АЛМА. Бирюзовая душа поэта.

На модерации Отложенный


Об Алме что сказать?

Красива, молода, талантлива безбрежно.

И этот профиль обрусевший нежный

Восточное коварство сохранил в разрезах глаз.

В них жёсткость, твердость принятых решений,

В бровях нахмуренных преодоленье искушений…

Ах, если б я сто лет прожил,

Каких красавиц ни любил,

А всё ж колени б преклонил пред ней не раз!

Слава Иванов.


 

Алла Волкова

Я помню  первое опубликованное ею стихотворение:

Очки

Попытаюсь закрыть глаза…

Света тьма — заберите очки…

У меня нет ответов сегодня —

Все вопросы зажаты в тиски…

И шарады и ребусы Ваши

Я решаю в мерцающем сне…

Поутру, отмываясь от сажи

Любодейства, с приставкой ≪пре≫…

Заверните меня в белый саван,

Отнесите, сожгите в костре…

Близорукости ≪тихая гавань≫

Дальнозоркостью вспрянет в огне…

И сонетом взорвется детскость,

Отлетит шелуха искрой.

И кристалла четкая вескость

Сынтонирует в чистый строй…

И вопросы найдут ответы,

Улетучится дрожь души!

Только нужно ли ей — это?

Не забудь дышать — Дыши…

………………………………………

Попытаюсь открыть глаза…

Света много — подайте очки.

Темностеклые даже лучше —

Светотеней границы легки...

 

Я тогда написала Алме в комментарии, что её интеллектуальный багаж – хорошая база для творчества в любом виде искусства. Но самое главное в ней я тогда не знала. Год, прожитый рядом с ней, показал, что Поэзией пронизана вся жизнь этой тонкой и мягкой с виду, но строгой и требовательной к себе и другим в принципиальных вопросах женщины. Пишет ли она музыку, стихи или обычный комментарий, она отдаёт себя всю без остатка, переливаясь в избранную тему, в человека, с которым общается. Потому что основа её существа – Любовь, главное качество поэта.

Так щедро делилась она своей душой, что малейший диссонанс в отношениях людей ранили её до нестерпимой боли.

От себя к другим, от других — к себе,

Скорость рожденьем подарена…

Мы приходим в Сей Мир с бирюзовой душой,

А уходим всегда с израненной…

Алма оставила в нашем сообществе свои стихи – и с ними свет своей души. А ещё – надежду на новые встречи…


Светлана Елисеева

Алма появилась в Гайдпарке летом 2011 года. Чем она привлекла мое внимание? Скромная, милая, немного одинокая и, безусловно, очень талантливая. Вот так однажды соприкоснулись две души…

Мне очень сложно писать об Алме. Были впоследствии разногласия. Но я по-прежнему считаю её своим «друже». Такое ведь не забывается. Такое на всю жизнь…
Алма, возвращайся, ты нужна сообществу!

 

Юрий Левченко

На мой взгляд, основной чертой, характеризующей Алму-поэта, является её насыщенная добротой всепричастность. Изрядный багаж знаний профессионального уровня, сквозящий в её постах и комментариях, ненавязчиво высвечивает образ социально состоятельного человека. Эта состоятельность складывается из этических и интеллектуальных основ, которые, по сути, и формируют в человеке всё человеческое. А самое, на мой взгляд, человеческое в человеке – это способность к бескорыстно проявляемой им доброте.

В заключение приведу полный оптимизма и доброты финал одного из стихов Алмы Баян:


"Наш дух – в бирюзовом зените!
(Хоть с телом вошел в диссонанс)…
Ребята, вы только живите…
Отложим красивый каданс*…"

* Каданс (Каденция) — гармонический или мелодический оборот, завершающий музыкальное построение.

 

А теперь – подборка стихов Алмы Баян, опубликованная в сборнике «Время года – надежда».

 

***

Мы приходим Сюда с бирюзовой душой,

Когда ≪мир во всем мире≫ и день без конца,

Когда солнце летит перламутровым утром

В полынь и паслены в серебряной пудре…

И акаций стручков свистки и ранет

И чужие сады и открытый поэт,

И по лестнице — Гулять! — радостный бег,

И счастья миг, казалось, навек…

А затем, мы, узнав о цветных мирах,

Улетаем, как чайка Джонатан Ливингстон.

От пасленов, полыни, кленовых серег

И пальто из ткани ≪бостон≫…

От дворов, от костров, от провидческих снов,

От того, что и мир не совсем бирюзов…

Задыхается счастьем полетный бег —

К будоражащей новой яви…

А затем, тренируясь в бесконечных пике,

Мы рискуем разбиться насмерть иль в боль...

И гоняемся за ускользающей красотой,

Зарываясь, кто в книги, кто в алкоголь...

Обрастаем сомненьями, новым двором

И долгами, и серою тайной…

И с годами наш спринтерский бешеный бег

Превращается в трусящий стайерский…

А потом мы сидим, будто Будды в саду,

Созерцая, мирясь, не сдаваясь,

В своих новых дворах — в своих старых боях

И свой рваный бег вспоминая…

От себя к другим, от других — к себе,

Скорость рожденьем подарена…

Мы приходим в Сей Мир с бирюзовой душой,

А уходим всегда с израненной…

 

Девчушка

Мы в Театр играли, а рядом девчушка мешалась,

И все норовила в игру затесаться — то шалость…

И я, когда время мое было малым — желала,

Со ≪взрослыми≫ тетями-дядями мяч бить — в ≪Джамале≫…

А детство мое было самым счастливым на свете,

Мы в ≪Штандер≫ играли и в ≪Знамя≫, как первые дети

Вселенной, что сбросила нам наш счастливый билет,

Сведя все посулы ≪потом≫, уже позже, на ≪нет≫…

А в окна кричали, когда заигравшись в скакалки,

≪Наташа! Сергей!≫ — загоняли домой из-под палки,

И мы, с недоигранной Сказкой, прилежно бежали,

В квартиры, чтоб завтра продолжить… И тихо лежали…

Мечтая, что утро наступит скорее, чем мамы,

Успеют заметить начало Начала Романов,

Когда мы с поспешностью детства целуем судьбу,

Не зная Амура — kiksовых моментов — стрельбу…

А запахи те! Мы вдыхали пучком ненасытно,

Травы, разомлевшей в руках, что подвергнуты цыпкам ,

Сосулек холодных, снежинок летящих… И иней,

К железкам примерзший, а к ним мой язык уже синий…

Походы в детсад с октябрятским значком — с похвальбою,

И шею под галстуком красным ничем не закрою…

Под знаменем четко пытаясь шагать — ассистентом,

То жизни — из детства — счастливых крупинок моменты…

С кострами, с Зарницей, с угрями и детской молитвой,

Свершить, как герои свой маленький подвиг! И в битве,

Повергнуть фашистов в трусливое бегство… А в ночь

Влюбленных в поэтов — лягушки одежки все прочь!

Гитарных рулад перезвуки важнее петиций,

Письмо на тетрадном листке подлетевшею птицей…

Девчушка мешает, она режиссер и куратор...

А я все играю в игру под названьем ≪Театр≫…

 

Держи удар

Когда беда приходит в дом

И не одна…

Держи удар…

Когда в душе твоей разгром,

Во всем — война…

Держи удар…

Когда разброд в твоей стране

И серо в ней…

Держи удар…

Когда друзья твои в тюрьме

И сотни дней…

Держи удар…

Когда — предательства вокруг

За медь, пятак…

Держи удар…

Когда твой друг — уже не друг,

Не враг, а так…

Держи удар…

Когда срывается душа —

Летит — в Аид…

Держи удар…

Когда любовь уже ушла,

А боль — звенит…

Держи удар…

Когда не сможешь дальше жить,

Устав от драк…

Держи удар…

Когда расхочется творить —

Забудешь — как…

Держись! Удар!…

И, если будешь возрожден…

Однажды вдруг…

Держи удар…

И вновь ударами сражен,

И сомкнут в круг…

Держи удар…

 

In vino veritas

Улетайдуша,

Воспаряйся ввысь!

За идею пью:

Я — идеалист...

Мы — последние

Из романтиков,

Обнаженные и без

Фантиков…

Неприкаяны,

Бесноватые…

Посему — кругом —

Виноватые…

И виной — Вино.

И с Вином — вина,

И вина — в Вине,

И вина Вина…

Отлетит душа

И сомкнется Высь…

Ты, пожалуйста,

Всуе не винись!

Ты — последний чел

Из романтиков,

Без каких-то там

С-боку-бантиков…

Ты — за истину?

Аж до метастаз?

А в in Vino — есть!

Капля Veritas?

И виной — Вино.

И с Вином — вина,

И вина — в Вине,

И вина Вина…

 

***

Приснишься мне сегодня?

Морфея попрошу,

Он часто в роли сводни,

Но я — не доношу…

Мы с ним на ≪ты≫! Не бойся…

Я знаю свой предел.

И ты — не беспокойся,

Во мне — водораздел…

Придешь один? А может,

С моей виной вдвоем?

Все прошлого тревожит

Глубокий водоем…

В нем кубометры веры

И глупости, и дурь,

И юности химеры,

Наивности лазурь…

Запнусь не раз в дороге,

Уж после, без тебя…

Ушла. Всегда в тревоге…

Любя и не любя.

Когда ж иссохнут воды?

Не мучай! И уйди!

Не помогают годы…

И годы… впереди…

Дороги скверны, пыльны,

Ни море, ни вода...

Но мною путь мой выбран,

Ты знаешь — навсегда…

Другие водоемы,

Встречала на пути,

Литраж их неподъемный

Как и с тобой... прости…

Приснишься мне сегодня?

И… сможешь отпустить?...

И уговор со сводней

Назавтра завершить…

Мы с ней — на ты, не бойся!

Я знаю свой предел…

И все ж... побеспокойся…

Я — твой водораздел…

 

Услышав голос, я пропала…

(Шутливый парафраз на стихотворение

Евгения Гусаченко «Тебя увидел и пропал»)

Услышав голос, я пропала…

Бемольный, мягкий баритон!

И ≪крепость≫ сердца тут же пала —

На сотый нежный обертон…

Как звук густой — виолончели —

Из ночи — в утренний рассвет,

Как музыка Гии Канчели

Преобразует пламя в Свет,

Так дрогнуло мое сопрано

И забасил скрипичный ключ.

И на рассвете рано-рано…

Сдалась моя душа ≪под ключ≫…

 

Час Икс...

И застыла душа, открыв рот,

Или — в пропасть… иль в высь — в бело-белое?

Ее крутит, как детский живот…

Улетит к праотцам сердце смелое…

В белом — спектр… сложнейший мотив…

Утонченнейшей Психе — смертельное…

Приближается час мой, наш Икс

Обстоятельствами сплошь простреленный…

Не прошу у судьбы ни на грамм

Ни пощады, ни веры в Спасителя…

Лишь понять бы судьбу фонограмм…

Там мотивы… сильней исполнителей…

 

Я хочу...

Я хочу так писать,

Чтоб до звона, до боли.

Чтобы жить захотеть

Хоть бы даже — в неволе...

Чтобы песней взвилась,

И последней попыткой

Та душа, что ушла

Болью в форму улитки…

Я хочу так дышать,

Чтобы пульс учащенный,

Подгонял бы меня

В сферы муз просветленных…

Не в капельные весны,

И не в чаши вина,

А туда, где моя

Не ступала нога…

Я хочу так светить,

Чтобы тени бежали…

Чтобы ночь стала днем,

И приблизились дали…

Я хочу… Я смогу…

Если страсть обуздаю,

Если сердце твое,

Как свое прочитаю…

 

Исповедь Вампира

(шутливое — ответ на стих

Стаса Фишеля «Наваждение»)

Тревожно в нашем мире!

Где б крови мне стрельнуть?

Попить, набраться силы,

Чтоб после — отдохнуть…

Найти бы человека,

Хотя б поговорить!

А позже можно это…

Ну, попросить… попить…

А как бывало встаре,

Сидим у камелька,

И в голове гитарой

Рождается строка…

В руках вино темнеет,

Аристократа кровь

Венозно пламенеет

От жара угольков…

С морозу и гусарской

Артерии струя,

Как сабли звон дамасской —

На радость упыря!

Эх, даже пули раньше

Свистели серебром,

Но норовили чаще

Осиновым колом…

А нынче, как напьешься…

С какого-то хмыря,

Так желчью захлебнешься,

И — нету упыря…

 

Немузыкальная игра

Где растеряла унисон,

Трезвучий ладное звучанье?

Куда запропастился камертон…

Не знаю, что себе сказать,

Рояль расстроился недавно…

Настройщик может сильно опоздать…

Мой серый дух опять восстал,

Со звуком нот не согласуя…

Шалея, партитуру написал…

В ней ре-бемоль, как до-диез*,

А медь** гремит, как бедный тазик…

И в кварту вмиг тритон*** ползком пролез…

И то вино — тому вина,

Что в гамме острых хроматизмов****

Утонут лишь тонов полутона…

Займись-ка, девушка, трудом,

Сама настрой себе пиано…

И пусть повеселеет Мажор-дом…

* Ре-бемоль и до-диез — один и тот же звук, но разное написание.

** Медь — группа медных инструментов.

*** Тритон — музыкальный интервал — в данном случае — повы-

шенная кварта (в отличие от чистой кварты) .

**** Хроматическая гамма — восходящее или нисходящее мело-

дическое движение по полутонам.

 

***

Скажи, ну, почему сейчас?

Лечу туда, где юны чувства?

Где дым с гитарой у костра

И есть — милейшее искусство?

Где будущее — без конца,

Где настоящее — сегодня,

А прошлое… — овал лица,

Художника… эскизу — сродне…

Скажи, ну почему сейчас?

Душа несется без маршрута?

Я замечаю темность глаз

В оправе нежности и… смуты…

И две морщинки возле рта…

Стихи, как песни без мелодий,

К которым льнет моя мечта —

Слагаемое из рапсодий…

Скажи, ну почему сейчас?

Без солнца паводок случился?

В краях, где веснам не до нас,

И сединою свет лучится…

Лицо — давно… завершено…

Освещено кострами густо…

Оно, как старое вино…

Пьянит изысканным… искусством…

 

Моим друзьям — обладателям юных душ

Ребята, живите… и долго!

Мы все-же друг другу нужны.

Успеете встретиться с Богом…

Есть Темы и здесь для души…

Мне с вами светло и уютно…

И на ночь, покинув наш ≪дом≫,

Я каждое доброе утро

Бегу и включаю свой комп…

И там нахожу ваши строки,

В которых живейшая жизнь…

И пусть всем отмерены сроки,

И шар под Фортуной капризен,

И годы все ближе к ≪старухе≫,

Часы учащаются тризн,

И счет предъявляют прорухи,

И звеньями — цепь укоризн…

Наш дух — в бирюзовом зените!

(Хоть с телом вошел в диссонанс)…

Ребята, вы только живите…

Отложим красивый каданс*…

* Каданс (Каденция) — гармонический или мелодический оборот,

завершающий музыкальное построение.

Поздравляем Алму с выходом нашего сборника, "общей фотографии на память", и желаем ей творческих взлётов и свершений.