую грань, которая отделяет людей от не-людей...

Я понимаю, что чуда просто так не будет. Даже, если напишешь сто писем тебе, Дед Мороз... Или святой Николай. Даже, если об этом напишет каждый взрослый и каждый ребенок. И положит свое письмо под подушку.

Я все это понимаю. Но все равно надеюсь. И жду.

Пусть все будут счастливы. Пусть все будут здоровы. Пусть все будут любимы и благословенны.

Пусть не будет высоких заборов, разделяющих стен и колючей проволоки. Ведь это просто стыдно. 

Пусть не будет забастовок, голодовок, протестов, войн.

Пусть дети не пьют джин-тоник и не ругаются матом.

Пусть взрослые знают путь к их сердцам.

Пусть вечерами мы будем все общаться друг с другом, а не тупо смотреть в телевизор.

И еще много-много таких "пусть"...

Когда-то в детстве я писала письма Деду Морозу и засовывала их большому игрушечному Морозу из кладовки за пазуху. Бывало, что письма писались жарким летом, когда до Нового Года было далеко, но отчаянно чего-то хотелось...

 Он был просто великолепен, мой Дед Мороз из детства: в длинной шубе, мягкой и белоснежной, с роскошной бородой. С румяными щеками и широкой улыбкой. Казалось, еще чуть-чуть и он откроет рот и скажет волшебные слова. Я до сих пор не знаю, почему мои желания, написанные неуверенной еще рукой, сбывались. Может быть, их читала мама? Надо обязательно у нее спросить.

 Бывало, что письмо получалось очень большое и никак не помещалось за пазуху. И тогда я пальцами потихонечку делала отверстие побольше, натыкаясь на слои ваты и вдыхая удивительный дедморозьий запах: кладовки, старых книг и елочных иголок, застрявших в шубе еще с зимы....

Как-то на рынке я увидела точно такого же деда Мороза. Его продавали вместе с сервизом времен СССР, старыми фарфоровыми куклами и наручными командирскими часами. Я остановилась и смотрела и никак не могла уйти...

Жаль, что этот Дед Мороз из моего детства не сохранился... Как жаль...