Cчастья вам !

                                

                                                        В общем - меморяхи.


Меморяха – неологизм придуманный мною пару минут назад. Происходит от “memory” (что в переводе с английского значит память или воспоминание) и «ряха» (что в переводе с русского значит ряха, та, которую два раза в день я вижу в зеркале ванной).
Не, не то чтобы я чувствовал приближение финишной черты и пытался успеть поделиться с грядущими поколениями чем-то архиважным или архимудрым. Совсем нет.
Просто, почему-то, захотелось немного повспоминать. И что характерно – повспоминать захотелось мне, а читать придётся вам. В чём я искренне раскаиваюсь.
Вспоминать буду крайне бардачно. Не хронологически. Не тематически. По мере всплывания. И, по возможности, только хорошее. Плохое всячески стараюсь не запоминать.
Ну а если, читая моё хорошее, вам вспомнится нечто хорошее ваше, я буду несказанно рад!
                                           Ну что, коллеги, повспоминаем!

                                                             Счастья вам!

                                         © Copyright: Шарль С Патриков, 2016
                                       Свидетельство о публикации №116040504886

                                                        

                  1827016_1ad3aa1c9a04 (508x700, 285Kb)

                                         Москва. Самый конец августа 1981-го года.

Я, новоиспеченный студент ММСИ им. Н.А.Семашко, только-только приехал в столицу и заселился в заранее снятой комнате в пятикомнатной коммунальной квартире в доме №7 по Мерзляковскому переулку.
В первый же вечер своего москвичества я вышел на разведку с целью осмотреть окрестности, в которых, как оказалось впоследствии, мне доведётся прожить почти 7 лет.
Музыкальное училище, посольство Ливии, магазин «Консервы», стоянка такси, храм в котором венчались Александр Сергеич и Натали, памятник Тимирязеву, Тверской Бульвар, Малая Бронная, театр на ней, булочная на углу с Большой Бронной, кафе «Аист» и т.д и т.п… И запах…Запах Москвы…Нет, не сегодняшней, брендово-бутико-мегаполисной… А той, старой, настоящей…Той, ещё верившей слезам…
И вдруг…и вдруг…узенькая-преузенькая Малая Бронная, ни о чём не предупредив, абсолютно неожиданно раскрылась квадратом Патриарших Прудов.

 1827016_3f92e9599b1ca89b44d3f30595c9523e53864e90 (700x466, 455Kb)

 Я отдаю себе отчёт в том,  насколько мне не хватает литературного мастерства для того, чтобы адекватно описать всё то, что я тогда почувствовал. Даже не могу предложить вам поверить мне на слово, поскольку этих самых слов попросту нет.

Кастанеда когда-то писал о местах силы. Так вот, Патрики для меня, с того-самого первого посещения, всегда были, есть и будут местом силы. Каждый раз, попадая туда, я чувствую, как все мои невидимые батарейки подзаряжаются некой непонятной энергией от столь же непонятного источника.
Кстати, на момент моего первого посещения Патриков, «Мастера и Маргариту» я ещё не читал и соответственно, ни о месте появления Воланда в Москве, ни о голове Берлиоза, ни о погоне Бездомного, я ничего не знал. Так что, чистота эксперимента была соблюдена полностью. Ну а уж когда «Мастер» был прочитан…

 https://stat.newsland.com/static/u/content_image_from_text/13042017/5781478-1838801.jpg

 В тот же самый первый вечер на Патриках ко мне пристал пьяный в хлам гражданин. Он не хамил, не просил денег, наоборот, он предлагал угостить меня портвейном и просил послушать стихи Есенина в его исполнении. От портвейна я отказался, а стихи послушал. И не пожалел. Никогда, ни до, ни после, я не слышал, чтобы есенинские строчки звучали настолько гармонично.

А на прощание гражданин поделился со мной одним маленьким секретом. «А ты знаешь, что на самом деле деревья тоже живые? В самом прямом смысле. Они умеют чувствовать. Они умеют помнить. Они умеют узнавать. Вот придёшь когда-нибудь сюда лет через десять и вот эта липа тебя узнает. И помашет веткой. Приветственно помашет. Потому что ты хороший парень.»
С того вечера прошло без малого 35 лет. На Патриках я бываю гораздо реже, чем мне бы того хотелось. Но бываю. И каждый раз вижу, что липа машет мне веткой. Приветственно. И не только она. А все её многочисленные соседи-соседки тоже. Даже Крылов с постамента регулярно подмигивает. И я совсем не уверен, что дело в том, хороший я парень или нет. Просто они, наверно, чувствуют, что я свой. С Патриков.

                                        © Copyright: Шарль С Патриков, 2016

                                    Свидетельство о публикации №116040504922

  1827016_1294865349 (700x518, 151Kb)

  Москва. Начало 80-х. Конец декабря. Воскресенье. Раннее утро. Очень раннее – где-то 6:15 – 6:20.

Нормальные люди в это время по воскресеньям лежат под тёплыми одеялами и смотрят сны.
И я бы с удовольствием лежал и смотрел, но ровно в 7 часов на Курский вокзал прибывает поезд, в котором, в 8-м вагоне, с проводником Тариэлом, мне едет посылка из дома.

 

                      1827016_29760230_1 (521x700, 131Kb)

   

Посылка со вкусняшками на Новый Год. В ней наверняка будут и сулгуни, и ткемали, и штук 20 чурчхел, и мамино варенье из белой черешни, и пару бутылок чачи, и  много-много-много чего ещё…
Так что, хочешь-не хочешь, а встать по будильнику пришлось.
Родной, весь засыпанный снегом, Мерзляковский переулок встретил лютым морозом. Градусов 25, не меньше. Но где наша не пропадала. Капюшон от куртки-аляски на голову и бодреньким шагом вниз, в сторону метро Арбатская.
В переулке полнейшая тишина, если не считать скрипа снега под ногами. В переулке ни души, если не считать одинокую мужскую фигуру метрах в 10 впереди меня. Фигура в коричневой дубленке и в добротной шапке-ушанке с опущенными ушами. Фигура движется явно медленнее меня, потому что я постепенно к ней приближаюсь.
И в тот момент когда между нами остаётся какой-нибудь метр, откуда-то с крыши, пикирует вниз огромная ворона, приземляется прямо посередине проезжей части и начинает истошно каркать.
Мужчина оборачивается ко мне, широко улыбается и говорит: «ЗдОрово, правда!!! Чёрная на белом!!! И тааааакое эхо!!!». Я собираюсь что-нибудь ответить и вдруг…узнаю собеседника. Смоктуновский. Иннокентий Михайлович Смоктуновский. Великого актёра настолько распирали эмоции, что он посчитал возможным разделить их с первым. попавшимся под руку, пацаном. Потрясающе!
Я родился в Тбилиси. Там же окончил среднюю школу. И дома и в школе я воспитывался в том ключе, что мужчина – это добытчик и воин. Что мужчине негоже выказывать свои чувства публично. Что мужчины не плачут. Что мужчины не могут быть многословны и т.д. и т.п.

   

                               Иннокентий Смоктуновский в кругу семьи.

 

Я приехал в Москву обогащённый по полной программе этими морально-этическими заветами. Не говорил комплиментов, не плакал даже в финале «Белого Бима Чёрного Уха», раздражался при виде публично целующихся пар и т.д. и т.п. Короче, человек в скафандре. 
Моя встреча со Смоктуновским длилась меньше минуты, но после неё я во многом стал другим человеком.

Не могу сказать, что некоторые издержки тбилисского воспитания изжиты полностью, работа в этом направлении ведётся и по сей день, но…
Сегодня я самым искренним образом считаю, что мужчина может выражать свои чувства публично, может плакать, может говорить женщине насколько она ему нравится, используя любое количество слов. И как же я завидую целующимся парам!
Короче, свой скафандр я продал. На Арбате. Английским туристам…
А Смоктуновский…Когда человек слышит слово «лимон», у него начинает выделяться слюна. Когда человек, знакомый с творчеством этого великого русского актёра, слышит его фамилию, у него перед глазами возникает любимый, созданный Смоктуновским, образ. У кого-то Гамлет, у кого-то дядя Ваня, у кого-то Юрий Деточкин.
У меня – морозное декабрьское утро в Мерзляковском. Моноспектакль для пацана и вороны в одном действии без антракта. И с посылкой со вкусняшками в финале.  

 

                                           © Copyright: Шарль С Патриков, 2016

                                        Свидетельство о публикации №116040706152

 

 https://stat.newsland.com/static/u/content_image_from_text/13042017/5781478-1838804.jpg

 

                                             У каждого из нас на свете есть места,

                                             Куда приходим мы на миг отъединится,

                                             Где память, как строка почтового листа,

                                             Нам сердце исцелит, когда оно томиться.

 

                                             Чистые пруды застенчивые ивы,

                                             Как девчонки смолкли у воды,

                                             Чистые пруды, веков зеленый сон,

                                             Мой дальний берег детства,

                                             Где звучит аккордеон.

 

                                             И я спешу туда, там льется добрый свет,

                                             И лодки на воде как солнечные пятна,

                                             Отсюда мы с тобой ушли в круженье лет,

                                             И вот я снова здесь, и ты придешь обратно!

 

                                             Чистые пруды застенчивые ивы,

                                             Как девчонки смолкли у воды,

                                             Чистые пруды, веков зеленый сон,

                                             Мой дальний берег детства,

                                             Где звучит аккордеон.

 

                                             Однажды ты пройдешь бульварное кольцо,

                                             И в памяти твоей мы встретимся, наверно,

                                             И воды отразят усталое (знакомое) лицо,

                                             И сердце исцелят и успокоят нервы.

 

                                             Чистые пруды застенчивые ивы,

                                             Как девчонки смолкли у воды,

                                             Чистые пруды, веков зеленый сон,

                                             Мой дальний берег детства,

                                             Где звучит аккордеон.

 

                                             У каждого из нас на свете есть места,

                                             Что нам за далью лет все ближе, все дороже,

                                             Там дышится легко, там мира чистота,

                                             Нас делает на миг счастливее и моложе.

 

                                             Чистые пруды застенчивые ивы,

                                             Как девчонки смолкли у воды,

                                             Чистые пруды, веков зеленый сон,

                                             Мой дальний берег детства,

                                             Где звучит аккордеон.

 

                                                          Игорь Тальков

   

Сообщение  smart50 

Источник: http://www.liveinternet.ru/users/smart50/post396162071/

15
461
11