Сказка про вилку.

Жила-была вилка. Нет, не та, которая - в розетку, а обыкновенная, столовая - едят которой. Нет-нет, не серебряная, не золотая. Ещё чего... Совершенно обычная, с ромбиками на рукоятке и странной надписью "НЕРЖ ц 60 к". Скорее всего эта надпись ничего не значила, но как-то одна чайная ложка, особа довольно экзальтированная и склонная к эзотерике и самопознанию, по-секрету поведала вилке, что этот знак накладывают на них боги. Чушь полная, конечно, но вилка верила.

Особенно верила в то, что этот знак поможет ей обрести счастье. И любовь. И дело вовсе не в том, что вилка была некрасива или там с дефектами какими. Видели бы вы как грациозно подхватывала она с тарелок кусочки балыка, сёмги, какими ловкими и отточенными движениями накручивала на свои ровные и блестящие зубки горячие спагетти... В эти моменты она была совершенно неподражаема. День за днём выполняя свою обыденную работу она была актрисой, и от всех движений её веяло сказочной грацией и непринуждённостью настоящего мастера! Для неё каждый поворот и каждое пике к тарелке было плодом вдохновения, искусством... Только в этом и была её беда.

Нелепые столовые ложки утопленниками бухались в суп, зачерпывая оттуда непонятного состава массу, которая свисала с краёв,как... Сами знаете - что. Тупые столовые ножи до пота трудились над отбивной, разрывая куски мяса и противно скрежеща о тарелку. Даже чайные ложечки, девицы вполне благовоспитанные, словно в эпилептическом припадке, с грохотом бились в чайных чашках, пытаясь полностью растворить сахар. Как правило - безуспешно.Я уже не говорю о половниках, кухонных ножах, лопатках и остальных работягах. Все относились к вилке свысока, многие - с презрением, а некоторые и вовсе - откровенно её ненавидели...

За что, спросите вы? Сами знаете. Она просто-напросто была "не такая". Не как все. Слишком изящна, слишком грациозна, слишком чиста...
Да, кстати, - губка, отмывающая приборы после тяжёлого трудового дня, тоже не любила вилку, так как она доставляла больше всего хлопот. Ишь, видите-ли, помой её чище всех, да ещё между каждого зубца прочисть. Морока с ней одна...
В общем, находилась наша вилка в состоянии перманентной депрессии.

А тут ещё, как назло, приключилась с ней настоящая беда... После очередного рабочего дня,когда вся посуда привычно ожидала своей очереди на помывку,один наглый половник, пытавшийся пролезть к раковине "нахалом", сильно толкнул вилку и она, не удержавшись, соскользнула в щель между столом и стеной. Прямо на пол. По дороге, пыли, конечно, нахваталась, да и ударилась больно. Лежала, вся грязная, в остатках еды с налипшей на неё паутиной. Ждала. Да только никто о ней так и не вспомнил.
Это и стало последней каплей для бедняжки.

- Мало того, все ненавидят, никто не ценит, бедная я разнесчастная, так ещё валяюсь теперь на полу, в грязи вся, в пыли, как швабра какая-то! - горько плакала она.

Наступила ночь. Стало вилке ещё хуже - страшнее и гаже. Как остро в этот момент она почувствовала своё одиночество! Никакими словами не передать! Да вдруг... Услышала вилка какое-то вкрадчивое шуршание и в темноте удалось ей разглядеть небольшого, странного на вид джентльмена, с длинными роскошными усами. Пристально глядя на вилку джентльмен учтиво обратился к ней:
- Мадам...
- Мадемуазель. - кокетливо поправила собеседника вилка.
- Мадемуазель, - с чувством и приятной хрипотцой в голосе повторил джентльмен. - Позвольте представиться. Таракан.
- Очень приятно. Вилка. - вежливо ответила вилка.
- Мадемуазель Вилка, - таракан сделал в её сторону несколько уверенных неторопливых шагов. - Я старый солдат и не знаю слов любви, но увидев Вас ,столь блестящую, с этими очаровательными кусочками сервелата, божественно оттеняющие ваши прекрасные зубки, вдыхая ваш запах...О, если я не ошибаюсь - "Сельдь Матиас"?
- Не ошибаетесь. - с гордостью ответила вилка, слегка удивившись столь глубокими познаниями рыжего джентльмена в парфюме.
- Какой тонкий, изысканный аромат... - слегка поведя роскошными усами продолжил Таракан. - Увидев Вас в этом вечернем платье из тончайшего шёлка... Кстати, работа нашего местного модельера... Паук его фамилия. Не слышали? Не важно. О, мадемуазель, позвольте припасть к вашей изящной ручке! - вдруг страстно воскликнул он и сквозь паутину приник к ней губа...э-э-э, жвалами. - Я не в силах...О, богиня!

И только в этот момент вилка разглядела своего нового знакомого полностью. Что это был за джентльмен! Шесть крепких, жилистых и волосатых (!!!) лапок нежно сжимали стан вилки. Глаза его, огромные и манящие - гипнотизировали, гладкие рыжие пластины на спине приоткрывались от сбивчивого, глубокого и страстного дыхания! Вилка почувствовала, что сходит с ума...
В общем, как принято говорить у прикидывающихся порядочными дам - всё было...И как!

Вилку нашли где-то к обеду. Отмыли, естественно. Два раза даже - губка расщедрилась...

Но вскоре все стали замечать, что вилка всё реже и реже появляется в очереди перед раковиной. А вилка, день за днём неприметно соскальзывая со столешницы всё падала и падала в щель между столом и стеной, кутаясь в новые великолепные наряды от кутюрье Паука, благоухая изасканными "Сельдь Матиас",украшенная то колечками сыра, то рисовыми бусинками - падала в объятья своего любимого. Бравого отставного офицера разведки Таракана...

А вы как думали - куда вилки пропадают?!

с.