На меня нашла хандра.
На меня нашла хандра.
Не успела роса испариться с листочков.
Спят ещё дети, и спит моя дочка.
А я среди трав росистых бреду,
Сшибая росу на ходу.
Промокли брюки и ноги промокли,
Как юбка крестьянской девушки Фёклы,
Идущей по водной пурпурной глади,
За солнцем встающим.
Пламя то сзади,
Иль впереди, не видать мне от сюда,
Делает Фёклу подобием чуда.
Будто Христос, по заблудшие души,
Идёт по воде яко по суше.
Но вот, словно гром разразился средь неба,
Это Василий, прямо с разбега,
Плюхнулся в воду всею махиной,
Воды зачерпнул и облил ей машину.
Радуга спектра покрыла всю воду,
Словно машина промыла утробу.
Я встрепенулся: куда я иду?
Ведь рыба давно уж подохла в пруду.
Камыш, что стоял, шурша над обрывом,
Давно уж покрылся масляным илом.
А радиоактивность, наверно, такая,
Что и оса с ней не совладает.
И я повернулся к красе этой задом,
И молча пошёл с Фёклою рядом.
С полей потянуло жаром и пылью.
А с речки несло отвратительной гнилью.
И не надо мне рассказывать о ваших страданиях. Они нисколько не более исключительны, чем страдания других людей. И таких "эстетов" как вы, я хорошо знаю. Они готовы опаскудить всё, что не укладывается в их узкий круг мироощущений, построенных на безответной любви к самим себе.
Вот в этом вся ваша философия:
Георгины из жести,
Холодных тюльпанов стена.
Я скажу вам без лести,
Ваши вот времена:
Полный неги упругой
Склоняется стебель к земле.
Мы подходим с подругой
К той, тюльпанов, стене.
Тут и пчёлы летают.
Толь как дож, толь как уж, не поймёшь.
Солнце мглу расточает.
Полосатого воздуха дрожь.
Мир, соцветьем, траву умножает.
И вонзается пестик в цветную окружность лица.
Словно землю ветер венчает,
Как венчает закон подлеца.
Снова, в неге упругой,
Шелест ласковых струн.
И лежим мы с подругой
Без каких-либо дум.
Что же касается поэзии, так я не отношу свои рифмованные размышления к этому роду искусства. Но искусство без разума, построенное на лжи гипертрофированной любви к самому себе и вечных страданиях по себе же - это ещё хуже моей графомании.
Так вот, последний стишок - это пародия на "произведения" именно таких как она страдальцев по себе любимым, и использовал я именно их обороты речи, ритм, размер, "поэтические" картинки, копошащиеся у них в головах как тараканы, в виду отсутсвия мылей.
Так что, господа "эстеты" и госпожа Алексеева лично: что посешь, то и пожнёшь.
Не рвите себе нервы. Поберегите своё здоровье. Оно вам пригодится для дел благородных, если вы на них ещё способны.