Хочешь быть здоровым? Будь им...

    Все мы когда-нибудь да помрем… Кажись, цитата,  хотя не помню откуда. Вот только помереть-то можно по разному. Приходит на память  замечательная поговорка «Кто не курит и не пьет, тот здоровеньким помрет».      
        Ну, в нашей, можно сказать христианской традиции, принято считать хорошей и правильной  смерть в своей постели в окружении любящих родственников… Хотя слегка и плющит, типа западло как-то... Ты лежишь, «когда не в шутку занемог», а вокруг все суетятся и думают «когда же черт возьмет тебя?..» Не лучше ли, как древние японцы со скалы? Ну, или с многоэтажного дома… Да и рай-то христианский… Ни выпивки, ни …..
Умный человек, однако, сказал, зато в аду какое общество…
       Д-а-а… А правоверный мусульманин,  чтобы в свой рай попасть должен, надо полагать,  на самолете в американский небоскреб за..ениться. Чтобы в объятиях райских, как их там, все какие-то термины ненормативные на память приходят, а-а-а… гурий оказаться. Вспоминается, в конце 80-х в высшую лигу (ну, группу, не будем о терминах) советского футбола как-то на один сезон залетела изумительная команда под названием «Гурия» из грузинского (хотя грузины вроде как христиане) города Ланчхути. Ну, потом обратно вылетела… Вы себе российский футбольный клуб из какого-нибудь Дивножопска с названием подобного типа (ну, как гурию на русский перевести пусть каждый сам решает) представить можете?
       А викингу, чтоб в Вальхаллу свою угодить, где опять же пиво рекой льется (кто там про  то, что от пива женские черты развиваются? На узенькой тропинке с напившимся пива, а еще и мухоморов наевшимся викингом встретиться нет желания?) и этих, ну, не гурий, а как их, во, валькирий тоже достаточно, таки надо ему обязательно с мечом в руках умереть. А если не смог с мечом и в плен попал, то должен требовать от врага, чтобы тебе «сделали орла». Т.е., ребра на спине разрубили, раздвинули их в стороны, как крылья и у живого еще вырвали сердце…
     Тогда и в Вальхаллу… Вот на что пассионарные, по терминологии сына «монахини и блудницы», патсаны шли, чтобы вдоволь пива (ну, не придирайтесь, пусть медового молока козы Хейдрун, тоже ведь алкогольного) попить и потр***…
       И есть еще такие люди, спортсмены называются. Для чего они занимаются спортом объяснить обычным гражданам, наверное, трудно. Туманно так про драйв, про адреналин что-то… Ну, вот пьющие тоже, к примеру, не могут вразумительно объяснить чего пьют. Нравится пить, они и пьют. А бегунам, скажем, нравится бегать, они и бегают. К примеру Филипп Рабинович из ЮАР (да, вот такой вот африканец. Южный. С такой фамилией…) в возрасте больше 100 лет пробежал стометровку за 31 секунду. И ведь он тоже когда-нибудь помрет… Если не уже…  А некоторые и в более молодом возрасте мрут. Порой прямо на дистанции. И знают, что помереть могут, а все равно бегают. Ну, про это поэт: «…так лучше уж, чем от водки и от простуд…» И умершие на дистанции или во время матча спортсмены, наверное, попадают в свой спортивный рай, где навечно им обеспечены идеальные условия для занятий спортом…
       Но таки большинство населения предпочитает жить традиционно и заботиться о своем здоровье.

И для заботы об этом здоровье придумана такая специальная профессия врача. Вот типа заболит у тебя чего-нибудь, а врач, которого этой профессии в вузе учили возьмет тебя да и вылечит. Ну, лекарство какое пропишет или отрежет чего. Отрезать это их хлебом не корми… Говорят вот опера была «Повесть о настоящем человеке», так там хор врачей исполнял: «Отрежем, отрежем Мересьеву ногу…»
       А еще в «Покровских воротах» замечательная эпизодическая роль докторши в исполнении Риммы Марковой. Тетка такая, постоянно с папиросой (конец 50-х, сигарет еще днем с огнем… по своему отцу помню, он тогда папиросы с изумительным названием «Беломорканал» курил и только с середины 60-х примерно перешел на болгарские сигареты… Анекдот из 70-х: «Будешь «Стюардессу»? –Нет, у меня «Опал»…), видать, что матершынница и спирт медицинский литрами кушает… Так она несколько раз за фильм произносит: «Резать к чертовой матери…»
         У автора этих строк, несмотря на немолодой уже возраст, опыт общения с врачами как бы и не очень богатый, но все же по Губерману «…поротая ж..а самый ощутимый аргумент…», поэтому в основном буду базироваться на личном опыте.
       Таки вот. Давно это было. У друга, с которым автор учился в школе и по сей день вместе в ветеранском спорте в те незапамятные времена, лет так сорок тому назад был папа врач. Хирург. И, считалось, хороший… Люди на операции к нему в очередь записывались. Ну, деньги тогда не было принято за операции платить, совок, что возьмешь, но коньяку и конфет в доме было хоть ж…й ешь…
        Ну, и вот друг, занимавшийся спортом и по этой причине имевший разные болячки, преимущественно в ногах (ну, бегун таки) бывало спрашивал:  пап, у меня вот тут болит, чо делать-то?.. На что папа-хирург давал два стандартных ответа:
1.    Отстань, само пройдет…
2.    Ну, ты посмотри на себя в зеркало. Что у тебя может болеть?..
        И вот по прошествии десятилетий начинаешь понимать, насколько же мудрыми были те слова. Т.е., папа врач прекрасно знал, что все это лечение не имеет никакого смысла. А болячка она сама проходит. Или не проходит. Что весьма косвенно связано с принимаемыми препаратами, проводимыми процедурами и отрезаемыми органами.
        И. Как говорил другой врач, Ф.Ф.Преображенский, разруха она не в клозетах, а в головах. Так и болезни. Не в органах они, а в головах. И болит у тебя чего или не болит, зависит не от того, болит ли там чего в натуре, а только от того, что об этом думает твоя голова. И если каждое утро твоя голова будет глядеть сама на себя в зеркало и произносить мантру типа «ну, что у тебя может болеть?», то и болеть-то скорее всего ничего не будет.

Продолжение здесь:http://razdolbaeff.blogspot.ru/2012/02/blog-post_5404.html